Un sol abrasador la encandila desde el cielo. Las flores que adornan los nichos despiden un olor dulzón y empalagoso. Claveles, crisantemos y petunias, lo que se estila en el Cementerio de la Chacarita. Lola mira otra vez esa pared de mármol cubierta con cintas rojas y cartas incrustadas en las grietas de las placas. Cree que hasta las fotos de los difuntos la ven pasar, sorprendidos. Desde hace un tiempo le pasa eso, le parece que todo el mundo la mira. Piensa que debe estar espantosa. Tiene el rímel corrido y el sudor le estropea el maquillaje.&nbsp;Ya conoce que puede existir una tristeza perfecta. Pero esa sensación empeora porque sabe que nadie la espera. Sabe, también, que prefieren que no aparezca. Hasta su madre le había suplicado que no fuera al entierro de su hermano y menos como se vestía desde hace unos años. Le pidió que no se le ocurriera acercarse con peluca ni pollera o maquillada.&nbsp;—Haceme ese favor, querés. Hacele el favor a todos de no aparecerte en el sepelio de tu hermano con esa ropa. A tu papá le da un infarto si te ve así —le había dicho su madre por teléfono.&nbsp;Pero, ¿cómo vestirse de otra manera? Sugerir que vaya con un traje y el pelo corto es como pedirle que se disfrace.&nbsp;Avanza por el camino donde terminan las bóvedas y comienzan los mausoleos. Le da la sensación de que se hubiera olvidado cómo caminar en tacones, se tambalea mareada y por momentos tiene que apoyarse. Los soldaditos que lleva en la caja golpean sobre las paredes de cartón como si quisieran escaparse. Vuelve a ver columnas de cemento, ángeles de mármol que miran al cielo o tocan el arpa o se ríen con descaro. Entradas de panteones custodiados por esculturas de mujeres en poses de piedad. Todo la inquieta, la hace sentir frágil y la llena de recuerdos.&nbsp;El sol le petrifica las lágrimas convirtiéndolas en pétalos de sal. Es mi hermano gemelo, piensa Lola. Tengo todo el derecho de despedirlo y de llevarle lo que yo quiera, se repite. Por un instante, con tanto calor, teme desmayarse. Debió haber comido algo.La fatiga le gana y le cuesta respirar. Encuentra una banca y se sienta. Está agotada y le duelen los brazos como si la caja pesara mil kilos. Un llanto ahogado la sofoca. Saca de la cartera una botella de agua, tibia y llena de burbujas. Toma unos tragos y suspira agotada.&nbsp;La luz del mediodía se posa sobre todas las cosas. Hubiera preferido que hiciera frío y que un viento tempestuoso le arrancara de las manos los soldaditos que le lleva a su hermano. Pero es un infinito día de primavera y todo parece florecer y tomar un tinte de ilusoria fertilidad. Hasta en el cementerio, las larvas nadan en los jarrones con agua estancada y se ven colibríes tornasolados en busca de néctar. Unas flores raras brotan desde las rajaduras de los sepulcros y las abejas las sobrevuelan. Y el musgo se trepa por las paredes erosionadas de los mausoleos; paredes que tienen la textura porosa de los huesos. A lo lejos, la observa, sonriente, la ilustre estatua de Carlos Gardel con un cigarrillo prendido en la mano; nunca falta quien le deja esa ofrenda al zorzal criollo.&nbsp;Cierra la tapa de la botella de agua, la guarda en su cartera y se arregla el vestido. Se mira las manos, con la delgadez se acentúa todo lo que no le gusta de su cuerpo. Esos rastros de lo que nunca quiso ser y que las pastillas y los tratamientos no han podido aún borrar.&nbsp;Está cerca, lo sabe bien. Ya puede escuchar la pompa funeraria y los tambores marciales dedicados a su hermano. La música fúnebre de alguien que sirvió a las fuerzas armadas. Abre la tapa de la caja y mira esos muñecos con los que su hermano alguna vez había jugado a la guerra. Y que ella, en cambio, sentaba frente a una mesita de cartón y maquillaba con cuidado. Nunca le gustó jugar con los soldaditos que le habían regalado sus padres, todos iguales, verdes y marciales. Al recordarlo, sonríe un poco con amargura.&nbsp;Escucha la marcha mortuoria resonando entre las tumbas.&nbsp;Otra vez siente que no tiene fuerzas para dar los pasos finales. El calor la doblega. Se echa un poco hacia adelante, en el banco, como si estuviera por desmayarse. Entonces siente que alguien le toca el hombro. Un muchacho no mucho más grande que ella le pregunta:&nbsp;—¿Estás bien, necesitás ayuda?&nbsp;Y Lola no sabe si es un ángel que la ha ido a buscar o alguien amable que le tiende la mano.&nbsp;—Mi hermano —dice Lola entre lágrimas y señala hacia lo lejos—. Ya no tengo fuerzas para llevarle esta ofrenda y hoy es el entierro.—¿Querés que te acompañe?&nbsp;Lola afirma con la cabeza. El muchacho toma la caja con una mano y con la otra la ayuda a levantarse. Caminan juntos el tramo que falta. Cuando llegan, Lola no se atreve a mirar a sus familiares. La pompa militar sigue su marcha, los redoblantes, los trajes de gala y los guantes blancos. La batuta marca el compás y las trompetas, en alto. Lola deja sobre el ataúd, uno a uno, los soldaditos de plástico, se persigna y acaricia el cajón. No sabe si los dejarán ahí cuando se marche; eso ya no importa.&nbsp;El muchacho que la había acompañado la ayuda a incorporarse. Juntos atraviesan la pompa funeraria y vuelven a recorrer el sendero hacia la salida.&nbsp;Lola empieza a sentirse un poco mejor.&nbsp;—Perdoná que te haya molestado así —le dice y lo mira a los ojos.&nbsp;Él sonríe y le sostiene la mirada.—Me gusta ayudar.&nbsp;—No te pregunté tu nombre.&nbsp;—Me llamo Ángel —le dice el muchacho.&nbsp;—Que coincidencia, pensé que habías bajado del cielo para rescatarme.&nbsp;—Es justo lo que vengo a hacer —le responde y entrelaza sus dedos a los de Lola mientras caminan.&nbsp;-----------------------------------------<h3 style="text-align:justify;">Sobre el autor:</h3><figure class="image"><img src="https://ecosdiarioscdn.eleco.com.ar/media/2025/06/hugo_gaston_irigaray.jpg" alt="Hugo Gastón Irigaray"></figure>Hugo Gastón Irigaray. Escritor y psicoanalista. Ha sido publicado en antologías de más de diez países, en lugares tan diversos como México, EEUU o Finlandia. Sus textos de naturaleza fantástica, pero con un trasfondo psicológico, fueron merecedores de numerosos premios internacionales. En 2020 obtuvo el 2° Premio en el Concurso Internacional TRILCE, Sídney, Australia. Y en&nbsp;2021 obtuvo en España el 1° Premio en el CONCURSO INTERNACIONAL CIUDAD DE SEVILLA, publicado en España por la editorial Samarcanda. En 2024 fue publicado en Argentina por el Certamen Osvaldo Bayer.&nbsp;

El ángel de mármol que mira al cielo

Libros palabras que danzan&nbsp; generando emociones&nbsp; en los lectores. Con ellos bailan juntos. A veces permanecen&nbsp; quietas en una biblioteca, Y juegan a las escondidas esperando que alguien&nbsp; las descubra&nbsp; las atrape, las invite a salir, les digan: ¡ piedra libre! para entonces conmovernos y llevarnos a lugares inesperados y maravillosos.-------------------------------------------<h3>Sobre la autora:</h3><figure class="image image_resized" style="width:59%;"><img src="https://ecosdiarioscdn.eleco.com.ar/media/2025/06/sandra_altolaguirre.jfif" alt="sandra altolaguirre"></figure>Lic. Sandra Altolaguirre, psicóloga. Especialista Jerarquizada en Niños y Adolescentes, Diplomada por la Paz y en Arteterapia. Tengo 53 años y nací en la cuidad de Necochea.&nbsp;Desde chica me gustaba escribir cuentos, y realizaba muchas actividades artísticas: pintar, cantar, bailar. Pasado el tiempo me dediqué mucho a mi carrera profesional y deje &nbsp;de hacerlo, y en el año 2010 fui co autora de mi primer libro “Ponte en mis zapatos”, un libro que habla de la violencia de género, En 2017 también co autora de “Orugas a mariposas”, un libro sobre maltrato y abuso sexual infantil, y en el año 2021 co autora del libro “El Ser Confinado: diarios de una pandemia”, todos estos libros contienen cuentos, fotografías y pinturas de artistas locales, y de mi parte, el desarrollo teórico- conceptual.Durante la pandemia (2020/2021) participe de los libros de escritura colectiva “Abrazados” y “Enlazados” coordinado por la escritora Alejandra Fernández. En 2022 participé de la antología “De faros y de a mares”. En 2024 publique mi primer libro de relatos, poesías y pinturas propias “FlorESiendo”, que fue presentado en el Colegio de Psicólogos de Necochea. &nbsp;&nbsp;&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp;&nbsp;

Libros

Duérmete yapedacito&nbsp;de&nbsp;cielo.Duerme sobre las nubesy sonríe como los soles.&nbsp;Pedacito&nbsp;de&nbsp;cielosueña bonito,con risas&nbsp;de&nbsp;coloressueños&nbsp;de&nbsp;flores.&nbsp;Pedacito&nbsp;de&nbsp;cielosi en la noche&nbsp;despiertas,estaré junto a tu&nbsp;cunacual &nbsp; luz&nbsp;de&nbsp;la luna.&nbsp;Pedacito&nbsp;de&nbsp;cielosueña bonito,con risas&nbsp;de&nbsp;colores,sueños&nbsp;de&nbsp;flores.---------------------------------<h3 style="text-align:justify;">Sobre la autora:</h3><figure class="image"><img src="https://ecosdiarioscdn.eleco.com.ar/media/2025/06/maria_del_carmen_gonzalez_ecos_literatura.jpeg" alt="maria del carmen gonzalez ecos literatura"></figure>María del Carmen González es Lic. en Enfermería y escritora. Nació en 1970, en Necochea .Escribe desde niña, cuando de forma natural el juego se transformó en palabra impresa. Concurrió al taller literario de la Escuela Municipal de Artes. Obtuvo premios en diversos concursos (provincial, nacional e internacional) y publicó obras junto a otros autores. En 2013 publicó su libro Cuentos para Mateos, libro de cuentos para niños. Realiza&nbsp;&nbsp;visitas a escuelas&nbsp;&nbsp;e instituciones&nbsp;&nbsp;con las actividades&nbsp;&nbsp;de lectura del libro y realización de libritos con material reutilizado, con su taller&nbsp;"Cuentos para Mateos, historias, libros y sueños"&nbsp;Ha realizado o participado en diversas instalaciones junto a otros autores, donde sus textos dialogan con otras artes. Participó en la Feria internacional del libro de Buenos Aires, y de otras ciudades. En 2017 inició junto a Mariel Farías la editorial cartonera y artesanal Corazón reciclado con el cual publicó El ratón del tercer cajón y otros libros. Vive en Quequén.&nbsp;

Pedacito de cielo

Ella recuerda que fue allá por el año 1940 ó 1942 (no está muy segura).Mientras tomaba la sopa, único alimento del día, miraba de reojo el reloj; quería salir, ya, rumbo a la escuela.&nbsp;El ambiente en su casa era por demás tenso, el padre había perdido su empleo, Margarita, su hermana menor, enferma, y la familia sin dinero para medicamentos.Su madre trataba de demostrar fortaleza, pero por momentos no podía evitar las lágrimas.Ya en la escuela, ella suspiró aliviada: por unas horas estaría tranquila. Sin embargo eso no sucedió: en la hora de lectura en voz alta, parada al lado del banco, le resultó sumamente difícil demostrar serenidad; su voz era apenas un susurro, le temblaban las manos al sostener el libro; la maestra, al percibir su nerviosismo, con un dejo de ternura en su voz, le dijo:-Está bien, tome asiento.Ella esperaba el sonar de la campana, anunciando el recreo; cuando por fin sonó, corrió al patio, se sentó en un tronco, debajo de un viejo árbol, que tantas veces le había regalado su sombra, se tapó la cara con las manos y descargó su angustia con&nbsp; profundos sollozos.Al escuchar pasos que se acercaban vio que era una de sus compañeras, a quien ella envidiaba su pelo largo y enrulado que contrastaba con el suyo, lacio y renegrido; ésta era amable y sonriente; le apoyó su mano en el hombro mientras, con una sonrisa, le ofrecía un trozo de pan con miel (sin imaginar que esa sonrisa y ese&nbsp; pan endulzado le cambiarían su día).-------------------------<h3>Sobre la autora:</h3><figure class="image"><img src="https://ecosdiarioscdn.eleco.com.ar/media/2025/04/beby_roldan.jpeg" alt="beby roldan"></figure>Beby Roldán, jubilada. Desde pequeña evidenció su pasión por la lectura. Se formó como escritora en distintos talleres literarios. Escribe poesía y narrativa. Narradora de leyendas tradicionales. Conductora de espacios radiales.

Pan con miel

Rezaré hasta que sangren las palabras implorando elocuencia, justicia verdadera de las miradas que eluden pasajeras multitudes.Rezaré hasta que desfallezcan los versos arrastrados hasta el final de la hoja, precipicios de métrica y encabalgamientos, letargo del tiempo y de las sombras.Rezaré hasta que resuenen las proclamas y retumben en el campanario de tus manos, reluzca el bronce de tus límites a la luz de la luna y en las plegarias más profundas suenen como arrullos de ángeles las canciones de cuna.Rezaré hasta que se abracen las letras, hasta que dancen unidas las palabras en el majestuoso río de la rima, hasta que delire el poeta apasionado hasta que sea dorado, mi ferviente sueño de poesía.--------------------------------------------------<h3>Sobre la autora:</h3><figure class="image"><img src="https://ecosdiarioscdn.eleco.com.ar/media/2025/05/nancy_almassio.jpeg" alt="nancy almassio"></figure>Mirta Nancy Almassio. Poeta y docente. Nacida en Necochea (Argentina), el 16 de agosto de 1968. Licenciada en la enseñanza de la lectura y escritura en la educación primaria con posgrado en Alfabetización Inicial, Maestra de nivel inicial y nivel primario, profesora de Educación Especial en discapacidad intelectual, &nbsp;profesora para el nivel secundario en Lengua y Literatura y Maestranda en Formación Docente. &nbsp;Participó en numerosos certámenes literarios y obtuvo diversas distinciones, destacándose el Primer premio internacional en el IX Concurso Poético Internacional UPF Argentina (2020) a la poesía: Mi paz, tu paz. Ha participado como jurado en múltiples certámenes literarios. &nbsp;Tiene publicado cuatro libros de poesía Hombres irreales (2017), Mujeres reales (2018), Amores invisibles (2020) y Poética de la esperanza (2024). Presentó sus obras poéticas en la Feria Internacional del Libro de Buenos Aires en las ediciones 2017,2018, 2022 y 2024, entre otras ferias realizadas en distintas ciudades argentinas. Forma parte de diversas antologías poéticas como Poetas y Narradores Contemporáneos 2017 y 2019 de Argentina y Cuarta Antología Internacional de poesía Sabersinfin&nbsp;2023 de México.&nbsp;Participó en mesas de debate, rondas de lectura y como conferencista en el VI Encuentro Internacional de Poesía Sabersinfin 2024 realizado en la ciudad de Puebla (México).&nbsp;&nbsp;

Hasta que sangren las palabras

Yo quise volver allí, pero allí era solo un recuerdoque había quedado ya muy lejos.Vacío y abandonado como un páramoen donde alguna vez brilló un viejo sol.&nbsp; Yo quise volver allí, pero había demasiado recuerdopara llegar y eso ya lo volvía como algo eternoque vivió alguna vez en la memoria. Allí no estabas tú y tampoco estaba yo.Cazador de utopías que no logra descifrar el acertijo.Decidí brindar aquella noche por el concierto de tus deseosy embriagar nuestros momentos... La noche se está apagando en este cuarto,gracias por cruzarte en mis sueñosyo también estoy contento, he crecido…El universo me ha hecho semejante e inconmensurable.&nbsp;-----------------------------<figure class="image"><img src="https://ecosdiarioscdn.eleco.com.ar/media/2025/02/claudio_david_ponce_benitez.jpeg" alt="Claudio David Ponce Benitez"></figure>Claudio David Ponce Benitez. Almafuerte fue al primer poeta que leí entrados aquellos años de adolescencia. Con sus vivencias y el amor ardiendo en mis venas me lancé a la poesía enamorado. Nunca tomé tal arte como lo que fue para muchos sino lo que sería para mí. La más hermosa de las expresiones que tiene el alma para ser. Hijo de una madre docente las letras y las luchas siempre han estado presentes. Quizás a eso se refiera mí lírica.

Allí

Para mí, los libros y sus autores son como canciones y sus cantantes.Te pueden gustar muchos tipos de música, de distintos géneros y estilos, pero solo un cantante escuchas todos los días sin cansarte, lo consideras tu favorito, lo querés y lo apoyas en todo. Estando ahí si saca un nuevo tema y ayudando con lo que puedas.Leo desde muy chica y leí muchísimos libros en estos años. Romance, terror, thriller, policiales... Pero solo uno hizo que quiera seguir leyendo otros libros del mismo autor. Que cada libro me guste más que el anterior. Que, aunque siempre diga que no me gusta releer libros, los lea una y otra vez, siendo capaz de terminarlos en un día.&nbsp;Así comenzaste a ser mi escritor favorito, nunca había tenido uno. Sos ese cantante y su música en el medio te tantos estilos y géneros, pero con tus libros y vos como persona….&nbsp;Fragmento del libro "Un invierno"-------------------------<h3>Sobre la autora:</h3><figure class="image"><img src="https://ecosdiarioscdn.eleco.com.ar/media/2025/05/autora_rocio_diaz_roth.jpeg" alt="autora rocio diaz roth"></figure>Rocío Díaz Roth. Tengo 15 años, pero siempre me gustó escribir. No solo relatos; también poemas, pensamientos y momentos. A los 11 años escribí mi primer intento de novela. Ahora tengo la posibilidad de viajar a Buenos Aires a la feria del libro, un lugar al que siempre quise ir. Este año, mi autor favorito, Santiago Speranza, va a presentar su nueva novela. Sabía que quería llevarle un regalo único. Se me ocurrió escribir un mini libro contando anécdotas que tuve con él y sus libros y, aunque hacia años no escribía un libro, lo iba a volver a intentar. A veces, un libro puede llevarte de nuevo a una de las cosas que más te apasionan en la vida: escribir.

Un invierno

De que me sirve amar&nbsp;que yo te quiera tanto&nbsp;que hoy rompa mi silencio&nbsp;para gritar te amo.&nbsp;Que escriba mil poesías&nbsp;para expresarte mi mundopor vos; el ser que amo.De que me sirve amor&nbsp;Si vos como ave que inmigra&nbsp;De mi te vas alejando.Y aunque para mi vales un mundo&nbsp;¿vos como yo amor&nbsp;me sigues esperando?&nbsp;-----------------------------<h3>Sobre la autora:</h3><figure class="image"><img src="https://ecosdiarioscdn.eleco.com.ar/media/2025/04/silvina_oddone.jpeg" alt="silvina oddone"></figure>Silvina Oddone nació en Quequén. Comenzó a escribir a los 16 años. Sus escritos y poesías reflejan su interés por temas como, el humanismo, romanticismo y la naturaleza. Escribe como siente la vida.&nbsp;Es artista callejera, compartiendo sus escritos con la comunidad en la Playa de Necochea en temporada.&nbsp;

¿De qué me sirve, amor?

“Se piensa que lo justo es lo ideal, y así es; pero no para todos, sino para los iguales. Se piensa por el contrario que lo justo es lo desigual, y así es, pero no para todos, sino para los desiguales.”&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp;&nbsp;Aristóteles&nbsp;El niño interior del conformismo se contenta con un rato más de descanso.&nbsp;Se regocija en el calor de su lecho, moviendo con placer sus extremidades perezosas sin siquiera pensar.Un tímido sol amanece el día que siendo presente expone su juego e invita a jugarlo.La energía del cuerpo se equilibra, la columna erguida para ser guía de la marcha de ese hoy que persigue y conquista el mañana.El ser y el estar inician su duelo. Son dos competidores fuertes, arraigados en sí mismos y sin voluntad de ceder uno ante el otro.Ser parte avanza con la fuerza y la insolencia que su espíritu altivo, resuelto, renovado y deseoso de cambio le da. Muchas veces de manera inconsciente, impredecible, otras con la sola visión de una corazonada y un ¿Y por qué no? Es como gana casilleros en el laberinto del camino.En cambio, el estar como parte estancado en sus decisiones, temeroso de lo venidero se mantiene agazapado, expectante y paralizado. Siempre a la espera del movimiento del otro contrincante y especulando el salto para pasar de casillero sobre la espalda de su competidor y de esa forma adaptarse al avance o culparlo de su retroceso o estancamiento.Uno por todo, otro por nada se disputan la meta condicionada por ambos y peleándola cada uno con sus estrategias y habilidades.El éxtasis del triunfo es el motor que los impulsa, que los maneja, que los domina.Las miserias, ataduras, cobardías, arraigadas como cayos impiden el andar.Los deseos, ganas, adrenalina, tatuadas en la carne desgarrada dificultan el camino.Jueces y verdugos de un mismo tiempo, amanecer y ocaso de una misma vida. Verdad y ficción de una misma idea. Asumir o ¿solo transitar?Cuál es la verdad y justicia, cual platillo de la balanza se inclina más y hacia dónde.¿Qué lado es el justo, el bueno? El que se juega el todo por el todo sin medir las consecuencias. O el que prefiere quedarse en lo seguro sin sobresaltos.Cuantas veces se comete el error de decir “Hay que dar un giro de 360º para cambiar las cosas y cuan desacertado es eso. De hacerlo se vuelve al mismo lugar, 360º es un giro completo sobre sí mismo que termina en el punto de inicio igual, sin modificaciones.Un giro por ejemplo de 180º es más que un ángulo llano, permitiría ver sobre la misma línea a los dos jugadores; al que quiere Ser su vida y el que se conforma con solo Estar en su vida.Si son visibles las dos fichas se puede lograr un juego equilibrado para que un punto medio separe y diferencie la cobardía de la precaución, la espera del estancamiento, la excitación del pánico, la inconsciencia de la inquietud.Las instrucciones del juego explican detalladamente que sucede en algunos casilleros, en unos se avanza rápidamente, en otros se pierde el turno por pensar demasiado algo sencillo de definir. Están los que premian el esfuerzo, los que castigan la no acción.En el largo laberinto del camino hay también seres casi mitológicos, extraños, desconocidos. Pero esos casilleros son poco leídos porque son de explicación muy largas por las consecuencias de haber caído en ellos. Se los pasa por alto por tener la letra más pequeña y amontonada, total “Quien va a caer ahí”. Hasta que llega el primer participante que, con una mezcla de desesperación y curiosidad leen el veredicto que tan prolijamente y para no ser leído tiene la caja impresa.El desafío, el reto será la decisión interna e individual de ser o estar, juez o verdugo de la objetividad que no se puede lograr de uno mismo.Los dados se confabulan para llegar a un mismo resultado para que, cada ficha por separado caigan en un casillero común con la leyenda “Gnosis interior o supervivencia del mas apto”.En este lugar el jugador debe hacer un resumen de no mas de 60 segundos sobre sus triunfos, frustraciones, temores y deseos concretos. De no lograrlo en el tiempo estipulado deberá volver al comienzo y pierde tres turnos para replantear sus prioridades.Y como verdugo de los errores y juez de los aciertos el remolino de los anhelos se vuelve protagonista del destino de los jugadores.Y como un trompo que gira, deseoso de no perder la inercia por temor a no saber donde caer los triunfos, temores, frustraciones y deseos se encapsulan íntimamente conteniendo el aire para ocupar menos espacio.Genera más incertidumbre pasar en limpio la hoja ya manchada que pensarla en blanco. El cubilete se convierte en gigante que nos atrapa y sacude junto con los dados a los que atribuimos la suerte, sin apenas pensar que nuestro aliento no alcanza, que no hay conjuros mágicos que aseguren el triunfo mas que nosotros mismos.¿Cuál cadena sostiene el plato de lo justo y cual lo hunde en la injusticia de la nulidad?Cuantas veces, la ambigüedad humana coloca a la persona en la posición de tener que elegir ser un jugador o el otro y en casos, aún con decisiones acertadas o equivocadas se vuelve al principio, se pierden tres turnos y hay que volver a replantear las prioridades.------------<h3>Sobre la autora:</h3><figure class="image"><img src="https://ecosdiarioscdn.eleco.com.ar/media/2025/04/fanny_ecos_literatura.jpeg" alt="fanny ecos literatura"></figure>Fanny Judith C Marino explica que comenzó a escribir para “poner en letras aquello a lo que no podía darle voz por la complejidad del sonido”. "Es, sin dudas, una de las mejores formas que encontré hace &nbsp;un tiempo para nadar por los pensamientos o bucear por el alma", cuenta.

Juez o Verdugo

Un tiempo vertiginosoMide el ardor de la vidaSuaviza heridas profundasY hoy sus huellas, las olvida.&nbsp;Sostenedor de ilusiones&nbsp;Las penurias deja atrás&nbsp;Va por nuevas sensacionesQue devolverán la paz.&nbsp;Sin el tiempo no se cumplen&nbsp;Las acciones de los hombres&nbsp;Si éstas son flojas se hunden&nbsp;En un abismo sin nombre.&nbsp;&nbsp;Mas si el fracaso levantaEl ánimo decaído&nbsp;Los sueños serán la llanta&nbsp;De la rueda del destino.&nbsp;&nbsp;Porque el tiempo inexorableA todos les llegará&nbsp;Para unos, inalcanzable&nbsp;Para los más, lo verán…-----------------------<h3>Sobre la autora:</h3><figure class="image"><img src="https://ecosdiarioscdn.eleco.com.ar/media/2025/04/berta_elvira_rivero.jpeg" alt="Berta Elvira Rivero"></figure>Berta Elvira Rivero es una docente jubilada que aplicó su título de profesora N.N. en Letras en casi todos los niveles de enseñanza de la ciudad de la cual es oriunda. Ha escrito poesías, cuentos, novelas; obtuvo diversos premios y presidió un taller de literatura. De aquella época, guarda diversos artículos de Ecos Diarios sobre su accionar.

El tiempo

Entré a la habitación, algo oscura pero tranquila. No sabía ni por qué estaba allí, ni qué era lo que me había impulsado a abrir esa puerta. Miré a mí alrededor y pude ver un montón de libros sobre estanterías polvorientas, pero desde donde estaba no llegaba a leer los lomos. Un escritorio con una lámpara con tulipa verde y por detrás una colección impresionante de cuadros que abarrotaban las paredes y las teñían del amarillo del papel añejo.&nbsp; Un sillón algo acolchonado de esos donde pones la cabeza y te acostas, a lo que pensé que tenía que ser cómodo para una siesta. Y junto a este, otro de respaldo alto y &nbsp;en ese momento reparo en él.&nbsp;Su mirada implacable, pacífica y concentrada estudiaba minuciosamente todos mis movimientos. La forma en la que me observaba, me hacía intuir que me estaba esperando. No se sobresaltó al verme, ni me dirigió palabra, hasta que yo no lo hice primero.&nbsp;-Buenos días – dije.&nbsp;-Buenos días- respondió y en la voz había una cadencia que no reconocía, algo que lo volvía completamente un enigma para mí.&nbsp;-No sé, porque vine a este lugar y le soy sincero, no sé quién es usted, yo creo que es momento de irme, un gusto haberlo conocido – las palabras salían de mi boca temblorosas, quien lo viera de afuera podría decir que estaba asustado o que como mínimo estaba nervioso.&nbsp;-Quizás si se queda podríamos averiguarlo – dijo el hombre acomodándose los anteojos.&nbsp;-Es que yo creo que solo erre de puerta, disculpe – dije poniendo mi mano en el pomo de la puerta.&nbsp;-Yo creo que no se confundió, que justamente quería venir a este lugar.&nbsp;-Me está diciendo a mí lo que me pasa por la cabeza, si le digo que fue una equivocación, es porque eso fue y punto – ya me había comenzado a ofuscar.&nbsp;-Si, le estoy diciendo a usted que no fue un error, aunque no podría decirle que pasa por su cabeza o por lo menos no aun.&nbsp;-Ah, bueno – chasqueé la lengua- resulta que usted tiene la capacidad de decirme que es lo que pasa por mi cabeza. ¿Es vidente, adivino, psíquico o simplemente un estafador?&nbsp;-Bueno, se lo concedo, yo no le voy a decir que pasa por su cabeza, simplemente usted&nbsp; me va a contar que pasa por su cabeza y yo voy a intentar ayudarlo a interpretar aquello que usted me cuente, ¿le parece?&nbsp;-Le estoy diciendo que fue un error inconsciente, probablemente tenía que abrir la otra puerta y abrí esta, fin de la historia.-Ahí dio en el clavo, el inconsciente, aunque con su definición estoy un poco en desacuerdo.&nbsp;-¿Con la palabra inconsciente? – pregunté sin saber por qué le seguía la corriente a este loco.&nbsp;-Con la palabra error-A ver… déjeme entender, usted me dice que yo no puedo errar inconscientemente de puerta.&nbsp;-Exacto, yo creo que su inconsciente hizo que abriera esta puerta, pero no por error.-Mire que bien, resulta que ahora no soy dueño ni de equivocarme de puerta, resulta que usted sabe más que yo.&nbsp;El hombre ante mi respuesta se quedó pensativo y luego respondió con vos muy tranquila.&nbsp;-No puedo saber que pasa por su cabeza si usted no me lo dice, aunque sí le puedo decir que toda mi carrera me dedique a estudiar el inconsciente.&nbsp;-Ahhh no me diga nada, usted es uno de esos chantas, que están de moda ahora, que sacan libritos de autoayuda, muchísimas gracias pero paso, tengo que hacer algo, no me puedo quedar, muchas gracias por la charla, muy acogedora, chau – dije, giré el pomo de la puerta y tire con fuerza, pero no se abrió.- disculpe, ¿puede abrirme?&nbsp;-Esta abierto, usted puede irse cuando guste, ¿no será que tiene reprimido algún sentimiento que lo impulsa a quedarse?&nbsp;-¿Usted me está cargando? Le digo que me tengo que ir, tengo una junta de trabajo, y mil cosas más para hacer, necesito que me abra.&nbsp;-Cuando usted realmente quiera puede abrir la puerta, ¿Por qué lo estaría cargando?-No sé, seguro alguna broma de mal gusto, voy a llamarme un remis y usted va a abrirme la puerta – dije metiendo la mano en el bolsillo de los jeans para buscar el celular. - ¿Mi celular? Me lo ha robado.&nbsp;-No sé de qué me habla.&nbsp;-El móvil, celular, o cualquier otro sinónimo que se le ocurra. Esto es un secuestro, me lo ha quitado y ya no me gusta nada.&nbsp;-Pero hombre, como podría yo habérselo quitado sino me he movido de mi asiento y por el otro lado no sé qué está buscando.&nbsp;-¿Como no va a saber que busco? ¿Vive en Marte usted?&nbsp;-No, vivo en Viena y estamos en el año 1920 para ser exactos, y también le confirmo que no sé de qué me está hablando.-No puede ser, esto tiene que ser un sueño… Que digo sueño, una pesadilla…&nbsp;-Si, justo esa es una de mis especialidades.&nbsp;-¿De qué me habla? ¡Dios! Ahora hay especialistas en pesadillas, si claro…-No me refería a las pesadillas, aunque ahora me intriga, ¿Por qué estar en terapia para usted es una pesadilla? Y si, ya veo que tenemos mucho que trabajar usted y yo.&nbsp;----------------------Sobre la autora:<figure class="image"><img src="https://ecosdiarioscdn.eleco.com.ar/media/2025/04/jorgelina_serrano.jpeg" alt="jorgelina serrano"></figure>Jorgelina D. Serrano, abogada de la ciudad de Necochea. Escribo desde la infancia. Actualmente estoy en la edición de mi libro de relatos cortos con la editorial Fabularia. Desde el 2024, participo del Club de escritura Fabuladores. En ese mismo año, comencé a coordinar la sección de Ecos Literatura del multimedio Ecos Diarios, con dos publicaciones semanales de autores de los partidos de Necochea, Lobería y San Cayetano.

Diálogos inconscientes

Sin vos En esas noches eternas cuando el sueño se pierde váyase a saber en qué&nbsp; misterioso laberinto&nbsp; sigiloso te acurrucas junto a mí&nbsp; sobre la almohada y tomados del alma abrimos la puerta&nbsp; del recuerdo nos vamos&nbsp; a las risas a los vinos a las horas&nbsp; de pasión sin tiempo. Así llegamos al eterno porque de aquella tarde cuando mi sangre no pudo entibiar tu frío y mis labios quedaron exhaustos de besar la muerte. La luz del día trae vacío silencio espero con ansia la noche para que&nbsp; una vez más te acurruques junto a mi&nbsp; sobre la almohada----------------------------<h3>Sobre la autora:</h3><figure class="image"><img src="https://ecosdiarioscdn.eleco.com.ar/media/2025/04/beby_roldan.jpeg" alt="beby roldan"></figure>Beby Roldán, jubilada. &nbsp;Desde pequeña evidenció su pasión por la lectura. Se formó como escritora en distintos talleres literarios. Escribe poesía y narrativa. Narradora de leyendas tradicionales. Conductora de espacios radiales.

Sin vos

La humanidad no es consciente de que todo el tiempo ha vivido en un engaño. Así es. Un engaño bastante curioso y, en el mas optimista de los casos, tragicómico. Es que, aunque les parezca mentira, Dios y el Diablo son compañeros de oficina.Ambos tienen la tarea de mantener un cierto “equilibrio” en lo que consideramos el mundo. El resto de las galaxias y planetas tienen sus propios dioses, esperando conseguir una atmosfera o entorno para comenzar a trabajar. El Universo es una empresa relativamente nueva, y por eso todavía hay varias vacantes en otros puestos.Vamos a centrarnos en nuestro esferoide favorito, ubicado en tercera posición desde el Sol.&nbsp;Nuestros protagonistas discuten constantemente, pero saben que dependen el uno del otro; es más, envidian el rol de su antagónico: cuando Dios quiso realizar tareas del “Maligno”, ocurrieron catástrofes considerables, mientras que cuando el Diablo quiso ser “bondadoso”, se dieron los crímenes pasionales, el fanatismo exacerbado, etc.&nbsp;Dejémonos de preámbulos y vayamos a investigar cómo es un día común de oficina entre estos dos personajes:-Buenas ¿Cómo andas “Cornelio”?-¿Qué haces “Barbeta”? ¿Cómo estuvo el finde?-(Suspiro) Ahí vamos, tratando de reacomodar las energías. Cuesta arrancar de nuevo la semana ¿no? ¿Y vos?-No me puedo quejar.-Ah, ¿te fuiste de joda?-No. LITERALMENTE, no me puedo quejar. Acordate que yo estoy a cargo del área de Siniestros.(Cornelio lo miró de soslayo mientras ambos tecleaban con la computadora)-Vos si que la tenes fácil Barbeta…-¡Ja! ¿¡Fácil!?-Y sí. No importa lo que hagas, todos ahí abajo te idolatran. Las veces que les pusiste plagas, los tipos siguieron confiando en vos. Yo trato de iniciar guerras para reducir los costos de mantenimiento del planeta, y ¡mira cómo me agradecen!-No te creas ¿eh? Hay veces que te envidio el laburo. Yo tengo que ser el “correcto”, el que siempre tiene las respuestas a todo. Además, vos te haces el sota, pero los humanos te hacen caso más rápido a vos que a mí-¿Cómo?-Y pensá: vos les pones las ideas en la cabeza y enseguida están planificando como joderse entre sí. Yo les digo que tengan más respeto, armonía, buena onda y no me dan ni cinco de pelota. Que la buena vibra, que los ángeles, que la energía positiva…-Te repito: a vos nadie te echa la culpa de los quilombos. En mi caso los quilombos son MI trabajo.Luego de su ya clásica charla de desayuno con café y facturas, (que dicho sea de paso, a veces alguno de ellos se envalentona con un “cargado irlandés”), empiezan las tareas de mantenimiento del planeta: un conflicto por acá, una fábrica contaminante por allá, varios salvatajes y salvatajes médicos, artistas exponiendo sus trabajos y su música por doquier, niños ayudándose mutuamente, mientras que otros hacen “bullying” y se aprovechan de los débiles. Un día más de rutina.Hasta que Cornelio detectó un hecho que le llamó poderosamente la atención.-Che Barba, veni a ver esto: Sector nueve, Argentina, Santa Fé, Rosario.-A ver…Un edificio de departamentos céntrico tenía poco mantenimiento. Los habitantes de este eran, en su mayoría, estudiantes secundarios y universitarios que alquilaban por el bajo costo. Un escaso número de diez adultos convivían con los muchachos.Un pequeño grupo de ellos bajaba por el ascensor, pero un cortocircuito destrozó el viejo cableado, y sus condiciones eran deplorables. Ninguno tenía idea de que estaban cavando inocentemente su propia tumba, mientras se sacaban “selfies” dentro del habitáculo de acero para subirlas a las redes sociales. Barbeta las había creado para eliminar barreras comunicacionales con los países y sus habitantes, mientras que Cornelio tuvo la tarea de “zombificar” a los usuarios haciéndolos dependientes de estas, vendiendo una cara ante la sociedad muy distante de la que realmente ofrecían.La cuerda de metal se rompió, haciendo caer a todos los muchachos del ascensor. Simultáneo a esto, el fallo eléctrico ocasionó un incendio en el recinto fatal.&nbsp;-¿¡Qué hacemos ahora!?-Ya el daño lo tuve que hacer. Podes salvar todavía a… unas diez personas.¡Bueno correte, dejame que lo intento! Barbeta alertó con señales a los vecinos y en poco tiempo, los bomberos acudieron al rescate. Como lo auguró su compañero, las diez personas fueron rescatadas a duras penas de la tragedia. Quienes pudieron actuar rápido para rescatarlos, eran adultos de mediana edad, y con poco conocimiento de las redes sociales.Luego de este hecho, Barbeta y Cornelio deliberaron seriamente sobre una solución que los beneficie a futuro en el mismo sector, y surgió la siguiente: cuando el edificio se pudo refaccionar, dejaron carteles en cada piso que rezaban lo siguiente:En caso de un incendio: por favor, deje el edificio ANTES de postearlo en las redes sociales---------------<h3>Sobre el autor:</h3><figure class="image"><img src="https://ecosdiarioscdn.eleco.com.ar/media/2025/04/jeronimo_franceschini.jpeg" alt="Jerónimo Franceschini"></figure>Jerónimo Franceschini. 33 años. Cronista deportivo, periodista y locutor de distintos segmentos radiales de Necochea. Desde 2017, forma parte del espacio de escritura creativa “Fabuladores”, en donde continúa elaborando anécdotas, relatos y cuentos de su autoría. Próximamente, una recopilación de los mismos formará parte de su primer libro.

Otro día en la oficina

El verde fresco y tierno de los humedales del Delta trae calma y claridad hasta la galería de la finca de Pedro Torreños, un antiguo apicultor de la región. Sentados en ronda de mate los tres, hasta entonces desconocidos, descubren que los une la sangre y que, precisamente, esa misma sangre había torcido el hilo de sus historias.El promotor de ese encuentro fue Raúl Stafforti, un cuarentón de voz gruesa y potente, que no podía dejar de repetir: "Me acuerdo de todo… me parece increíble estar juntos después de tantos años".Tras las presentaciones de rigor la conversación no llegó nunca a tener fluidez, cada uno de ellos parecía estar buceando en el abismo de su memoria, buscando vaya a saber qué. “Sólo tengo imágenes vagas y difusas que se me escapan”, susurró Pedro justo en el momento en que Rosario Peñalva, la única mujer del grupo, casi disculpándose decía: “No tengo el más mínimo recuerdo”.El aire de la tarde a la vera del Paraná los cubría con una mezcla de felicidad y nostalgia. Los perros remoloneaban indiferentes a la sombra de una madreselva que, abrazada a una columna, imponía insistente su alimonada fragancia. Todo era de ensueño, casi irreal.El sol se colaba juguetón entre el follaje de los árboles, proyectando pequeños haces de colores que hicieron brotar los recuerdos de Raúl, mientras, la sal amarga de una lágrima, la primera de muchas que tenía guardadas, se despeñaba por su mejilla.En un momento volvió a sentir aquel frío de infancia, el que llegaba del río cercano y atravesaba las cuatro chapas de la casilla donde habían nacido. Pueblo Nuevo, así llamaban a esa villa infame perdida entre la angustiosa bruma del puerto, poblada de humildes changarines y bolseros. Sumergido en esas imágenes lejanas a Raúl le resultaba imposible silenciar los gritos de su madre, que llegaban de otros tiempos. Sin convicción rogaba clemencia a su cobarde marido que, envalentonado por el alcohol, amenazaba con matarlos a todos.&nbsp;La escena se repetía a diario, sin excepción. Un domingo, aprovechando la calma frágil de la casa y el sueño del hombre, huyeron. Era de madrugada, una luna grande cómplice los acompañó en su retirada y, en medio de un estridente silencio, abandonaron para siempre la miserable casilla.Luego de mucho deambular por la ciudad, con hambre y tratando de dulcificar el temor de sus hijos, la mujer consiguió alquilar una pequeña y luminosa pieza. La pensión “El Porvenir”, ubicada cerca de la estación de ferrocarril de Campana. Para alimentar a sus hijos fregaba ropa ajena hasta la agonía. Aun cuando la luz del día se había ocultado tras el tapial que se dibujaba frente a la diminuta ventana, ella cuidaba de sus niños y planchaba con afanoso esmero.Angela, la dueña de la pensión era de carácter fuerte y manos enormes, tan grandes como su corazón. Solía regalarles tortas fritas y, con cualquier excusa, se aparecía con una enorme jarra de leche tibia . Durante sus visitas alzaba amorosamente a Rosarito y la arrullaba con dulces nanas italianas.&nbsp;Al cabo de un tiempo, los niños se encariñaron con ella y comenzaron a llamarla abuela. Cómo tal, los cuidaba con especial celo y se enojaba cuando, en lugar de hacer los deberes, se escapaban a jugar a la carbonería vecina. Si parece que aún los llama desde la puerta del zaguán con su voz con su típico acento…Ahora, mientras desde la alameda llega el trino de los pájaros, Raúl observa a Pedro, y vuelve a verlo como antaño, cuando intentaba dar sus primeros pasos y los rulos le cubrían su frente. Sin embargo, los tristes ojos negros del corpulento hombre sentado frente a sí lo devuelven al presente. “Qué bruto soy, si ellos no saben nada”, se reprocha.Rosario tiene la edad y el aspecto de su madre. Un cuerpo menudo, pero de una fortaleza inquebrantable. “Es como tenerla nuevamente tibia y cercana”, se dice a sí mismo.&nbsp;Ante esa prolongada pausa la joven le ruega que continúe, ella creció convencida que había sido abandonada por sus padres, sin hermanos y era tiempo de enfrentar la verdad. Pedro prosigue con la ronda de mates y Raúl estaciona su memoria en un día determinado, el de un atardecer oscuro y frío de agosto.Estaban todos en el interior del cuarto de la pensión, los varoncitos jugaban con unos soldaditos de plomo y la pequeña bebé dormía abrigada en su cuna. La madre acomodaba y doblaba la ropa para entregar a sus clientes, cuando, de pronto, la puerta se abrió abruptamente y los postigos golpearon contra la pared. Fue un instante eterno y todo se tornó borroso.Al parecer no habían logrado alejarse lo suficiente de ese malvado y su padre había descubierto el refugio de la familia. Visiblemente extraviado, con la razón anulada, balbuceando disculpas, primero, y después, a los gritos, reclamaba a la esposa que volviera con él. La constante negativa lo cegó.&nbsp;El acto siguiente resulta difícil de contar, porque desde su escondite el hijo mayor pudo ver la mano izquierda que subía y bajaba y el cuchillo que empuñaba aquel salvaje, brillaba bañado en sangre.&nbsp;La sangre que los une, la de su madre.Del rabioso asesino, Raúl prefiere no mencionar el nombre. Entiende que, por el momento, es mejor dejarlo sumido en la oscuridad del olvido.&nbsp;Finalmente, ahora, frente a sus hermanos puede disfrutar de la claridad de la tarde, feliz de no haber dudado en avanzar, aunque fuera a pequeños pasos, esperanzado de encontrarlos y disipar la bruma del pasado.---------------<h3 style="margin-left:0cm;">Sobre la autora:</h3><figure class="image"><img src="https://ecosdiarioscdn.eleco.com.ar/media/2025/04/alejandra_fernandez.jpg" alt="Alejandra Fernández"></figure>Alejandra Fernández nació en San Isidroy vive en Necochea desde pequeña.&nbsp; Es periodista, escritora, y una intuitiva investigadora de temas relacionados a la geología.Se desempeñó durante varios años como empleada administrativa y en 1992 ,ingreso a Ecos Diarios como correctora de texto y , años después, se incorporó al archivo del matutino.A lo largo de los años ha tomado cursos&nbsp; y talleres que permitieron definir su interés por la comunicación y la Archivística.&nbsp;Su actividad a cargo de la sección de cultura, arte&nbsp; y espectáculos, y el contacto diario con representantes de distintas disciplinas le permitió nutrirse y expandir su visual artística.Su natural facilidad para expresar a través de la escritura se fortaleciera su vacación y, como parte de su quehacer literario, entre 2003 y 2007 integró el taller literario que coordinaba María Cristina Teixans en la escuela municipal de artes.En ese periodo formó parte del grupo que editó la antologías, “Poeta nuevos y novísimos “(2005), que fuera presentado en la feria internacional del libro y “Sé que está ahí “(2007).Además, en el 2018 fue invitada a sumarse a “Treinta años y algo más “, libro que se realizó al cumplirse tres décadas de comunidad de talleres literarios.Durante la cuarentena por el covid-19 creó y coordinó un grupo de Facebook que escribió poemas colectivos, y fruto de esa experiencia fueron publicados los libro “Enlazados” y “Abrazados” que constituyen en un valioso registro de experiencia de crear durante la pandemia.Su trabajo ha tenido inclinación por la poesía y el cuento aunque en los últimos años ha realizado una investigación de su genealogía y el resultado de sus vivencias lo volcó en las páginas de su libro “Terruños, los puentes de la inmigración”. Actualmente coordina un proyecto para la edición de una Antología poética mundial y sigue produciendo textos para un futuro libro.

La bruma se diluye

“Los hombres no lloran” ¿y nosotras? &nbsp;tampoco. La noche se esconde fría, todo se apaga, se enciende el fuego y nuestra angustia. Bombas, estruendos, terror. Todo tiembla. Nosotras también. Dormimos &nbsp;vestidas , pero nuestros &nbsp;corazones están al desnudo. Llegan los soldados , curamos las heridas de su cuerpo asustado , pero ¿Quiénes podrán curar las heridas de nuestras almas ?&nbsp; Sandra AltolaguirreCon valor en el corazón, Ellas esperaron, rezaron y lloraron. Madres, hermanas, esposas de héroes, Su amor y fortaleza nunca fueron derrotados. Al servicio de la Patria, a la par,&nbsp; De nuestros valientes soldados.Daniel ContiniMujeres de Malvinas&nbsp; Heroínas anónimas y olvidadas ; Angeles invisibles acercándose a las trincheras ; Enfermeras curadoras de heridas y de almas ; Vuestras manos manchadas de sangre , hoy , se convirtieron en palomas .María del Carmen CroceriMujeres de la guerraAcudieron al llamado de la Patria con el noble impulso del deber, ofrendaron sus sueños, sus saberes, sus amores apenas florecidos. Nuestros mares del Sur testimoniaron sus historias de bravura y de templanza. Cuando imagino el heroico vuelo de sus almas mi &nbsp;corazón argentino palpita, grita orgulloso las palabras que la historia ahoga voces que murieron en silencio esperanza inagotable de la verdad.María Rita GilVOCES Estaban allí, donde la patria termina&nbsp; y el dolor comienza. Estaban allí, eran mujeres de manos jóvenes y espíritu indomable que, en medio del horror, el desamparo, el abandono, fueron consuelo, última voz, beso fraterno&nbsp; de aquellos mártires inmolados con el viento del sur, el mar y los cielos como testigos.&nbsp; El tiempo inexorable descubre verdades, corre los velos y estallan las voces acalladas de esas mujeres héroes de Malvinas.Antonio Alberto PereyraEl viento llevó los gritos gritos ahogados y susurros, escuchó la isla, ellas temblaron, con honor y gloria levantaron bandera llevan en sí la desgarradora batalla.@gumer-reyOlor a miedo en la isla frío lacerante letal sus manos de niña silenciaban heridas del horror ¿Quién te cuidaba cuando tus ojos hambrientos de lágrimas debían callar? Silencio Más frio Dolor, dolor que perdura, sangra y perdurará hasta que el grito áureo de la Patria te llame Veterana Alejandra FernándezEN LA SOLEDAD INFINITA&nbsp; CLAMA A GRITOS EL SOLDADO NO RESISTE AL ABANDONO EN TAN LEJANAS TIERRAS DE LODO&nbsp; PÚRPURA&nbsp; ESCARCHADO&nbsp; CON OJOS DESORBITADOS&nbsp; ELLAS CONSUELAN SUS PLEGARIAS&nbsp; CON LA BOCA AMORDAZADA Y EL CORAZÓN DESGARRADO&nbsp; AFRONTAN CON VALENTIA AL MIEDO Y AL ENGAÑO&nbsp; ACORAZADAS DE ACERO&nbsp; ABRAZAN CON HIDALGUIA&nbsp; A NUESTROS HÉROES&nbsp; QUERIDOS SOLDADOS. &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; MIRTA L.CENTENARI-------------<h3>Sobre los autores:&nbsp;</h3>Grupo &nbsp;de Mar escritores poetas que gestionan eventos y se junta a crear y leer poesías de su autoría conmemorando fechas de alcance &nbsp;local, nacional, &nbsp;e internacional, junto a otras expresiones del arte en diferentes lugares de Necochea -Quequen

Poesias en honor a los veteranos y caídos en Malvinas

Imaginen una grande y hermosa extensión de campo, ganadero y cerealero. En el centro, el casco de la estancia donde se encuentra la casa patronal, la casa de la cocinera y un lugar llamado la matera donde viven los peones sin sus familias.&nbsp;Allí pasan sus momentos de descanso, luego de largas y agotadoras jornadas de trabajo. En una ronda de mate se tejen creencias, fábulas, por parte de personas que cumplen con las tareas del campo como sembrar, cosechar, cuidar la hacienda y todo lo que haya que hacer.Gente esforzada y aguerrida pero que, en noches de luna llena, se negaban a salir a trabajar. Debían respetar el movimiento de las ánimas, como ellos decían, o se creía; luces malas que se montaban en los estribos de los aperos de los caballos, tropillas que arrastrando cadenas bajaban a las aguadas cercanas a las casas. Y hasta se decía que debajo de un enorme eucalipto se aparecía el fantasma del dueño del lugar, montado en su caballo; rumores que pasaron de generación en generación, todo bien contado como si lo estuvieran viendo. Eso significaba que sistemáticamente se negaban a cumplir con sus tareas --eran decisiones respetadas por sus patrones--. Desafiando estos rumores o creencias uno de los peones salió rumbo al pueblo; luego de cabalgar un rato en la soledad del campo, vio con asombro una luz muy blanca y fuerte. No entendía lo que pasaba; a medida que avanzaba (y al ver que no desaparecía) el miedo lo fue invadiendo, y decidió volver.&nbsp;Al acercarse a la estancia, la luz desapareció. El hombre desensilló; dejó todo en su lugar. Los peones alrededor del fogón seguían mateando. Nadie le prestó atención: todos sabían que eso le iba a pasar, pues nadie debe salir en noches de luna llena.------------------<h3 style="margin-left:0px;">Sobre el autor:</h3><figure class="image"><img src="https://ecosdiarioscdn.eleco.com.ar/media/2025/03/luisa_estela_diaz.jpeg" alt="Luisa Estela Díaz"></figure>Luisa Estela Díaz. Nacida, hace 70 años, en la ciudad de General Acha, provincia de La Pampa. Es viuda, tiene tres hijos, doce nietos y cuatro bisnietos. Vivió más de 30 años en Río Gallegos, provincia de Santa Cruz. Actualmente vive en Quequén; integró el Taller ComoCuento y, según sus palabras, en él descubrió que le gusta escribir y compartir hermosos momentos.

Ánimas

En el año2016 se inicia la ronda 40 de las Madres en Plaza de Mayo. &nbsp;El cielo azul se llenó de Mariposas revoloteando y posándose en los pañuelos blancos de las manifestantes. A partir de esa experiencia, la Mariposa pasa a ser el símbolo y la representación de lucha por los Desaparecidos. En Pandemia y honrando esta experiencia, la artista Katy Speranza realizó en Buenos Aires una instalación a cielo abierto, pintadas en calles y puentes y arte correo recibiendo mariposas de diversos lugares. Este 2025, y con esta artista instalada en Madrid, fuimos convocados a unirnos en este nuevo homenaje. &nbsp;Participan los escritores del Grupo de Mar y varios artistas plásticos que suman sus Mariposas para armar un mural gigante de papel en Barcelona, coordinado por Eva Felice, otra artista argentina y Directora de @Puroarteporelmundo.&nbsp;En su memoria vuelan mariposas, dejando un mensaje: jamás olvidar -Antonio PereyraRecordar para que el olvido no gane la partida; Y el nunca más quede impreso&nbsp; a fuego en la memoria. -María del Carmen CroceriTrágica historia en la memoria. Las mariposas nos acarician ¿Traerán en sus alitas aires de justicia? -Sandra AltolaguirreVolando van&nbsp; frente a los espejos&nbsp; traen a la memoria la vereda del pasado. -Gumer ReyesAún quedan ecos de esa barbarie Almas que no descansan en paz&nbsp; “Y rasguña las piedras” , decía Nito -Daniel ContiniNombres sin cruz , lágrimas olvidadas y el río de la vida que grita:&nbsp; ¡Nunca más!&nbsp; -Alejandra FernándezAleteando entre suspiros&nbsp; llegó al cielo&nbsp; me poso en tu mejilla&nbsp; y ahí me quedo -Mirta CentenariPor aquellos que no olvidamos&nbsp; y guardamos en el corazón , clamamos justicia, voz eterna de la memoria. -María Rita Gil--------------<h3>Sobre los autores:</h3><figure class="image"><img src="https://ecosdiarioscdn.eleco.com.ar/media/2025/03/grupo_de_mar.jpeg" alt="grupo de mar"></figure>El grupo &nbsp;de Mar son escritores que desde hace unos meses gestionan eventos y se junta a crear y leer poesías de su autoría conmemorando fechas importantes locales , nacionales e internacionales en diferentes lugares de Necochea -Quequen

Poesías por el 24 de marzo

Sábado por la noche, invernal y lluviosa; un chico de clase media, a quien llamaremos Charlie, está por sentarse acompañado de sus padres y su hermana menor, en el sofá del cuarto de la biblioteca de su familia, aprestándose a ver un show de TV. Un ritual que se repite todos los sábados, cuando el servicio doméstico tiene franco. Hay un despertar de alegría en su madre y su hermana cuando se adentran en la cocina --solo en ese día en especial, ya que durante la semana quedaba bajo la responsabilidad de la empleada--.&nbsp;Preparan el café con leche, y el carrito con todo lo necesario para recibir la pizza de jamón y morrones y el postre, que su padre y él compran en la pizzería del barrio.&nbsp;Están por tener un rato agradable y muy esperado de la semana. El show preferido es Yo quiero a Lucy, un programa cómico reciclado de esos norteamericanos, visto seguramente en toda Sudamérica, pero nuevo para ellos; igual que Cisco Kid, Bonanza y otros, con voces en español, bien mejicano, que les da risa por lo poco porteño que suenan.&nbsp;Se cierra la puerta de la biblioteca y todos están&nbsp;sentados, con la vista puesta en la pantalla del televisor. Las porciones de pizza están servidas, mientras su madre sirve el café con leche.&nbsp; Empiezan las risas. Cada vez más fuertes. Esta Lucy les desternilla a los cuatro de la risa. Lo están pasando muy bien.La casa estaba dividida en dos partes.&nbsp; La principal era donde él y su familia residían. Los interiores, estilo Tudor, le daban&nbsp;cierta seriedad al ambiente de la casa.&nbsp; Las puertas bien construidas, para ser abiertas y cerradas por varias generaciones que pasarían por sus portales. Un comedor espacioso y elegante para diez comensales. El living con sus cuadros y biombos antiguos, herencia de generaciones pasadas; las habitaciones amplias, cada una&nbsp;con su empapelado diferente.&nbsp;Una puerta separaba la casa principal de la del servicio, con su cocina y los cuartos de la servidumbre. Dos mundos diferentes.&nbsp; Este, más austero y utilitario. Al cruzar el portal que dividía la casa, Charlie, llevado por una necesidad imperiosa de conocer a las otras personas que vivían en su casa, les preguntaba de todo: dónde nacieron, o acerca&nbsp;de sus familias. La empleada, con cierta sonrisa algo forzada, fría y condescendiente, se sentía algo fuera de lugar al tener a Charlie en la cocina, pero toleraba estas visitas. Se daba cuenta de que Charlie no era mal chico.&nbsp;&nbsp;&nbsp;Tenía una hija, Rebeca de nombre, unos dos años menor que él.&nbsp; La empleada estaba siempre presente cuando Charlie y su hija charlaban. La presencia de ella hacía que su hija se comportara algo retraída. La estaba educando para que siempre supiera que la otra parte de la casa no era para ella.&nbsp;Esa noche, las risas de la familia traspasaban el umbral de la puerta de servicio. Por lo general, la empleada y su hija salían a visitar a unos parientes el día que les tocaba franco.&nbsp; Pero la lluvia torrencial de la noche hizo que se quedaran.&nbsp; Rebeca, que no estaba acostumbrada a estar en la casa los sábados, escuchaba estas risas que venían del otro lado de la casa.&nbsp; Tentada, y sabiendo que su madre empezaba a caerse dormida, cruzó sigilosamente el portal hacia la casa principal.&nbsp;&nbsp;Llega a la puerta de la biblioteca, y la abre. Charlie la ve sonriente, con ojos llenos de inocencia, y se incorpora para darle su lugar en el sofá. Educado para moverse en círculos sociales selectos,&nbsp;lo hace sin pensar, y cuando gira su mirada hacia su familia se siente desubicado. Esperando de sus padres un gesto de aprobación de su buena educación inculcada por ellos; solo recibe frialdad.&nbsp; El padre, en voz baja y con enojo le dice:&nbsp;--¡Sentate! – sin&nbsp;dejar de mirar la pantalla de la televisión. Los ojos de Charlie conectan con los&nbsp;de Rebeca, y ve cómo su sonrisa se apaga y baja la mirada, mientras cierra la puerta de la biblioteca.&nbsp;Ese momento de madurez inesperada en su primera década de vida, lo marcó para siempre. Aprendió que los adultos pueden ser hipócritas.&nbsp;Al mes, Rebeca y su madre se fueron de la casa, y nunca más la vio. Tampoco supo las razones de esa decisión. Con el tiempo hubo otras Rebecas en su vida, que su familia nunca conoció, y con la última se casó.------------------<h3>Sobre el autor:</h3><figure class="image image-style-align-left"><img src="https://ecosdiarioscdn.eleco.com.ar/media/2025/03/andres_yanzi.jpg" alt="andres yanzi"></figure>Andrés Yanzi. Conocido también como Andrew Baillie, nació en la CABA cuando antes se llamaba “la capital”. Sus raíces: escocés, vasco e indígena. Parte de su vida la vivió en varios rincones del planeta. Practica varios oficios: actor, maestro, traductor, carpintero y ahora granjero y conductor de radio.&nbsp; Tres hijos ya grandes. Reside en Necochea, donde integra el taller literario Como Cuento.

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