Hacía tiempo que el otoño no adelantaba su llegada como este año.Carola se llamaba. En las tardes se sentaba junto al ventanal frente al mar, le gustaba escribir; el sonido de las olas la llenaban de nostalgia. Se quedaba ahí por horas, hasta que los últimos rayos del atardecer dejaban de iluminar sus hojas.Fue la noche del primer viernes del mes que, mientras dormía, se ahogaba, el fuerte golpe del postigón la despertó. Agobiada se sentó en la cama cubriéndose el rostro con las manos. “No fue un sueño”, dijo. “Hay fantasmas en las sombras, están entre las cortinas”. Susurrando bajo extendió la mano y encendió el velador. Afuera la luna seguía su viaje, la oscura noche de a poco se retiraba.Esa madrugada no dejó caer su cabeza nuevamente en la almohada. Se levantó y miró por la ventana de la cocina los árboles del fondo, las sombras de las ramas cubrían la sepultura de sus padres. Un temblor la sacudió, agarró la cortina y cubrió la celosía. “Sería una fantasía que cruzó por mi mente dormida”; se preguntó después de beber un vaso de leche que se sirvió de la heladera. Pensó en voz alta: “Quizás sea tiempo de volver a la ciudad”. Sin dudarlo, invadida por algo que la acechaba, sacó del ropero una vieja valija y la cargo con ropa; preocupada se mantenía en movimiento hasta que la mañana entró en su casa. En un bolso de mano guardó un libro, la billetera y una pequeña botella de agua. Dejó la cama tendida, los muebles cubiertos con sábanas. Después de abrigarse con un saco cerró la puerta y se dirigió a la estación. Desde lejos, con una mirada triste, miró hacia atrás: vio hojas secas en el techo y fantasmas ocultos en las sombras del altillo. Siguió caminando, con la voz quebrada musito: “No es posible. ¿Por qué me aterran?”.Llegando a la galería vio a un hombre sentado leyendo el diario. Acercándose a un costado se sentó a esperar el tren. Su mirada comenzó a fijarse en la infinita vía y en las agujas del reloj. Sintiéndose acompañada dejó relajar sus párpados; poco a poco descansó. Volvió en sí cuando escuchó:—¡Se me va el tren!Su mirada lánguida se detuvo en un muchacho que corría sosteniendo un boleto en su mano.Estando en el tren se volvió a dormir. Soñó que el viento de la costa y las sombras golpeaban las ventanas. Entretanto le temblaban las manos, la oscuridad la atormentaba; se sintió como si la tuvieran atada. Con un grito desgarrador, ahogado, volvió en sí. Un hombre sentado frente a ella la observaba.—¿Se encuentra bien, señorita? —Exclamó.Un sabor extraño llenó su boca, abriendo el bolso de mano, agarró la botella de agua y bebió un sorbo&nbsp;<hr><h3>Sobre la autora:</h3><figure class="image"><img src="https://ecosdiarioscdn.eleco.com.ar/media/2025/08/gumer_reyes.jpg" alt="gumer reyes"></figure>Gumer Reyes. Hace diez años que descubrí el maravilloso mundo de la literatura, sintiendo especial afinidad con la poesía, las frases y los cuentos. Es por ello que estudié cinco años en el taller literario coordinado por María Cristina Martinez Teixans, participé un año con los Fabuladores, Espacio de Escritura Creativa. Aborde el Curso de Formación Técnico Profesional de Talleres Literarios en el Instituto Superior de Letras de Eduardo Mallea de Buenos Aires.Tuve la oportunidad de participar con poesías y cuentos en los libros: Treinta años y algo más, Once, escrituras poéticas y narrativas y La voz inefable, escritos del mundo. Actualmente participo en la SEP Filial Necochea, Sociedad de Escritores de la Provincia de Bs. As.En 2021, publiqué mi primer libro Ráfagas Intensas. Dentro de muy poco estaré publicando mi segundo libro.Me encuentro activa en la red social Instagram donde comparto poesías y frases. Pueden encontrarme con el nombre de usuario @gumer-rey

Sombras

Juventud divino tesoro ¡ya te vas para no volver!Eres la perfección, lo impecable, el lenguaje de la exótica belleza. Eres el maestro de los maestros del modernismo literario. Tus versos son la máxima inspiración de grandes músicos que hacen volar&nbsp; tus letras. ¡Nicaragua y el mundo te abraza y te reconoce por tu amor y sensibilidad Rubén Darío! --------------------<h3>Sobre la autora:</h3><figure class="image"><img src="https://ecosdiarioscdn.eleco.com.ar/media/2025/06/sandra_altolaguirre.jfif" alt="sandra altolaguirre"></figure>Sandra Altolaguirre. Psicóloga. Miembro de la Comision de Niños y Adolescentes del Colegio de Psicólogos de Necochea. Miembro de la SEP Filial Necochea. (Sociedad de Escritores de la Pcia de Bs As). Integra el Grupo de Mar Necochea.Desde muy pequeña &nbsp;tuvo interés por el arte. Co-autora del &nbsp;libro "Ponte en mis zapatos" (violencia de género, 2010)premiado por el Senado de la Nación.“De orugas a mariposas", ( maltrato infantil, 2017)”El Ser Confinado: diarios de una pandemia", ( relatos de pandemia de todo el mundo, 2021).Participo &nbsp;de los libros de escritura colectiva "Abrazados" y "Enlazados" y en la antología "De faros y de a-mares".&nbsp;En 2024 publicó su primer libro de relatos, poesías y pinturas propias "FlorESiendo".&nbsp;En 2025 coordinó la antología “La voz inefable” escritos del mundo.

Homenaje a Rubén Darío

Al lector:&nbsp;&nbsp;Esta novela es el resultado de la adaptación del guion literario de la biopic de Antonin Artaud, titulada El idiota o la ignorante virtud de una sociedad idiota. En este viaje, se entrelazan la vida y obra de Antonin Artaud, Vincent Van Gogh y Luis Alberto Spinetta.&nbsp;&nbsp;Un 14 de febrero de 2014, recibí como regalo de cumpleaños el CD Artaud. Me quedé mirándolo. Mucho. No porque el objeto CD fuera ya en ese momento algo vintage, sino porque imantó mi atención una mancha amarilla esfumada que se perdía por fuera del envase plástico, verde y cuadrado. En un extremo superior, como una foto carnet, pero en daguerrotipo, vi estampado el busto de alguien en blanco y negro. Lo vívido de los colores contrastaba con el monocromo de esa imagen. Esa noche lo escuché. Lo escuché una y otra vez. Incontables veces.&nbsp;&nbsp;A partir de ese momento, todo cambió. Inicié una aventura, un periplo, un camino voraz entre libros, artículos, cartas, material biográfico y películas. Estas son las vigas que sostienen las páginas de este libro que hoy comparto.&nbsp;Ese impulso en mí es la búsqueda de que la razón esté al servicio del sentir, convirtiéndose así la poética en una guía permanente en mi vida. Ojalá estas páginas despierten una realidad genuina, duradera y propia en cada uno que se acerque a ellas.&nbsp;«El cine es esencialmente revelador de toda una vida oculta con la que nos pone directamente en relación. Pero esta vida oculta es preciso saberla adivinar. Hay maneras mucho mejores que un juego de sobreimpresiones para adivinar los secretos que se agitan en el fondo de una conciencia». Antonin Artaud.&nbsp;F. C.&nbsp;<ol><li>La sangre ríe idiota&nbsp;</li></ol>El último invierno en Ivry-sur-Seine no fue frío ni gris como todos los demás. La sombra azul al final del camino no dejaba descansar en paz a Antonin Artaud en sus últimas noches en el asilo de dementes. Todavía sentía en las paredes de su cráneo los ecos de aquellas melodías de los tiempos en los que paseaba por los suburbios de París junto a Génica. Su alma escindida se estremecía como un pájaro que alcanza el vacío y cae al abismo. Recordaba las sesiones de electrochoques que lo llevaron a un estado de inconsciencia tan crítico que la fricción de su mente con el exterior había provocado las chispas más lúcidas de su pensamiento tal como quedó manifestado en El rito del peyote entre los tarahumaras, publicado por primera vez en la edición n.º 12 de L’Arbalète en la primavera de 1947:&nbsp;&nbsp;Un europeo nunca aceptaría la idea de que lo que ha sentido y percibido en su cuerpo no era suyo, sino que otro ha sentido y vivido todo ello dentro de su propio cuerpo o, si no, se tendría por loco y sentiríamos la tentación de decir que se había vuelto un enajenado. En cambio, el tarahumara distingue sistemática- mente entre lo que es de él y lo que es del otro en todo lo que piensa, siente y produce, pero la diferencia entre un enajenado y él consiste en que su conciencia personal se ha enriquecido en esa tarea de separación y distribución interna a la que lo ha conducido el peyote y que refuerza su voluntad.&nbsp;El fuego ardía en la salamandra de su interior. Sobre la pared de la habitación se proyectaban las sombras de las tormentas que quedaban atrás. Solo tenía ideas vagas de los pensamientos anclados en los mares, que volvían una y otra vez a su cabeza como estelas de sueños tan vívidos y tan confusos como relámpagos enceguecedores. Intentó contemplar su rostro en el espejo roto de su mesa de luz.&nbsp;&nbsp;Todo lo que ocurriría al día siguiente sería producto de su pasado. En su conciencia más profunda lo sabía, aunque no podía reconocerlo. La cama amplia y las sábanas limpias y suaves eran justo la antítesis de lo que sucedía en su espacio interno. El escritorio de madera gastado repleto de retratos amorfos, discursos y pensamientos inconclusos reflejaba los vestigios de una historia que todavía estaba por escribirse. La nostalgia se vertió en su habitación y se fundió con el ambiente de un tono sepia. Andrei Gorchakov seguramente lo vivió de esa forma en su hotel de Bagno Vignoni.&nbsp;&nbsp;A pesar de que no tenía las energías suficientes para continuar luchando en el encierro demencial de su propia cárcel, su cuerpo, su mente fragmentada y su propia muerte no podían soltar aquellas imágenes del pasado, no podían soltar las huellas de la tarde en Marsella donde todo comenzó.&nbsp;<ol><li>Altas mareas del sol&nbsp;</li></ol>Tenía seis años y se encontraba disfrutando de un baño de verano en las aguas de la costa francesa. La insignificancia de su pequeño cuerpo en la inmensidad del mar no pasaba desapercibida para su madre, Euphrasie, quien lo observaba con atención. La urbe cumplía una vez más con los ciclos diarios de cualquier ciudad portuaria. A esa hora partían más barcos de los que llegaban. Las señoras coquetas comían su croissant en Le Panier, mientras los vagabundos intentaban impregnarse de los primeros rayos del sol para tener el calor necesario para el resto del día. Las olas rompían con suavidad, y el pequeño Antonin contemplaba a los pesqueros arribar, mientras la sal de la luz del sol era absorbida por el agua hacia su interior. No entendía de dónde provenían esos pensamientos tan complejos.&nbsp;De pronto, se dejó llevar por los turbios resplandores hacia el fondo, apreciando los espacios oscuros del Mediterráneo. Comenzó a sentir un intenso ardor en el pecho y una claridad meridiana parecía entrar en sus ojos. No podía respirar y la calma aparente se interrumpió por la falta de aire. Podía observar el enérgico movimiento de sus manos buscando la superficie. El resplandor aparecía y desaparecía entre las sombras como si se encontrara en un bosque de altos cipreses una tarde de febrero en Arlés, cuando los vientos son más fuertes. Percibió miedo por primera vez, no supo a qué. Pero algo aterrador nacía en sus entrañas provocando tensiones nerviosas. A pesar de sentir que su lucha por buscar la luz del sol era en vano, continuaba agitando sus extremidades. De repente, su cuerpo se calmó. Sintió un éxtasis particular, como si toda la energía celestial penetrara en su ser.&nbsp;<h3>Sobre el autor:</h3><img class="image_resized image-style-align-left" style="aspect-ratio:1066/1600;width:69.56%;" src="https://ecosdiarioscdn.eleco.com.ar/media/2025/07/francisco_capalbo.jpeg" alt="Francisco Capalbo" width="1066" height="1600">Francisco Capalbo (Buenos Aires, 1987) es licenciado en Ciencias de la Comunicación, Opinión Pública y Publicidad por la Universidad de Buenos Aires, y magíster en Estudios de Cine y Audiovisual Contemporáneos por la Universitat Pompeu Fabra de Barcelona. Su tesina, El viaje a la infancia en el cine contemporáneo, con tutoría de Santiago Fillol, explora las narrativas poéticas de autores clásicos, como Andréi Tarkovski y Víctor Erice, y contemporáneos, como Milagros Mumenthaler o Andréi Zviáguintzev. En la actualidad es asesor independiente en diversos proyectos de comunicación.

Una vida de Antonin Artaud

Se abre el telón de la vida.En escena, los seres de la creación,nadan, vuelan, caminan.Algunos caen en la tentación.&nbsp;Mientras manjares ostentan unos,otros, procuran multiplicar los panes.Si unos vagan tras un sorbo de agua,otros, tal vez, naufraguen en los bares.&nbsp;Quizá, tú vivas en las altas montañasy ellos en las salobres aguas del océano.Las aves, tal vez, ya no tengan su nidoo una vecina necesite un préstamo.&nbsp;Las manos podrán estar vacíasy el corazón estar lleno de miedo.Tu cuerpo débil es el que se escondía,mientras, tu corazón, iba elevándose al cielo.&nbsp;Las mismas manos que trabajan,que rezan por las noches su plegaria,las que brindan ayuda y confianzapueden traicionar en el oscuro abismo.&nbsp;Principios de humanidad.Antes de que reine la incordura,pongamos las cosas en orden:primero blanco, después blancura.&nbsp;-------------<figure class="image image_resized image-style-align-left" style="width:63.34%;"><img src="https://ecosdiarioscdn.eleco.com.ar/media/2025/03/nancy_almassio.jpg" alt="nancy almassio"></figure><h3>Sobre la autora:</h3>Mirta Nancy Almassio. Poeta y docente. Nacida en Necochea (Argentina), el 16 de agosto de 1968. Licenciada en la enseñanza de la lectura y escritura en la educación primaria con posgrado en Alfabetización Inicial, Maestra de nivel inicial y nivel primario, profesora de Educación Especial en discapacidad intelectual, &nbsp;profesora para el nivel secundario en Lengua y Literatura y Maestranda en Formación Docente. &nbsp;Participó en numerosos certámenes literarios y obtuvo diversas distinciones, destacándose el Primer premio internacional en el IX Concurso Poético Internacional UPF Argentina (2020) a la poesía: Mi paz, tu paz. Ha participado como jurado en múltiples certámenes literarios. &nbsp;Tiene publicado cuatro libros de poesía Hombres irreales (2017), Mujeres reales (2018), Amores invisibles (2020) y Poética de la esperanza (2024). Presentó sus obras poéticas en la Feria Internacional del Libro de Buenos Aires en las ediciones 2017,2018, 2022 y 2024, entre otras ferias realizadas en distintas ciudades argentinas. Forma parte de diversas antologías poéticas como Poetas y Narradores Contemporáneos 2017 y 2019 de Argentina y Cuarta Antología Internacional de poesía Sabersinfin&nbsp;2023 de México.&nbsp;Participó en mesas de debate, rondas de lectura y como conferencista en el VI Encuentro Internacional de Poesía Sabersinfin 2024 realizado en la ciudad de Puebla (México).&nbsp;

Principios de humanidad

-Las abuelas siempre dicen que si se quiebra un clavel, plantas el tallo sin flor y otra flor vuelve a crecer- pensó Anabella con el corazón encogido- ¿Cuántas veces más me van a romper? ¿Cuántas veces más voy a tener que renacer?&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Las iglesias en Tierra María, el pueblito en donde vivía ella, eran todas góticas, puntiagudas como estalactitas vistas al revés, daban miedo. Dios podía pincharse en esos crueles filos. Si parecían colmillos despiadados dispuestos a desgarrar. Pero era la moda en esos tiempos, cuando fueron creadas a partir de septiembre de 1883, que cuando más alto más cerca de Dios.&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; La luz es difusa en las iglesias, solo los ventanales posteriores con figuras coloridas y religiosas proyectan la claridad del sol. Debajo estaba un altar elevado, donde el religioso daba la misa. Al costado de este, un escalón más abajo estaba el coro, del que Anabella era parte. Con su jumper gris opaco, tan roída que una refregada más podía hacerle agujeros. Delante de ella, una jaula de hierro que la separaba del contacto con cualquier parroquiano.&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Se iba a celebrar la boda de los Aguirre- Achaval, miembros importantes de la sociedad por ser descendientes de los fundadores. El hombre despreocupado, como todos los hombres que no miden las consecuencias de sus actos, se acercó al coro.&nbsp; &nbsp; &nbsp;-Espero que canten más fuerte que nunca- dijo el novio&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Todos sonrieron.-¿Vos sos la voz principal?- pregunto a Martina, que se acomodó su rubio cabello por detrás de sus orejas&nbsp;-No, mi hermana- aclaro Martina&nbsp;-¡Que linda voz principal!- dijo Santiago Aguirre al visualizar a Anabella- Seguro tu voz es tan linda como vos&nbsp;-¡Gracias!- dijo inocente Anabella que solo tenía doce años-¡No puedo creer lo que está pasando!- dijo la novia, Felicitas Achaval, que ya era una veinteañera, después de escuchar la breve conversación de su novio- ¡Por favor, miren a esa negrita! ¡Lleva la jumper por arriba de sus rodillas, es una inmoral!... ¿Nadie te dijo que estas en la casa de Dios? Por lo menos tenele respeto, si no es a nuestro Señor, a las buenas costumbres –-¡Tiene razón! ¡Que inmoral! Mostrar las piernas en un lugar Santo- apoyo una de las monjas, que sabía cuánto le convenía al convento estar aliado a dos de las familias más ricas.-¡Vení para acá! ¡Cuánta vergüenza nos haces pasar!- la agarro del antebrazo, con tanta violencia que no parecía otro ser humano, sino cemente seco adherido a su piel.&nbsp;-No tengo otra, esta era de mi hermana, ella me la paso- se defendió y puso resistencia&nbsp;-No hables, cada vez son mayores mis ganas de darte un cachetazo y acomodarte esa cabecita de perdida, como la de tu madre- profirió la monja Sor Valeria&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Anabella miro a su alrededor, miro a su hermana, su imagen familiar; y fue la primera en bajarle la mirada y desentenderse, por miedo al castigo. Allí estaban los padres de los novios y los testigos todos con miradas de desaprobación. Y ella, la novia, con una mirada de desprecio que la hizo sentirse culpable, culpable de quién era, aunque no sabía quién era en realidad, y de su cuerpo. Por primera vez en su vida sintió miedo a su cuerpo, a su femineidad, a su belleza, quería arrancárselo como una piel que se quita, pero que no la sigan mirando así, así no porque duele. No podía sentirse segura, no con ese cuerpo. No consigo misma. Sintió que quería desaparecer no había sitio para las dos en este basto mundo, quería huir. Explicar que ella no había hecho nada.&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; La monja la arrastro por las calles, varias cuadras, como se arrastra a un delincuente para exponerlo ante la justicia. Anabella se golpeaba con sus propias piernas, incapaz de seguir el ritmo de Sor Valeria, y la sátira monja parecía disfrutar de sus tropiezos. Había que castigarla, que aprendiera la lección ¿Pero qué lección?&nbsp; &nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Llegaron a la mansión de la familia de la Canal, era como una casa flotante. La construcción estaba a la altura de la calle de tierra, pero el patio parecía un médano, un tobogán en donde te deslizabas hasta sentirte pequeñito ante ese gran declive. Similar a la construcción de la maternidad Santa Cecilia, el único lugar de adopción de Tierra María. Tan irregular que parecía que protagonizabas la película: ¨La novicia rebelde¨, subiendo y bajando por las montañas.&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Tocaron el timbre, atendió Tomasa.&nbsp;-Tomasa yo no hice nada- se apuró a decir Anabella, algunas veces, Tomasa, había sido buena con ella, y hoy necesitaba su apoyo&nbsp;-¡Mírala, trae la jumper por arriba de la rodilla! Ninguna señorita bien, nin-gu- na señorita bien, se comporta de esa manera… casi impide la boda de los Aguirre- Achaval por su indecencia-&nbsp;-¡Qué vergüenza!- Tomasa la había visto varias veces con esa jumper y nunca había notado indecencia en ese comportamiento, pero visto desde la perspectiva de una convincente Sor Valeria, una monja dedicada a las labores de Dios, contemplo algo que jamás había visto. Como la existencia de un color desconocido en los amaneceres, recordó que su marido le dijo: ¡Mirá que lindo dorado! Y ella vio el dorado, como una revelación oculta a sus ojos pero que ahora se manifestaba- Enseguida la llamo a Elisabet- no podían ser interrumpidas las empleadas de sus labores, excepto por enfermedad, por pedido de los patrones o por un problema familiar grave.&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Una desconcertada Elisabet salió desde la puerta principal de la casa hasta el patio, porque debía preservar la tranquilidad de la familia y no obstaculizar la entrada. Igual Rosita, su empleadora la siguió incrédula de la situación.-¡Mira Elisabet! La niña…- por primera vez la consideraban niña, pensó Anabella- casi impide que los novios se confiesen. ¡Porque imagínate la consternación de Felicitas Achaval, al ver a tu hija vestida como un yiro! Mostrando las piernas. Felicitas es una señorita decente, católica. No puede permitir ese atrevimiento en su boda- dijo consternada-¡Dejamela! Prometo que jamás mientras este a mi cargo va a ir vestida de forma indecente-&nbsp;-Yo tengo vestidos, de eso trabajo. Le ponemos algún diseño sencillo, yo se lo regalo. Pero no seamos tan duros con la niña- dijo Rosita de la Canal&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Anabella se emocionó al recibir algo de amor ante tanto desprecio.&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Entraron a la casa luego de despedirse de Sor Valeria, y Rosita trajo varios diseños al living. Como estaban solas, Elisabet la desnudo con rabia y tomo un vestido celeste.-Levanta las manos- ordeno&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Anabella le hizo caso, aunque ya sabía vestirse sola no objeto. Y le coloco el vestido con tanta violencia que daño la piel de sus hombros y sus axilas.&nbsp;-¡Qué sea la última vez que me llaman porque queres perjudicar o perjudicaste a unas de las familia más ricas e influyentes de Tierra María! ¡La próxima vez, no vas a queres que haya una próxima vez!... Te meto a un convento y que otras personas se hagan cargo de vos-&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Anabella comprendió que el miedo no tiene roles, que no hay madres amorosas que soporten el escarnio público, que primero está la sobrevivencia y después todo lo demás. Que es una mentira que alguien esté dispuesto a morir por vos, aunque seas su hijo, que eso solo son disfraces que la sociedad pone para santificar un amor incondicional que está lleno de condiciones.&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Anabella llegó temprano a su trabajo. Ella trabajaba de traer provisiones de la capital de Buenos Aires, que por algún descuido, o por falta de decisión de alguna clienta la modista necesitaba a último momento.&nbsp;-¡Buenos días mí princesa!- la saludaba una débil y lenta anciana, Rosita de la Canal, que tardaba unos minutos en inclinarse y darle un beso- ¡Otra vez viniste a salvarme las papas del fuego! ¿Qué haría yo sin vos? ¿Decime? ¿Qué haría yo sin vos?- y sonreía&nbsp;-no exagere- se acercaba Anabella y la rozaba suavemente con su hombro, al hombro de la anciana, siempre buscaban el contacto físico como una forma clara e inequívoca de que su unión era cercana.&nbsp;-Esta la señora Felicitas Aguirre Achaval en el salón, vino con su sobrina y su hija. Dicen que quieren un vestido, pero creo que te están buscando a vos, hace horas que están dando vueltas- dijo cerrando sus manos como un ruego- ¡Cuídate de esa gente que solo quiere hacerte daño!--Yo no les voy a hacer caso, abu- decía abu, porque la consideraba tan cercana como lo sería una abuela.&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Anabella llevaba un vestido largo hasta los tobillos, nunca se había sentido cómoda de llevar vestidos cortos a plena luz del día.&nbsp;-¡Buenos días!- saludo Felicitas Aguirre Achaval. Y como un agujero negro proyecto toda la atención hacia ella. Lo extraño era que nunca la había saludado en más de catorce años.&nbsp;-¡Buenos días Señora!- dijo escueta Anabella-Me entere, y solo vos podrás decirme si es verdad o no, que le hiciste una visita al viudo Alexander Fernández Salazar- parecía un cisne blanco, con su cuello estirado y su aire de majestuosidad – Es un hombre deseable en esta sociedad, hay muchas mujeres refinadas y de alcurnia que quisieran tener su favor. Un consejo no te metas con las familias más influyentes de esta sociedad -&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp;-Entiendo--No, no entendes ¡Pobre Rosita! Ella que te quiere y que te cuida, y te da un trabajo ¿Imagínate que toda la gente de Tierra María, por condescendencia a Ada deje de venir? Está muy viejita necesita tranquilidad en sus últimos años de vida y vos la perjudicas –-¡Aaahh!- inspiro profundo y se llevó la mano derecha hacia el corazón. Su vida entera, su pasión, la profesión a la que había dedicado tanto esfuerzo y tanto amor pendía de un hilo, de habladurías.&nbsp;-¡Mi viejita linda, tranquila! Yo me voy, hay muchísimos trabajos que yo puedo hacer, no te preocupes- y seco la lágrima que caía de la mejilla de Rosa, y aprovecho para acariciar la humedad que dejo esa lágrima al caer, con su dedo pulgar. Mientras sostenía su mentón con ambas manos- Todo está bien, no te preocupes, y le dio un beso. Con su mano temblorosa Rosa acaricio el brazo de Anabella en señal de agradecimiento.&nbsp; &nbsp; &nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Con la misma satisfacción de un trabajo cumplido, Felicitas sonrió. Mirándola con desprecio.&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Anabella nunca entendió ese desprecio. Anabella veía hombres adultos que decidían, no niños torpes e inmaduros que se debían cuidar. Pero la sociedad en Tierra María era muy matriarcal y sobreprotectora, los cuidaba tanto que los volvía incapaces de hacerse responsable de sus actos o sus decisiones. Y eso parecía ser lo apropiado.&nbsp;&nbsp;---------------------<h3>Sobre la autora:</h3><figure class="image"><img src="https://ecosdiarioscdn.eleco.com.ar/media/2025/07/noelia_lopez.jpeg" alt="Noelia López"></figure>Noelia López. Nací el 27 de noviembre del año 1984 en la ciudad de Necochea. Fui la menor de cuatro hermanos lo que me dio mayor independencia. Estudie en la escuela E.E.M.n° 7 y participe de varios actos escribiendo mis textos poéticos junto a mí profesora Silvia Graminia. Después ya a mis treinta años participe en un taller dictado por el profesor Juan Montero La Casa, en la biblioteca de Quequén por tres años. A mis treinta y cuatro años participe de otro taller de escritura dictado por el profesor Arturo Serrano en la escuela de arte. Quien me impulso a escribir mí primer libro: " entre tu y yo"/ una psicóloga, su paciente y su niña interior. Y actualmente estoy haciendo otra novela: " No insistas"/ secretos de mujer. Aunque todavía no he publicado mis libros espero que pronto vean la luz y los pueda compartir

No Insistas

<h3>LA ALEGRÍA NO SE ESCONDE</h3>La alegría no se esconde se comparte con otros La alegría es cosa de todos los días que no se puede ocultar de la cara de uno ni de otros la alegría es cosa de todos los días con todo el corazón la alegría no se puede ocultar<h3>ENAMORADA DE TUS OJOS</h3>Enamorada de tus ojos acaramelados enamorada de tu boca roja Esa boca que pide más entre nosotros dos enamorada de todo tu ser y siempre juntos los dos enamorada siempre enamorados vos y yo siempre enamorados sintiendo siempre lo mismo enamorada de tus ojos----------------------<h3>Sobre la autora:</h3><figure class="image image-style-align-left"><img src="https://ecosdiarioscdn.eleco.com.ar/media/2025/07/claudia_romano.jpeg" alt="claudia romano"></figure>Claudia Romano (póstumo). Compartimos algunos de los muchos poemas que Claudia nos brindó en años de compartir el taller: Son una marca hermosa, una huella que no se puede borrar en nuestros corazones y que nos trasportan en cada lectura a su voz a su modo de expresar su pensamiento y su modo de sentir el amor y la poesía &nbsp;-Arturo Serrano-

Homenaje a Claudia Romano y sus poesías

De niño siempre soñó con ser sanador.Pero no como aquel curandero que vivía en las afueras del pueblo, al cual consultaban para aliviar cualquier mal, físico o del corazón, sobre todo las mujeres, el mal de ojo, el empacho de sus hijos,&nbsp; algún gualicho para atraer a el amor de sus sueños, o algo más fuerte para alejar a la intrusa que se interponga entre ellas y ese amor.Él quería ser sanador de túnica blanca, caminar por los pueblos, con pájaros siguiéndolo: como había visto en alguna película; no se imaginaba trabajando o estudiando (eso era para la gente común) no para él; lo que sí llevaría sin ninguna duda es a Pirincho, su perro; le enseñaría algunas piruetas, para atraer a la gente que así pensaría, que también él era un enviado; tendría que aprender algunos pasajes de la Biblia, que luego transformaría de acuerdo a la necesidad del momento.El tiempo, sepultador de sueños, lo llevó a pasar sus días detrás de un escritorio, transformado en un ser taciturno, que jamás sonreía ni entablaba diálogo con ningún compañero de oficina.Hoy, ya jubilado, se interna cada mañana en el camino más escondido del bosque, en esa caminata disfruta de la conexión tan especial que siempre tuvo con la naturaleza, escucha los diálogos entre los ramajes de los árboles, que son igual de chismosos que los humanos; algunos de esos chismes le causan gracia, otros le erizan la piel.Este camino es su lugar en el mundo; lo siente enteramente suyo.Otra cosa son los duendes; siente que lo siguen, tiene una conexión especial con ellos, que todo lo saben; sus sueños, sus frustraciones, por eso se cuidan de no molestarlo.Él, agradecido, se pregunta cada día: ¿ Sabrán que soy sanador?.------------------------------<h3>Sobre la autora:</h3><figure class="image"><img src="https://ecosdiarioscdn.eleco.com.ar/media/2025/04/beby_roldan.jpeg" alt="beby roldan"></figure>Beby Roldán, jubilada. Desde pequeña evidenció su pasión por la lectura. Se formó como escritora en distintos talleres literarios. Escribe poesía y narrativa. Narradora de leyendas tradicionales. Conductora de espacios radiales.

El Sanador

Hora imprecisa que arrastra la calma y declina las estériles fuerzas séptimo día pausa esclarecedora. Sumergido en incómodo sopor Te desvela tu creación y crees que el paraíso luciría mejor sin humanos El bien y el mal juegan por placer se divierten como niños irreverentes caras de una misma moneda la oscuridad ciega se impacienta ante el brillo de la luz se definen por contraposición En cambio el hombre a tu imagen y semejanza solo se reconoce ante la mirada del otro lo acompaña su sombra a veces gigante otras deforme animal agazapado que susurra oscuras letanías redimida de toda culpa. Son palabra y verdad en unión indisoluble hasta que la carne se convierta en polvo y se diluya en la soledad de la muerte.------------------------------------------Sobre la autora:Alejandra Fernández nació en San Isidro y vive en Necochea desde pequeña. Es periodista, escritora, y una intuitiva investigadora de temas relacionados a la genealogía.Se desempeñó durante varios años como empleada administrativa y en 1992 ,ingreso a Ecos Diarios como correctora de texto y , años después, se incorporó al archivo del matutino.A lo largo de los años ha tomado cursos y talleres que permitieron definir su interés por la comunicación y la Archivística.Su actividad a cargo de la sección de cultura, arte y espectáculos, y el contacto diario con representantes de distintas disciplinas le permitió nutrirse y expandir su visual artística.Su natural facilidad para expresar a través de la escritura se fortaleciera su vacación y, como parte de su quehacer literario, entre 2003 y 2007 integró el taller literario que coordinaba María Cristina Teixans en la escuela municipal de artes.En ese periodo formó parte del grupo que editó la antologías, “Poeta nuevos y novísimos “(2005), que fuera presentado en la feria internacional del libro y “Sé que está ahí “(2007).Además, en el 2018 fue invitada a sumarse a “Treinta años y algo más “, libro que se realizó al cumplirse tres décadas de comunidad de talleres literarios.Durante la cuarentena por el covid-19 creó y coordinó un grupo de Facebook que escribió poemas colectivos, y fruto de esa experiencia fueron publicados los libro “Enlazados” y “Abrazados” que constituyen en un valioso registro de experiencia de crear durante la pandemia.Su trabajo ha tenido inclinación por la poesía y el cuento aunque en los últimos años ha realizado una investigación de su genealogía y el resultado de sus vivencias lo volcó en las páginas de su libro “Terruños, los puentes de la inmigración”. Actualmente coordina un proyecto para la edición de una Antología poética mundial y sigue produciendo textos para un futuro libro.

Ciega impaciencia

Yo la vi. Redonda. Imponente con su borde plateado. Rodeada de estrellas que no paraban de titilar como un anuncio de luces navideñas diciendo que la reina de la noche estaba en su máximo esplendor.Así la recordé durante el resto de toda mi vida. Aún hoy, veintisiete años después, esa imagen está intacta en mi retina inútil, en mi memoria y en mi corazón.Papá había dicho que nos preparáramos porque era una situación muy especial y que esa noche saldríamos de casa muy tarde. Esa fue la noche de otoño más perfecta que viví, sentí y vi con mis escasos ocho años de edad. Luego todo cambió.Llegamos a la escollera sur de la ciudad de Necochea. Es una estructura que cierra el Puerto de Quequén por el lado de Necochea.&nbsp;Es un lugar popular para pescar y disfrutar de vistas panorámicas. Allí se pueden realizar diferentes actividades, por lo que papá decidía llevarnos cada año de vacaciones. Además, claro está, porque amaba pescar. Durante el viaje le encantaba decirnos que se puede recorrer hasta casi su extremo, que se pueden ver las olas, la desembocadura del Río Quequén Grande, la salida y entrada de buques inmensos remolcados por pequeños remolcadores que a la distancia parecen de juguete.&nbsp;La parte histórica es la que más le gusta, aunque a nosotros nos aburre un poco.Mamá le presta toda la atención y lo mira atenta cuando él le dice qué, en sus orígenes, en la década del 20, contaba con una extensión de 800 metros, pero que entre 1948 y 1952 se prolongó a 1.200 metros&nbsp;más y que en el año 2008, se concretó el proyecto original del Ingeniero Juan Carlos Erramuspe con 1.600 metros de longitud, lo que la hizo parecer tan infinita como el mar.Recuerdo que al bajar del auto&nbsp;caminamos durante casi cuarenta minutos para llegar hasta la última piedra, la más plana y lisa, para acomodar nuestras mantas y sentarnos sobre ellas. Durante la caminata disfrutábamos de los murales tan bien pintados, tan coloridos, llenos de dibujos y símbolos que seguramente contaban alguna historia importante porque pude distinguir hombres tirando de gruesas sogas y redes. Pescadores, pensé. Aún no anochecía del todo, pero a medida que el sol se iba ocultando por detrás de los molinos de viento, algo casi tan bello como la bola de fuego anaranjada, otra bola blanca iba ganando altura en el cielo rosado, todavía. Y recuerdo que cuando elevé mi cabeza, la descubrí: gigante, redonda, perfecta... Con la luz más intensa que jamás había podido imaginar, haciéndose espejo del mar qué, a causa de la falta de viento, esa noche no tenía olas.Yo la vi. Era la luna llena más hermosa que jamás volvería a ver. Ahí. Delante de mí, mirándome también, porque en mi mirada de niña la luna llena también tenía ojos y me estaba devolviendo la mirada. Yo extendí mis manitos como para poder tocarla, como queriendo atraparla.... Papá y mamá rieron y mi hermanito me imitó.Y así nos quedamos toda la noche. Mirando deslumbrados hasta que, a lo lejos, por detrás del Muelle de los Pescadores, otrora infinito y transitable hasta la mitad del mar, hoy destruido y raído por las olas que sin ninguna culpa y durante años lo vienen azotando, comenzó a amanecer. Y ella, mi inolvidable luna llena, comenzó a alejarse y achicarse, para darle lugar otra vez, a la enorme bola de fuego amarilla y naranja, que comenzó a teñir las aguas del color más dorado que tampoco había visto antes.Juntamos nuestras cosas y subimos al auto, mirando a cada rato hacia atrás para no perdernos ese instante mágico, donde mi bella luna ya no era gigante y el maravilloso sol se hacía dueño de todo el horizonte… Mientras, gracias a la intensidad del viento de la madrugada, las olas comenzaron a golpear las rocas como siguiendo el ritmo perfecto de la música que sólo sabe componer el mar.Se dijo después que papá se había dormido mientras conducía con el sol de frente, y que por esa razón sufrimos el accidente en la Ruta 228, camino de regreso a nuestra ciudad natal, Bahía Blanca.Así murieron mi mamá y mi hermanito. Papá nunca lo superó y vivimos el resto de nuestras vidas muy tristes. Porque yo sobreviví, pero quedé ciega.Sé que los que partieron habitan allí, en esa luna llena y gloriosa que se me presentó esa noche en la escollera y que se quedó a vivir conmigo para siempre.No necesito cerrar los ojos para recordarla. Porque recordarla a ella es recordar la última noche con mi familia y mis ojitos azules que aún se mantenían con vida… Y mientras recuerdo, canto. Canto la canción de Julieta Venegas que dice:&nbsp;A dónde va el&nbsp;viento y por qué cambió…-------------------------------------------<h3>Sobre la autora:</h3><figure class="image image_resized image-style-align-left" style="width:38.52%;"><img src="https://ecosdiarioscdn.eleco.com.ar/media/2025/07/daniela_fernanda_caceres.jpeg" alt="Daniela Fernanda Cáceres"></figure>Daniela Fernanda Cáceres nació en Necochea, el 14 de octubre de 1967. Es docente de Educación Primaria, profesión que ejerce desde hace más de 30 años, de los cuales 20 fueron como maestra rural en Ramón Santamarina. También es profesora de Lengua y Literatura en decundaria de adultos y terciario.

Yo la vi

Tus ojos me prometen, con una apasionada miradadías de primavera, de mar calmo,&nbsp;de aroma a café en las mañanas&nbsp;y la brisa penetrando las ventanas.Mientras caen perezosamente unas sábanas,&nbsp;tu voz murmura un te amo,&nbsp;el café se enfría en la mañana,&nbsp;&nbsp;y en el puerto,&nbsp;un barco clama por su lugar en una rada.Tus ojos me prometen y&nbsp;yo percibo un mandato ancestral en tu mirada,&nbsp;el de amarnos, sin tiempocon nuestras propias historias en las espaldas.&nbsp;Tus ojos me prometen y yo acato,&nbsp;un futuro de atardeceres,con el sol cayendo entre tus labiosmientras calmas mi ansiedad por tu morada.&nbsp;----------------------------------<h3 style="text-align:justify;">Sobre el autor:</h3><figure class="image"><img src="https://ecosdiarioscdn.eleco.com.ar/media/2025/02/antonio_pereyra.jpg" alt="Antonio Pereyra"></figure>Antonio Alberto Pereyra, escritor necochense, autor de: “El Extraño Visitante” (Cuentos), “El cazador de libertades” (Cuentos) “Los Ángeles no se venden” (Novela), “Los diálogos secretos del agua” (Novela).Exterioriza: La pasión por la lectura me ha acompañado desde la infancia, despertando en mí la necesidad de expresarme a través de la literatura. Siempre he escrito mirando lo que pasa a mi alrededor, el amor, los sueños, las alegrías, las tristezas, en definitiva, la vida misma. Necochea con su presencia mágica, su mar, su rio, la inmensidad de su cielo, es fuente constante de inspiración que motiva permanentemente y hace que nuestra imaginación creativa encuentre las palabras para comunicar el sentimiento y la entrega de vida que es la escritura. Han pasado muchos años desde la publicación de mi primer libro y hoy, veo con alegría que nuevos escritores dan a conocer sus trabajos a través de las distintas posibilidades que brindan las redes sociales.

La promesa

Un sol abrasador la encandila desde el cielo. Las flores que adornan los nichos despiden un olor dulzón y empalagoso. Claveles, crisantemos y petunias, lo que se estila en el Cementerio de la Chacarita. Lola mira otra vez esa pared de mármol cubierta con cintas rojas y cartas incrustadas en las grietas de las placas. Cree que hasta las fotos de los difuntos la ven pasar, sorprendidos. Desde hace un tiempo le pasa eso, le parece que todo el mundo la mira. Piensa que debe estar espantosa. Tiene el rímel corrido y el sudor le estropea el maquillaje.&nbsp;Ya conoce que puede existir una tristeza perfecta. Pero esa sensación empeora porque sabe que nadie la espera. Sabe, también, que prefieren que no aparezca. Hasta su madre le había suplicado que no fuera al entierro de su hermano y menos como se vestía desde hace unos años. Le pidió que no se le ocurriera acercarse con peluca ni pollera o maquillada.&nbsp;—Haceme ese favor, querés. Hacele el favor a todos de no aparecerte en el sepelio de tu hermano con esa ropa. A tu papá le da un infarto si te ve así —le había dicho su madre por teléfono.&nbsp;Pero, ¿cómo vestirse de otra manera? Sugerir que vaya con un traje y el pelo corto es como pedirle que se disfrace.&nbsp;Avanza por el camino donde terminan las bóvedas y comienzan los mausoleos. Le da la sensación de que se hubiera olvidado cómo caminar en tacones, se tambalea mareada y por momentos tiene que apoyarse. Los soldaditos que lleva en la caja golpean sobre las paredes de cartón como si quisieran escaparse. Vuelve a ver columnas de cemento, ángeles de mármol que miran al cielo o tocan el arpa o se ríen con descaro. Entradas de panteones custodiados por esculturas de mujeres en poses de piedad. Todo la inquieta, la hace sentir frágil y la llena de recuerdos.&nbsp;El sol le petrifica las lágrimas convirtiéndolas en pétalos de sal. Es mi hermano gemelo, piensa Lola. Tengo todo el derecho de despedirlo y de llevarle lo que yo quiera, se repite. Por un instante, con tanto calor, teme desmayarse. Debió haber comido algo.La fatiga le gana y le cuesta respirar. Encuentra una banca y se sienta. Está agotada y le duelen los brazos como si la caja pesara mil kilos. Un llanto ahogado la sofoca. Saca de la cartera una botella de agua, tibia y llena de burbujas. Toma unos tragos y suspira agotada.&nbsp;La luz del mediodía se posa sobre todas las cosas. Hubiera preferido que hiciera frío y que un viento tempestuoso le arrancara de las manos los soldaditos que le lleva a su hermano. Pero es un infinito día de primavera y todo parece florecer y tomar un tinte de ilusoria fertilidad. Hasta en el cementerio, las larvas nadan en los jarrones con agua estancada y se ven colibríes tornasolados en busca de néctar. Unas flores raras brotan desde las rajaduras de los sepulcros y las abejas las sobrevuelan. Y el musgo se trepa por las paredes erosionadas de los mausoleos; paredes que tienen la textura porosa de los huesos. A lo lejos, la observa, sonriente, la ilustre estatua de Carlos Gardel con un cigarrillo prendido en la mano; nunca falta quien le deja esa ofrenda al zorzal criollo.&nbsp;Cierra la tapa de la botella de agua, la guarda en su cartera y se arregla el vestido. Se mira las manos, con la delgadez se acentúa todo lo que no le gusta de su cuerpo. Esos rastros de lo que nunca quiso ser y que las pastillas y los tratamientos no han podido aún borrar.&nbsp;Está cerca, lo sabe bien. Ya puede escuchar la pompa funeraria y los tambores marciales dedicados a su hermano. La música fúnebre de alguien que sirvió a las fuerzas armadas. Abre la tapa de la caja y mira esos muñecos con los que su hermano alguna vez había jugado a la guerra. Y que ella, en cambio, sentaba frente a una mesita de cartón y maquillaba con cuidado. Nunca le gustó jugar con los soldaditos que le habían regalado sus padres, todos iguales, verdes y marciales. Al recordarlo, sonríe un poco con amargura.&nbsp;Escucha la marcha mortuoria resonando entre las tumbas.&nbsp;Otra vez siente que no tiene fuerzas para dar los pasos finales. El calor la doblega. Se echa un poco hacia adelante, en el banco, como si estuviera por desmayarse. Entonces siente que alguien le toca el hombro. Un muchacho no mucho más grande que ella le pregunta:&nbsp;—¿Estás bien, necesitás ayuda?&nbsp;Y Lola no sabe si es un ángel que la ha ido a buscar o alguien amable que le tiende la mano.&nbsp;—Mi hermano —dice Lola entre lágrimas y señala hacia lo lejos—. Ya no tengo fuerzas para llevarle esta ofrenda y hoy es el entierro.—¿Querés que te acompañe?&nbsp;Lola afirma con la cabeza. El muchacho toma la caja con una mano y con la otra la ayuda a levantarse. Caminan juntos el tramo que falta. Cuando llegan, Lola no se atreve a mirar a sus familiares. La pompa militar sigue su marcha, los redoblantes, los trajes de gala y los guantes blancos. La batuta marca el compás y las trompetas, en alto. Lola deja sobre el ataúd, uno a uno, los soldaditos de plástico, se persigna y acaricia el cajón. No sabe si los dejarán ahí cuando se marche; eso ya no importa.&nbsp;El muchacho que la había acompañado la ayuda a incorporarse. Juntos atraviesan la pompa funeraria y vuelven a recorrer el sendero hacia la salida.&nbsp;Lola empieza a sentirse un poco mejor.&nbsp;—Perdoná que te haya molestado así —le dice y lo mira a los ojos.&nbsp;Él sonríe y le sostiene la mirada.—Me gusta ayudar.&nbsp;—No te pregunté tu nombre.&nbsp;—Me llamo Ángel —le dice el muchacho.&nbsp;—Que coincidencia, pensé que habías bajado del cielo para rescatarme.&nbsp;—Es justo lo que vengo a hacer —le responde y entrelaza sus dedos a los de Lola mientras caminan.&nbsp;-----------------------------------------<h3 style="text-align:justify;">Sobre el autor:</h3><figure class="image"><img src="https://ecosdiarioscdn.eleco.com.ar/media/2025/06/hugo_gaston_irigaray.jpg" alt="Hugo Gastón Irigaray"></figure>Hugo Gastón Irigaray. Escritor y psicoanalista. Ha sido publicado en antologías de más de diez países, en lugares tan diversos como México, EEUU o Finlandia. Sus textos de naturaleza fantástica, pero con un trasfondo psicológico, fueron merecedores de numerosos premios internacionales. En 2020 obtuvo el 2° Premio en el Concurso Internacional TRILCE, Sídney, Australia. Y en&nbsp;2021 obtuvo en España el 1° Premio en el CONCURSO INTERNACIONAL CIUDAD DE SEVILLA, publicado en España por la editorial Samarcanda. En 2024 fue publicado en Argentina por el Certamen Osvaldo Bayer.&nbsp;

El ángel de mármol que mira al cielo

Libros palabras que danzan&nbsp; generando emociones&nbsp; en los lectores. Con ellos bailan juntos. A veces permanecen&nbsp; quietas en una biblioteca, Y juegan a las escondidas esperando que alguien&nbsp; las descubra&nbsp; las atrape, las invite a salir, les digan: ¡ piedra libre! para entonces conmovernos y llevarnos a lugares inesperados y maravillosos.-------------------------------------------<h3>Sobre la autora:</h3><figure class="image image_resized" style="width:59%;"><img src="https://ecosdiarioscdn.eleco.com.ar/media/2025/06/sandra_altolaguirre.jfif" alt="sandra altolaguirre"></figure>Lic. Sandra Altolaguirre, psicóloga. Especialista Jerarquizada en Niños y Adolescentes, Diplomada por la Paz y en Arteterapia. Tengo 53 años y nací en la cuidad de Necochea.&nbsp;Desde chica me gustaba escribir cuentos, y realizaba muchas actividades artísticas: pintar, cantar, bailar. Pasado el tiempo me dediqué mucho a mi carrera profesional y deje &nbsp;de hacerlo, y en el año 2010 fui co autora de mi primer libro “Ponte en mis zapatos”, un libro que habla de la violencia de género, En 2017 también co autora de “Orugas a mariposas”, un libro sobre maltrato y abuso sexual infantil, y en el año 2021 co autora del libro “El Ser Confinado: diarios de una pandemia”, todos estos libros contienen cuentos, fotografías y pinturas de artistas locales, y de mi parte, el desarrollo teórico- conceptual.Durante la pandemia (2020/2021) participe de los libros de escritura colectiva “Abrazados” y “Enlazados” coordinado por la escritora Alejandra Fernández. En 2022 participé de la antología “De faros y de a mares”. En 2024 publique mi primer libro de relatos, poesías y pinturas propias “FlorESiendo”, que fue presentado en el Colegio de Psicólogos de Necochea. &nbsp;&nbsp;&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp;&nbsp;

Libros

Duérmete yapedacito&nbsp;de&nbsp;cielo.Duerme sobre las nubesy sonríe como los soles.&nbsp;Pedacito&nbsp;de&nbsp;cielosueña bonito,con risas&nbsp;de&nbsp;coloressueños&nbsp;de&nbsp;flores.&nbsp;Pedacito&nbsp;de&nbsp;cielosi en la noche&nbsp;despiertas,estaré junto a tu&nbsp;cunacual &nbsp; luz&nbsp;de&nbsp;la luna.&nbsp;Pedacito&nbsp;de&nbsp;cielosueña bonito,con risas&nbsp;de&nbsp;colores,sueños&nbsp;de&nbsp;flores.---------------------------------<h3 style="text-align:justify;">Sobre la autora:</h3><figure class="image"><img src="https://ecosdiarioscdn.eleco.com.ar/media/2025/06/maria_del_carmen_gonzalez_ecos_literatura.jpeg" alt="maria del carmen gonzalez ecos literatura"></figure>María del Carmen González es Lic. en Enfermería y escritora. Nació en 1970, en Necochea .Escribe desde niña, cuando de forma natural el juego se transformó en palabra impresa. Concurrió al taller literario de la Escuela Municipal de Artes. Obtuvo premios en diversos concursos (provincial, nacional e internacional) y publicó obras junto a otros autores. En 2013 publicó su libro Cuentos para Mateos, libro de cuentos para niños. Realiza&nbsp;&nbsp;visitas a escuelas&nbsp;&nbsp;e instituciones&nbsp;&nbsp;con las actividades&nbsp;&nbsp;de lectura del libro y realización de libritos con material reutilizado, con su taller&nbsp;"Cuentos para Mateos, historias, libros y sueños"&nbsp;Ha realizado o participado en diversas instalaciones junto a otros autores, donde sus textos dialogan con otras artes. Participó en la Feria internacional del libro de Buenos Aires, y de otras ciudades. En 2017 inició junto a Mariel Farías la editorial cartonera y artesanal Corazón reciclado con el cual publicó El ratón del tercer cajón y otros libros. Vive en Quequén.&nbsp;

Pedacito de cielo

Ella recuerda que fue allá por el año 1940 ó 1942 (no está muy segura).Mientras tomaba la sopa, único alimento del día, miraba de reojo el reloj; quería salir, ya, rumbo a la escuela.&nbsp;El ambiente en su casa era por demás tenso, el padre había perdido su empleo, Margarita, su hermana menor, enferma, y la familia sin dinero para medicamentos.Su madre trataba de demostrar fortaleza, pero por momentos no podía evitar las lágrimas.Ya en la escuela, ella suspiró aliviada: por unas horas estaría tranquila. Sin embargo eso no sucedió: en la hora de lectura en voz alta, parada al lado del banco, le resultó sumamente difícil demostrar serenidad; su voz era apenas un susurro, le temblaban las manos al sostener el libro; la maestra, al percibir su nerviosismo, con un dejo de ternura en su voz, le dijo:-Está bien, tome asiento.Ella esperaba el sonar de la campana, anunciando el recreo; cuando por fin sonó, corrió al patio, se sentó en un tronco, debajo de un viejo árbol, que tantas veces le había regalado su sombra, se tapó la cara con las manos y descargó su angustia con&nbsp; profundos sollozos.Al escuchar pasos que se acercaban vio que era una de sus compañeras, a quien ella envidiaba su pelo largo y enrulado que contrastaba con el suyo, lacio y renegrido; ésta era amable y sonriente; le apoyó su mano en el hombro mientras, con una sonrisa, le ofrecía un trozo de pan con miel (sin imaginar que esa sonrisa y ese&nbsp; pan endulzado le cambiarían su día).-------------------------<h3>Sobre la autora:</h3><figure class="image"><img src="https://ecosdiarioscdn.eleco.com.ar/media/2025/04/beby_roldan.jpeg" alt="beby roldan"></figure>Beby Roldán, jubilada. Desde pequeña evidenció su pasión por la lectura. Se formó como escritora en distintos talleres literarios. Escribe poesía y narrativa. Narradora de leyendas tradicionales. Conductora de espacios radiales.

Pan con miel

Rezaré hasta que sangren las palabras implorando elocuencia, justicia verdadera de las miradas que eluden pasajeras multitudes.Rezaré hasta que desfallezcan los versos arrastrados hasta el final de la hoja, precipicios de métrica y encabalgamientos, letargo del tiempo y de las sombras.Rezaré hasta que resuenen las proclamas y retumben en el campanario de tus manos, reluzca el bronce de tus límites a la luz de la luna y en las plegarias más profundas suenen como arrullos de ángeles las canciones de cuna.Rezaré hasta que se abracen las letras, hasta que dancen unidas las palabras en el majestuoso río de la rima, hasta que delire el poeta apasionado hasta que sea dorado, mi ferviente sueño de poesía.--------------------------------------------------<h3>Sobre la autora:</h3><figure class="image"><img src="https://ecosdiarioscdn.eleco.com.ar/media/2025/05/nancy_almassio.jpeg" alt="nancy almassio"></figure>Mirta Nancy Almassio. Poeta y docente. Nacida en Necochea (Argentina), el 16 de agosto de 1968. Licenciada en la enseñanza de la lectura y escritura en la educación primaria con posgrado en Alfabetización Inicial, Maestra de nivel inicial y nivel primario, profesora de Educación Especial en discapacidad intelectual, &nbsp;profesora para el nivel secundario en Lengua y Literatura y Maestranda en Formación Docente. &nbsp;Participó en numerosos certámenes literarios y obtuvo diversas distinciones, destacándose el Primer premio internacional en el IX Concurso Poético Internacional UPF Argentina (2020) a la poesía: Mi paz, tu paz. Ha participado como jurado en múltiples certámenes literarios. &nbsp;Tiene publicado cuatro libros de poesía Hombres irreales (2017), Mujeres reales (2018), Amores invisibles (2020) y Poética de la esperanza (2024). Presentó sus obras poéticas en la Feria Internacional del Libro de Buenos Aires en las ediciones 2017,2018, 2022 y 2024, entre otras ferias realizadas en distintas ciudades argentinas. Forma parte de diversas antologías poéticas como Poetas y Narradores Contemporáneos 2017 y 2019 de Argentina y Cuarta Antología Internacional de poesía Sabersinfin&nbsp;2023 de México.&nbsp;Participó en mesas de debate, rondas de lectura y como conferencista en el VI Encuentro Internacional de Poesía Sabersinfin 2024 realizado en la ciudad de Puebla (México).&nbsp;&nbsp;

Hasta que sangren las palabras

Yo quise volver allí, pero allí era solo un recuerdoque había quedado ya muy lejos.Vacío y abandonado como un páramoen donde alguna vez brilló un viejo sol.&nbsp; Yo quise volver allí, pero había demasiado recuerdopara llegar y eso ya lo volvía como algo eternoque vivió alguna vez en la memoria. Allí no estabas tú y tampoco estaba yo.Cazador de utopías que no logra descifrar el acertijo.Decidí brindar aquella noche por el concierto de tus deseosy embriagar nuestros momentos... La noche se está apagando en este cuarto,gracias por cruzarte en mis sueñosyo también estoy contento, he crecido…El universo me ha hecho semejante e inconmensurable.&nbsp;-----------------------------<figure class="image"><img src="https://ecosdiarioscdn.eleco.com.ar/media/2025/02/claudio_david_ponce_benitez.jpeg" alt="Claudio David Ponce Benitez"></figure>Claudio David Ponce Benitez. Almafuerte fue al primer poeta que leí entrados aquellos años de adolescencia. Con sus vivencias y el amor ardiendo en mis venas me lancé a la poesía enamorado. Nunca tomé tal arte como lo que fue para muchos sino lo que sería para mí. La más hermosa de las expresiones que tiene el alma para ser. Hijo de una madre docente las letras y las luchas siempre han estado presentes. Quizás a eso se refiera mí lírica.

Allí

Para mí, los libros y sus autores son como canciones y sus cantantes.Te pueden gustar muchos tipos de música, de distintos géneros y estilos, pero solo un cantante escuchas todos los días sin cansarte, lo consideras tu favorito, lo querés y lo apoyas en todo. Estando ahí si saca un nuevo tema y ayudando con lo que puedas.Leo desde muy chica y leí muchísimos libros en estos años. Romance, terror, thriller, policiales... Pero solo uno hizo que quiera seguir leyendo otros libros del mismo autor. Que cada libro me guste más que el anterior. Que, aunque siempre diga que no me gusta releer libros, los lea una y otra vez, siendo capaz de terminarlos en un día.&nbsp;Así comenzaste a ser mi escritor favorito, nunca había tenido uno. Sos ese cantante y su música en el medio te tantos estilos y géneros, pero con tus libros y vos como persona….&nbsp;Fragmento del libro "Un invierno"-------------------------<h3>Sobre la autora:</h3><figure class="image"><img src="https://ecosdiarioscdn.eleco.com.ar/media/2025/05/autora_rocio_diaz_roth.jpeg" alt="autora rocio diaz roth"></figure>Rocío Díaz Roth. Tengo 15 años, pero siempre me gustó escribir. No solo relatos; también poemas, pensamientos y momentos. A los 11 años escribí mi primer intento de novela. Ahora tengo la posibilidad de viajar a Buenos Aires a la feria del libro, un lugar al que siempre quise ir. Este año, mi autor favorito, Santiago Speranza, va a presentar su nueva novela. Sabía que quería llevarle un regalo único. Se me ocurrió escribir un mini libro contando anécdotas que tuve con él y sus libros y, aunque hacia años no escribía un libro, lo iba a volver a intentar. A veces, un libro puede llevarte de nuevo a una de las cosas que más te apasionan en la vida: escribir.

Un invierno

De que me sirve amar&nbsp;que yo te quiera tanto&nbsp;que hoy rompa mi silencio&nbsp;para gritar te amo.&nbsp;Que escriba mil poesías&nbsp;para expresarte mi mundopor vos; el ser que amo.De que me sirve amor&nbsp;Si vos como ave que inmigra&nbsp;De mi te vas alejando.Y aunque para mi vales un mundo&nbsp;¿vos como yo amor&nbsp;me sigues esperando?&nbsp;-----------------------------<h3>Sobre la autora:</h3><figure class="image"><img src="https://ecosdiarioscdn.eleco.com.ar/media/2025/04/silvina_oddone.jpeg" alt="silvina oddone"></figure>Silvina Oddone nació en Quequén. Comenzó a escribir a los 16 años. Sus escritos y poesías reflejan su interés por temas como, el humanismo, romanticismo y la naturaleza. Escribe como siente la vida.&nbsp;Es artista callejera, compartiendo sus escritos con la comunidad en la Playa de Necochea en temporada.&nbsp;

Ecos Literatura

Sombras

Homenaje a Rubén Darío

Una vida de Antonin Artaud

Principios de humanidad

No Insistas

Homenaje a Claudia Romano y sus poesías

El Sanador

Ciega impaciencia

Yo la vi

La promesa

El ángel de mármol que mira al cielo

Libros

Pedacito de cielo

Pan con miel

Hasta que sangren las palabras

Allí

Un invierno

¿De qué me sirve, amor?

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