Ricardo estacionó el auto, respiró profundo y se tomó unos minutos antes de bajar; tenía que realizar una dolorosa tarea, como hijo único no tenía opciones. sí o sí le correspondía.&nbsp;Abrió la puerta cancel, traspasó el umbral, se detuvo unos instantes antes de subir las persianas, mientras las lágrimas que tanto había escondido esos días, rodaban por sus mejillas.Se sentía&nbsp; un intruso, un ladrón de recuerdos e intimidades.Hacía cerca de un mes que su madre, doña Margarita, como la conocían todos, había dejado este mundo, y esta tarea de desocupar la casa, deshacerse de sus cosas, la venía postergando, sin embargo, hoy es el día de llevarla a cabo.Parado en medio de la sala de estar, se preguntó por donde&nbsp;empezar, pasó suavemente su mano por los muebles, como acariciándolos.Tomó valor y se dirigió al dormitorio, abrió el placard y comenzó a doblar y separar ropa. Casi había terminado con esta primera parte cuando vio que en el estante más alto había una valija. La bajó y al abrirla se encontró con unos acolchados, frazadas, y una colcha ya desteñida. Se preguntó por qué las había guardado su madre; esto le provocó una sonrisa,(siempre fue así Margarita; guardaba cosas que con seguridad no volvería a usar; eso sí: todo en perfecto orden, era muy pulcra.)Comenzó a desdoblarlas&nbsp;y de una de ellas cayó una cantidad importante de billetes, unos pocos dólares y muchos patacones. Al ver estos últimos se conmovió, los tomó con cierta nostalgia y ese contacto hizo&nbsp;que su memoria&nbsp; lo lleve hasta los años 2001/2002, cuando un patacón equivalía a un peso convertible.En un principio solo se utilizaban para pagar salarios de la administración pública, luego su uso se generalizaría. Recordó cuando los recibió por primera vez, en ese entonces era empleado en la Municipalidad de Flores; al tenerlos en sus manos se preguntó "¿ Qué&nbsp;hago con esto?Era una época muy complicada económicamente. Esto lo angustiaba, ya no era tan joven, estaba cerca de su jubilación, permanecía soltero, no había encontrado el amor.Él y Margarita estaban solos, se apoyaban mutuamente. Las lágrimas volvieron a sus ojos, le dolía el alma. Cuántos&nbsp;recuerdos trajeron esos patacones, con cuánta&nbsp;ilusión los habrá guardado su madre, seguramente pensando en él.Ahora, se le presentaba una disyuntiva, qué hacer con ellos. Romperlos, quemarlos, esto le produce tristeza, es como quemar una parte de su historia. Finalmente los introdujo en una&nbsp; bolsa, se dirigió al quincho, los puso en la chimenea y al encender el fósforo lloró desconsoladamente, porque esas llamas estaban quemando mucho más que unos billetes inservibles.<hr><figure class="image"><img src="https://ecosdiarioscdn.eleco.com.ar/media/2025/04/beby_roldan.jpeg" alt="beby roldan"></figure>Beby Roldán, jubilada. &nbsp;Desde pequeña evidenció su pasión por la lectura. Se formó como escritora en distintos talleres literarios. Escribe poesía y narrativa. Narradora de leyendas tradicionales. Conductora de espacios radiales.

Limpieza

El río de la memoria guarda nuestras memorias, nuestros recuerdos y en el río está nuestra vida entera y siempre vamos a tener nuestros recuerdos buenos y malos nuestras memorias nuestra vida entera y siempre va a estar en nuestro interior y nunca nos vamos a olvidar nuestros recuerdos nunca se van a ir a la oscuridad y al olvido porque son parte de nuestro ser son nuestras memorias nuestros recuerdos es nuestra vida entera<hr><h3>Sobre la autora:</h3>Milagros Saldaño tiene 17 años y nació en Necochea. Le gusta escribir poesía y cantar. Concurre el Taller de poesía del Hospital Taraborelli<figure class="image image_resized" style="width:41.22%;"><img style="aspect-ratio:1200/900;" src="https://ecosdiarioscdn.eleco.com.ar/media/2025/10/milagros_saldano.jpeg" alt="Milagros Saldaño" width="1200" height="900"></figure>

El río de la memoria

La escritora dialogó con Punto de Vista y contó detalles de "Lady U", su más reciente libro. Además, analizó su trayectoria como autora.

Ecos Literatura: Entrevista con la escritora Cintia Lepere

Había una vez una niña de 11 años llamada Abi que soñaba con ser bailarina de ballet profesional. Ella había comenzado a ir a clases de ballet desde los 4 años y sabía muy bien la técnica y cómo moverse con la música. En su casa también practicaba lo que le enseñaban en clase y ponía música para hacer sus propios bailes. Le encantaba ver sus diplomas de bailarina colgados en la pared porque le recordaban su sueño y todo su esfuerzo durante esos años.Un día, mientras Abi dibujaba a su perrita Floppy en su cuaderno, la mascota se escapó. Abi la corrió por todos lados y vio que Floppy se metió entre unos arbustos con flores muy hermosas. Miró detrás del arbusto y Floppy ya no estaba. Cuando volvió a mirar bien el arbusto, vio algo que nunca antes había visto: una puerta entre los dos arbustos. La puerta era marrón y tenía un aspecto viejo. Abi se asombró mucho al verla, pues nunca la había visto. Entró para averiguar si Floppy se había metido allí.Cuando Abi entró por esa puerta, no encontró a Floppy. Lo que sí encontró fue un largo pasillo oscuro y, al fondo de este, una ventana pequeña con una luz muy abundante. A medida que Abi avanzaba por el pasillo oscuro, la luz se hacía más intensa y la ventana más grande. Cuando llegó al final del pasillo, la luz la cegó tanto que se desmayó. Cuando Abi despertó, estaba acostada en el suelo de un escenario. En el momento en que se puso de pie, una luz la alumbró y la música empezó a sonar. Su mente aún estaba en shock, pero su cuerpo bailaba al ritmo de la música. Abi sentía cómo las notas recorrían su cuerpo y su corazón se expresaba a través de la música. Cuando todo el escenario quedó en silencio, Abi vio a su perrita Floppy aplaudiendo con sus pequeñas patitas. Abi corrió hacia ella y la abrazó tan fuerte que Floppy ladró porque le hizo doler una patita.Luego de un tiempo, Abi despertó. Resulta que todo era un sueño. Se despertó muy contenta y al ver a Floppy, se puso muy feliz y le dio un gran abrazo. Después de desayunar, los papás de Abi le dieron la mejor noticia del mundo: le dijeron que en tres meses iría a un torneo nacional de ballet. Abi se puso muy feliz con la noticia y supo que ese era el primer paso para ser una bailarina de ballet profesional. Se preparó mucho para el torneo y se cuidó del frío para no enfermarse. Llegó el día de ir al torneo. Abi estaba muy contenta, pero un poco nerviosa. Floppy le llevó un juguete para que se calmara.Cuando Abi llegó al lugar del torneo, se acomodó en su habitación. Unas horas más tarde, en el torneo, Abi estaba un poco nerviosa y emocionada. Cuando dijeron que ella era la próxima participante, le empezaron a temblar las piernas. Pero al entrar al escenario, sintió como un empujón en la pierna. Era Floppy en su imaginación. Eso le dio fuerzas y ánimo para la competencia. Una semana después, se reveló el nombre de la ganadora del torneo. ¡Era Abi! Ella se puso muy feliz porque cumplió un pequeño sueño dentro de su gran sueño.<hr><h3>Sobre la autora:</h3><figure class="image"><img src="https://ecosdiarioscdn.eleco.com.ar/media/2025/10/ikastola_isabella_roldan_paris.jpeg" alt="ikastola Isabella Roldan Paris"></figure>Isabella Roldán Paris es representante del Colegio Ikastola de Necochea y obtuvo con este cuento el primer premio en la categoría B en las 38° Olimpíadas Federales “Vivencias Estudiantiles 2025”, dentro del Certamen Literario organizado por ADEEPRA (Asociación de Entidades Educativas Privadas Argentinas) y la Fundación Noble – Grupo Clarín, con apoyo de la Universidad Abierta Interamericana (UAI).La competencia comenzó con una instancia institucional, en la que los alumnos del colegio Ikastola presentaron sus producciones literarias. Los trabajos destacados avanzaron a las instancias distritales y federales, donde un jurado especializado evaluó creatividad, coherencia y manejo del lenguaje.Tras este proceso, el texto de Isabella se destacó entre numerosas producciones de todo el país, logrando el primer puesto en su categoría.Como reconocimiento, fue invitada a recibir su premio en la sede Cisneros de la UAI, en Buenos Aires, donde participaron estudiantes de distintas provincias.

El primer paso de un gran sueño

<h3 style="text-align:center;">Capítulo 1</h3>&nbsp;Lady U sonríe, agradece al invitado, abandona el sillón de utilería y, ya en el centro del estudio, se ubica bajo aquel enorme reflector de luz blanca, bien direccionada, capaz de proporcionarle juventud y perfección. El productor hace gestos desesperados para indicarle que la cámara dos la está tomando, y entonces Lady U. gira un poco hasta quedar en la posición correcta, mira directo a la lente y se despide de, mi público, su público, hasta mañana, hasta el día siguiente.Cuando las luces se apagan, Lady U. recobra su aspecto natural. Aún es una mujer hermosa, pero su piel no es ni tan tersa, ni tan clara como se la ve en televisión. Mientras el productor despide al invitado, ella abandona el estudio para refugiarse en su camarín. Se desviste, se saca el maquillaje y, durante unos minutos, enfrenta su verdadera imagen reflejada en el espejo. No se reconoce de inmediato, porque a decir verdad, está convencida de ser aquella mujer de pie bajo el reflector, bañada de fama y de luz; la del espejo, en cambio, es apenas un vestigio de esa otra que soñaba con ser famosa.Ya en ropa de calle, Lady U. esconde la mitad del rostro bajo unas enormes gafas oscuras. En el estacionamiento, el automóvil de alquiler, que el canal de televisión ha dispuesto para ella, aguarda con el motor en marcha. Se ubica en el asiento trasero, enciende un cigarrillo y baja apenas la ventanilla para dejar escapar el humo. No habla con el chofer, un joven alto, moreno, atlético, pero fantasea con él todas las noches, mientras recibe gustosa las caricias y los besos de algún galán de telenovela, siempre más joven y menos famoso que ella.Cuando el automóvil se detiene frente a la entrada de la enorme mansión en la que Lady U. vive junto al personal doméstico y tres gatos de angora, la señorita Rodríguez ya se encuentra apostada junto a la puerta principal, pronta para tomar el abrigo y el bolso que, mi señora, la señora le arrojará sin siquiera saludarla. La señorita Rodríguez es la única empleada que tiene contacto directo con Lady U., porque, si la señora está en casa, el resto del personal se circunscribe a la cocina.Por las noches, la señorita Rodríguez se encarga de guiar a los eventuales amantes de Lady U. hasta el dormitorio y de abrir una botella de champán. Luego se aleja y pasa la noche en la sala, lista para acompañar al visitante hasta la puerta de calle en absoluto silencio, sin miradas cómplices, sin insinuaciones. Sólo tras asegurarse de que Lady U. ha tomado sus pastillas y duerme un sueño sin sobresaltos, la señorita Rodríguez se retira a su cuarto, adonde llega el incesante cotorreo de las empleadas más jóvenes de la casa: pasitos atolondrados, murmullos, risas. De seguro, esas empleadas habrán permanecido un buen rato al otro lado de la puerta del dormitorio de Lady U. para escuchar gemidos y jadeos ajenos, y tal vez también para apreciar por el ojo de la cerradura, fragmentos de desnudez.También deben de haberse ocultado en medio de la oscuridad del pasillo cuando la puerta de la habitación se abrió y el acompañante de la señora abandonó la casa. Qué suerte tiene la señora, pensarían al ver alejarse al galán de la telenovela de la tarde que ellas ven a escondidas de la señorita Rodríguez. Alguna de las jóvenes habría franqueado el umbral de la puerta del cuarto para ver a la distancia la espalda desnuda y los cabellos oscuros de Lady U., una oscuridad que provocaba en ella el mismo efecto que el exceso de luz: el de ocultar los años y las imperfecciones en una penumbra silenciosa, azulada, en la que Lady U. era idéntica a la diva que salía cada día en la televisión.Al ver acercarse a la señorita Rodríguez, quien solía reprenderlas con amenazas murmuradas, apenas audibles, las empleadas alborotadas, excitadas, risueñas, corrían a sus habitaciones, donde las risas, por momentos ahogadas con besos, por otros incentivadas con caricias, perduraban toda la noche, mientras la dueña de casa mantenía un sueño sereno, vacío y oscuro, un sueño a fuerza de somníferos, tan artificial como su belleza.<hr><h3>Acerca de la obra</h3>Esto es un fragmento de la novela Lady U.Lady U. es una diva en decadencia que intenta sobreponerse al paso del tiempo, mientras tiene sexo con galanes de telenovela siempre más jóvenes y menos conocidos que ella. En paralelo, Lupe Rauf, una joven reportera, inicia su ascenso al estrellato, pero alcanzar la fama tiene un precio: acoso, manipulación y pérdida de identidad.Luego de trabajar más de una década en televisión, la autora crea una historia donde realidad y fantasía se confunden. Lady U. es una novela sobre el poder efímero de la imagen, la fragilidad del éxito y revela el lado oscuro del espectáculo. Una invitación a sumergirse en un universo donde nada es lo que parece<hr><h3>Sobre la autora:</h3><figure class="image"><img src="https://ecosdiarioscdn.eleco.com.ar/media/2025/02/cintia_lepere.jpeg" alt="Cintia Lepere"></figure>Cintia Lepere (Necochea, 1982) es redactora especializada en textos literarios. Trabajó más de doce años en medios de comunicación. Fue premiada en el certamen El Niño, el Joven y los Derechos Humanos (1999 y 2000). Participó como autora invitada en la Feria Internacional del Libro de Buenos Aires (2015). Formó parte de cuatro antologías dirigidas por Diego Paszkowski. Su primera novela, El Perro Fiel, publicada en 2016. Coordina talleres y ofrece seminarios de escritura creativa.

Lady U.

Cambios amanecidosEn el alma tempestuosa,Palabras de ecosDestino y placer.Los días interfierenCon sueños furtivos,Los pasos dadosVienen y van.&nbsp;Y es allí, donde la esperaInterpreta a la nostalgia.Es allí donde las preguntasConstruyen un sinfínDe no respuestas.&nbsp;Otro día, otra fechaOtro sol en su frecuenciaOtro año y otro ayer.&nbsp;<hr><h3>Sobre la autora:</h3><figure class="image"><img src="https://ecosdiarioscdn.eleco.com.ar/media/2025/09/adela_disteffano.jpeg" alt="adela disteffano"></figure>&nbsp;Adela Disteffano. Escritora autodidacta, auxiliar de biblioteca y archivista. He sido premiada en varias ocasiones a nivel nacional e internacional. he sido jurado en certámenes literario realizados en Necochea y Quequen. he editado 10 libros con los géneros: biográfico, históricos, poesía, novela, y poesía infantil. he realizado varios talleres literarios para afianzar aun mas la escritura.

Interpretación

San Pedro no sabía que hacer con tanta gente. Atendía todos los días a personas que llegaban de todo el mundo y a esa hora del lunes tomó valor y golpeó la puerta de la oficina superior. Alcanzó a escuchar un estruendoso: “¡En una hora bajo!” de su jefe, con la prepotencia propia del que se siente patrón. El pobre San pedro ya no sabía qué decirle a ese Cura que llegó el domingo por la tarde y que parecía estar muy apurado por rendir cuentas de lo hecho abajo.- “Dice el Barba que en una hora baja. Cuándo lo vea vestido así, lo atiende a usted primero, supongo. Por ser del gremio…”- “¿Qué le pasó? – Preguntó el Cura.- “Es muy fierrero ¿vio?”. Ayer yo estaba mirando la Fórmula 1 con Él y cuándo se despistó Senna dijo: “Esto es terrible”. Enseguida apagó el televisor. Ahí empezó a blasfemar contra los popes de los espectáculos deportivos. Dijo que ya no hacen nada para proteger a las personas, que Él sabía que esto iba a ocurrir, que la ambición iba a lograr una cosa de éstas. Me habló que por las reglamentaciones nuevas de vetar las suspensiones inteligentes, Williams no tuvo mejor idea que hacer la famosa “bajada” de la suspensión trasera para darle mas efecto suelo al auto y que esto no hizo más que hacerlo inestable. Después me dijo, enojado: “…y este muchacho se quejó, pero nadie le llevó el apunte…” Estaba muy cabrón el Don, Padre. Es como si esto no lo hubiera esperado. ¡Justo Él que parece tener todo digitado, esto se le escapó de las manos! Así que me pidió que al muchacho lo manden derecho con Él y que yo me encargue del resto.El Cura abrió los ojos como no pudiendo soportar la herejía: “¡Esto es una falta de respeto, tanto lío por un simple piloto!” – exclamó.Pedro lo miró mal y ahí, enseguida, le dio un sermón: “Mire. Con todo respeto se lo digo. Senna no era un simple piloto ¿sabe? Él aceleraba con el corazón, le daba vida a todo ese circo tecnológico en el que se están transformando las carreras de autos. ¿O usted se emocionó alguna vez como yo en aquella carrera hace un par de años que Ayrton ganó bajo la lluvia? Yo miraba la tele y lo relojeaba al Barba para asegurarme que era el garoto que manejaba y no Él, Padre. Ya un año antes en Mónaco lo acechaba bajo el agua a Prost y le pararon la carrera. Era cierto lo que dijo luego de que el poder no podía permitir semejante humillación. El no quería poder, quería gloria. Se ganó todo a fuerza de coraje, a pulmón.”Y para que al nuevo habitante del cielo no le quedaran dudas de su postura, Pedro remarcó: “Y sin embargo desde ese pedestal adonde lo quisieron subir, Senna no se confundió y siguió siendo uno más. No bajaba línea como ciertas instituciones poderosas que Usted conoce muy bien, Padre. Y ayudó a los que más necesitaban sin sermones, los ayudó con acción. Usted me dirá que tenía los medios, es cierto. Pero, ¿cuántos con medios conoce usted que hagan lo mismo que este muchacho? Así que siéntese allí y espere sin molestar, por favor”.&nbsp;Cuando un joven periodista de una FM de Balcarce se acercó a la casa del Quíntuple esa noche para lograr un testimonio del rey que años atrás había elegido a Senna como sucesor, escuchó la sentencia de la señora que cuidaba al “Chueco”: “Juan Manuel dijo que no va a hablar hoy, lamenta la pérdida y está visiblemente triste. Pero no se preocupen: está sereno y lúcido. Ahora mismo está hablando por teléfono…”&nbsp;Cuando se abrió la puerta de la ofician superior, San Pedro y el Cura miraron. Dios salió serio y a éste último le dijo: “Pasá, enseguida te atiendo.”. Se acercó a San Pedro y le susurró al oído: “Hablé con el Chueco anoche, dentro de un año viene. Nunca más carreras por tele, Pedrito…”. &nbsp;&nbsp;<hr><h3>Sobre el autor:</h3><figure class="image"><img src="https://ecosdiarioscdn.eleco.com.ar/media/2025/10/gustavo_pernas.jpeg" alt="Gustavo Pernas"></figure>Soy Gustavo Pernas. La literatura me acompaña desde un sábado de 1996, cuando mi vieja me alcanzó un mate mientras yo cortaba el pasto para ganarme unos mangos para la salida de esa noche. Y trajo la Spika: al encenderla, Apo leía a Fontanarrosa. Por él conocí a Sacheri, a Galeano. A Dolina lo conocía de trasnochar juntos, con la radio bajo la almohada.Luego, tuve un frustrado paso por la Universidad de Periodismo de la UNLP. Pero recuerdo una docente que me presentó los autores que quería leer en secundaria: Abelardo Castillo, Borges, Cortázar. Gracias a los malditos Bukowski y Poe, descubrí que pertenecía a una generación lectora que se sentaba a leer y al descubrir que estaba amaneciendo, preguntarte: “¿En qué momento pasó la noche entera?”. Estabas adentro de un lugar. Ahí empecé a escribir. Hoy, doy clases de Literatura. En épocas de ventanas que se abren y libros que se cierran, busco contagiar la rebeldía de abrir un libro para entrar a una nueva historia siga sucediendo.

La Escudería de Dios

Voy a ver a la Virgen de la sonrisaaquella de la soledad nacienteen su pecho de arenamide el hastíode verpasar a tanta humanidad dolienterepetición de las palabras, los humores y los versos.Rostros de agua, sombras que son neblinas.&nbsp;Luz que en los médanos te inclinasy fundas un pueblo en las orillasciudad pequeña de las costas bonitasruges con el mar en tu silenciovida de arenas para el pecho de la Virgenson los hombres viejos que habitan en tu playa.<hr><h3>Sobre la autora:</h3><figure class="image"><img src="https://ecosdiarioscdn.eleco.com.ar/media/2025/10/pilar_rezzano.jpeg" alt="Pilar Rezzano"></figure>Pilar Rezzano, nació en Buenos Aires, vive en Quequén desde el año 2018. Publicó Del perezoso andar, &nbsp;editorial El Mono Armado; Buenos Aires 2013. Muñeca de Agua, editorial Bucarest, novela del año 2022 y Los escorpiones de Tucson, editorial Bucarest, novela de este año que presentó en la feria del libro de Necochea.

Poesía a la Virgen de Costa Bonita

Caminaba por la orilla del mar, a pesar del viento del este y de los nubarrones que lentamente invadían el espacio oscureciendo el cielo que tercamente se resistía. Pero como sucede en todas las invasiones, ocurran éstas en el cielo o en la tierra, el invasor iba ganado la batalla.Fue en ese momento que descubrí las huellas sobre la arena, eran desmesuradamente grandes, sin embargo, no había duda que eran huellas humanas. Un impulso vital hizo que me descalzara y posara primero mi pie derecho sobre la huella y luego el pie izquierdo. Mis huellas dejadas dentro de las otras huellas, parecían pichones de gaviotas cobijadas en su nido.El recuerdo de las gaviotas me devolvió por un instante a la niñez, comencé a saltar de una huella a otra, sin reparar que la batalla había sido ganada por la tormenta y que a la oscuridad se le agregaban las primeras gotas de lluvias. Seguí con mi juego, la huella, un pie, él otro, la huella y de pronto, la mano sobre mi hombro y la oscuridad total.<hr><h3>Sobre el autor:</h3><figure class="image"><img src="https://ecosdiarioscdn.eleco.com.ar/media/2025/02/antonio_pereyra.jpg" alt="Antonio Pereyra"></figure>Antonio Alberto Pereyra, escritor necochense, autor de: “El Extraño Visitante” (Cuentos), “El cazador de libertades” (Cuentos) “Los Ángeles no se venden” (Novela), “Los diálogos secretos del agua” (Novela). Jurado &nbsp;del concurso Necochea para contar.Exterioriza: La pasión por la lectura me ha acompañado desde la infancia, despertando en mí la necesidad de expresarme a través de la literatura. Siempre he escrito mirando lo que pasa a mi alrededor, el amor, los sueños, las alegrías, las tristezas, en definitiva, la vida misma. Necochea con su presencia mágica, su mar, su rio, la inmensidad de su cielo, es fuente constante de inspiración que motiva permanentemente y hace que nuestra imaginación creativa encuentre las palabras para comunicar el sentimiento y la entrega de vida que es la escritura. Han pasado muchos años desde la publicación de mi primer libro y hoy, veo con alegría que nuevos escritores dan a conocer sus trabajos a través de las distintas posibilidades que brindan las redes sociales.

Las huellas

Hay un antes y un después,un lado impasible y otro fervoroso.¿En qué mar se sumerge tu esencia,entre burbujas y suaves espumaso en los pétreos caminos de luchas?&nbsp;Hay un antes y un después,un comenzar de ilusión y un transitar.¿En qué lugar se detuvo tu aliento,en la sugerente página en blancoo en el punto culminante del ayuntamiento?&nbsp;Existe un arriba y un abajosólo si tienes de referencia un punto fijo.Pasan los años, crecen los hijos,alfombran mil veces de blanco, tu suelo,las pequeñas flores del cirueloy, mil veces, cambiarás la posición en tu damero.&nbsp;El tiempo, misterioso polizón en mi valija,sólo es un fantasma tambaleando en la cornisa.<hr><h3>Sobre la autora:</h3><figure class="image"><img src="https://ecosdiarioscdn.eleco.com.ar/media/2024/10/nancy_almassio.jpg" alt="Nancy Almassio"></figure>Mirta Nancy Almassio. Poeta y docente. Nacida en Necochea (Argentina), el 16 de agosto de 1968. Jurado del concurso <a href="https://elecos.com.ar/necochea-para-contar-un-concurso-para-poner-en-valor-la-identidad-local">Necochea para Contar</a>, en la categoría Adultos. Licenciada en la enseñanza de la lectura y escritura en la educación primaria con posgrado en Alfabetización Inicial, Maestra de nivel inicial y nivel primario, profesora de Educación Especial en discapacidad intelectual, &nbsp;profesora para el nivel secundario en Lengua y Literatura y Maestranda en Formación Docente. &nbsp;Participó en numerosos certámenes literarios y obtuvo diversas distinciones, destacándose el Primer premio internacional en el IX Concurso Poético Internacional UPF Argentina (2020) a la poesía: Mi paz, tu paz. Ha participado como jurado en múltiples certámenes literarios. &nbsp;Tiene publicado cuatro libros de poesía Hombres irreales (2017), Mujeres reales (2018), Amores invisibles (2020) y Poética de la esperanza (2024). Presentó sus obras poéticas en la Feria Internacional del Libro de Buenos Aires en las ediciones 2017,2018, 2022 y 2024, entre otras ferias realizadas en distintas ciudades argentinas. Forma parte de diversas antologías poéticas como Poetas y Narradores Contemporáneos 2017 y 2019 de Argentina y Cuarta Antología Internacional de poesía Sabersinfin&nbsp;2023 de México.&nbsp;Participó en mesas de debate, rondas de lectura y como conferencista en el VI Encuentro Internacional de Poesía Sabersinfin 2024 realizado en la ciudad de Puebla (México).&nbsp;

Misterioso polizón

Fascinada con el paisaje que llegaba a través de los ventanales, gozaba con los distintos tonos circundantes que brindaba el espacio. Era un festival multicolor digno de ser logrado en&nbsp; la paleta de un pintor. Los paisajistas que diagramaron el arbolado de la zona combinaron dimensiones y colores considerando las distintas estaciones del año; los cipreses, aguaribayes y siempre verdes se hacían lugar creciendo entre los pinares y tamariscos. La ondulación del suelo arenoso aportaba los altibajos que enaltecían las imágenes. La naturaleza ofrecía cada hora, un cuadro diferente. La mayor atracción del espectáculo sucedía al atardecer cuando las sombras comenzaban a agigantarse. La danza de la arboleda agitada por el viento que durante el día aparecía etérea y glácil, poco a poco a la hora crepuscular se transformaba en gigantes grotescos y espectrales.En el firmamento, nubarrones grises avanzaban presagiando la tormenta y oscureciendo el entorno.Las luces comenzaban a encenderse tímidamente y el cielo insistía vistiéndose de negros fantasmas que pugnaban&nbsp; por invadir y enlutar los espacios.Aletargada en el sillón, una densa y oscura niebla &nbsp;envolvió el espacio hasta confundirme en el paisaje.<hr><h3>Sobre la autora:</h3><figure class="image"><img src="https://ecosdiarioscdn.eleco.com.ar/media/2025/01/maria_rita_gil.jpg" alt="maria rita gil"></figure>María Rita Gil, docente y escritora necochense. Como habitante de mar, de río, de parque y de tierra fértil, el paisaje me conmueve y me motiva, es el contexto que socialmente me interpela y atraviesa. Emociones, sentimientos y palabras emergen para describir espacios y situaciones reales o imaginarias. &nbsp;Conectarnos con la escritura implica mirar con el corazón y vincularnos con las palabras que es el modo más sencillo de identificarse y hermanarnos como seres humanos.&nbsp;Autora de los libros: “De soles, arenas y espumas”, “Horizontes de Mar”, “Los chicos de la Escuela 40,una historia digna de ser contada” y “Un libro para desarmar y compartir”

Las sombras de la noche

Somos cómplicesEncubiertos de secretosY palabras sueltasA veces repulsivasOtras....Llenas de luz y esperanzas.&nbsp;Somos mártires y diablosRefugio y cordillerasBosques oscuros desoladosSomos briza,Oxigeno puro,El remedio a toda enfermedadDel pasado y del presente.&nbsp;&nbsp;Somos y no somosCaemosNos levantamosDía a díaTarde a tarde.<hr><h3>Sobre la autora:</h3><figure class="image"><img src="https://ecosdiarioscdn.eleco.com.ar/media/2025/09/adela_disteffano.jpeg" alt="adela disteffano"></figure>Adela Disteffano. Escritora autodiscata, auxiliar de biblioteca y archivista. He sido premiada en varias ocasiones&nbsp;a nivel nacional e internacional. he sido jurado en certámenes literario realizados en Necochea y Quequen. he editado 10 libros con los géneros: biografico, historicos, poesia, novela, y poesia infantil. he realizado varios talleres literarios para afianzar aun mas la escritura.

Complicidad

Narcisa estaba impaciente, pero sobre todo nerviosa. Era la primera vez luego de tantos años que la invitaban a una cita. Un muchacho lungo y esbelto se le declaró hacía unos meses, y prometieron verse luego de que ella resolviera unos asuntos.La noche anterior casi no pudo dormir. Por la mañana desayunó solo un par de tostadas con mate, y empezó a prepararse para aquel evento. Su casa era un fiel reflejo de su cabeza, todo estaba por cualquier lado.Se bañó con cuidado y pasó media hora buscando entre el placard y sus cajones aquel conjunto ideal: el vestido blanco con flores y unas chatitas que solo usaba en ocasiones especiales, como aquella.Se miró en el espejo una vez de frente, y el atuendo le convencía. Luego de perfil, y resopló con disgusto, sabiendo que las masitas de la panadería le mostraron sus verdaderas intenciones en la panza.De repente se acordó de lo más importante: el perfume. Ella conservaba con orgullo un frasco chiquito y ornamentado, que le daba una fragancia deliciosa. Fue la que usó la tarde en que conoció a su marido Simón, en la plaza del centro. Decía que le trajo suerte.Revisó en el tercer cajón de su cómoda y no lo halló. Luego el botiquín del baño, la pieza de invitados, el placard de nuevo, la heladera, incluso en el cobertizo. Nada.Era su amuleto, su sello distintivo, pero ya no estaba. Quiso llamar a su hija, pero no recordaba el funcionamiento del celular que le regaló hacía unos meses. Para colmo ya no tenía el teléfono fijo, por sugerencia de su hijo que se lo cambió por un pack de series y novelas en el televisor, de las cuales con suerte vio poco más de tres.La hora se acercaba. Narcisa quiso maldecir a su hija por robarle aquel frasquito, pero rezó un Ave María por tener aquel pensamiento culposo.Resignada, usó uno de Barbie que le iba a regalar a su nieta, pero que comprendió que ya tenía diecisiete, y era poco probable que lo llegase a usar.Se dirigió a la puerta, y el sol la encandiló en la entrada. Dejando el umbral, sintió algo incómodo en su cara. “¿Telarañas? Pero si limpié todo el fin de semana” se quejó.Se detuvo por la sorpresa: el muchacho alto y flaco la estaba esperando vestido de traje.-&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; No podía esperar para verte. ¿Nos vamos preciosa? le dijo con una reverencia.-&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Esa misma frase me la dijo mi marido hace años, así que arrancas con desventaja - dijo entre risas Narcisa.-&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Fragancia a tutti frutti. Curioso, yo siempre te asocié con rosas y orquídeas - le mencionó aquel hombre entre risas.-&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; No me hagas acordar, que me pasé toda la tarde buscando mi perfume y…-&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; ¿Será por casualidad uno como este?Narcisa lo miró sorprendida. Su cita le extendió una cajita que colocó entre sus manos. Era la misma colonia.-&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; ¡Ahora si sumaste puntos! ¡Estás lleno de sorpresas! - le dijo con una sonrisa-&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; En realidad, soy un tipo sencillo - le contestó aquel hombre.En el momento en él tomó su mano, ella comprendió todo. Suspiró profundo, se aferró al brazo de su compañero, y la luz cálida se los llevó.Doce del mediodía con veintitrés minutos, alcanzó a decir una enfermera, mientras las sábanas blancas cubrían a Narcisa.<hr><h3>Sobre el autor:</h3><figure class="image"><img src="https://ecosdiarioscdn.eleco.com.ar/media/2024/10/jeronimo_franceschini.jpg" alt="jeronimo franceschini"></figure>Jerónimo Franceschini. Cronista deportivo, periodista y locutor de distintos segmentos radiales de Necochea. Desde 2017, forma parte del espacio de escritura creativa “Fabuladores”, en donde continúa elaborando anécdotas, relatos y cuentos de su autoría.

Doce con veintitrés

brilla la luna de abril payasa que calienta el sol tu corazón parece de oro tú y yo estaremos juntos bajo las flores entregaré tu placa entregaré tus raíces bajo el silencio en el corazón te llevaré en el recuerdo en silencio te amaré como yo te provocaré tú me diste tu corazón y yo te entregaré esta flor estrella de mar en el fondo hay una cueva donde se meten aquellas flores mariposa de amor sos una primavera cada rosa que llega una mañana que clava mi puñal el agua que llega del río quiere tu espejo la noche que llega a las estrellas una serenata te escribo aunque yo soy aquel poeta sé que mi lágrima caerá cada noche un silencio romperá tu viento&nbsp;<hr><figure class="image"><img src="https://ecosdiarioscdn.eleco.com.ar/media/2025/09/claudio_alejandro_silva.jpeg" alt="Claudio Alejandro Silva"></figure>Claudio Alejandro Silva nació en diciembre de 1971. Residió durante años en el Hospital Taraborelli de Necochea donde siempre se vinculó con la experiencia artística y en especial con la poesía, creando cientos de poemas en el Taller, siempre sintiéndose un genuino poeta del amor. Cultor de la buena amistad y de Boca Juniors, vive desde 2016 en el Hogar Dar Más de Mar del Plata aunque, en encuentros y a distancia, nos sigue regalando cada tanto su poética tan personal.

Te entregaré esta flor

La gorda ronda los 190. Camina ayudándose de un trípode igualito al que usa su abuela en el geriátrico. Cada tres días, su mejor amiga se le aparece en la casa para ayudarla a bañarse, a secar los pliegues donde podrían crecerle hongos, a vestirla, a peinarla, a ventilarle la casa que apesta a mujer derrumbada.&nbsp;Hoy, a las seis de la tarde, le toca. La gorda no trabaja, ha pedido un subsidio por discapacidad que sigue dando vueltas por algún ministerio. La ayuda su mamá, le tira unos mangos cada quince días cuando le pagan en el taller clandestino de costura. Su papá no quiere ningún contacto con ella, le da vergüenza mirarla. La gorda devora ocho veces al día, duerme entrecortado, se sabe de memoria los nombres de todos los personajes de todas las novelas centroamericanas de canal nueve. La gorda maneja su terapia por videollamada, desde que Amílcar la abandonó no ha salido a la calle.Han pasado tres años desde la ruptura, la gorda no puede dejar de pensar que tuvo la culpa. En la última consulta, su terapeuta le habló de mochilas, de pesos ajenos. La hizo poner de pie, extender su brazo izquierdo, apilar sobre la palma de su mano tres libros y continuar el resto de la sesión así, en esa posición. Con el correr del tiempo el peso de los libros comenzó a hacerse notar. Fue allí que la terapeuta le explicó que la culpa no la tiene el problema sino el tiempo que cargamos con ellos. Culminó la sesión con una frase que a la gorda le estalló en la cabeza. Tanto, que soñó con esas palabras.Las lágrimas de Noelia bañan el portarretratos del viaje a Tandil. No puede evitar mirarlo y recordar aquellas tardes de caminatas, tirolesa, Piedra Movediza. Juntos, abrazados, sin alejarse siquiera cinco centímetros. En cámara lenta, Noelia deposita dentro de una caja el portarretratos. 160. Camina despacio, con su trípode por delante, como puede, llega al dormitorio. Junta calzoncillos, medias y zapatos de Amílcar. Cuando circula cerca del espejo, observa que la remera no se ajusta a su cuerpo. Se mira las mangas, nota que no le aprietan tanto. Hasta puede chantarse dos dedos y moverlos de arriba abajo, poquito. Lleva hasta la caja aquellas porquerías del ex y las arroja con furia. Siente que sus manos tienen más fuerza. Las contempla por unos instantes, no puede evadir el llanto, pero continúa. Marcha, ahora más rápido, hacia el baño. No le lleva tanto tiempo acercarse al botiquín y remover el cepillo de dientes, las máquinas de afeitar con sus hojas ya oxidadas, un perfume de Avon, el cortaúñas y una caja de curitas de Los Vengadores. Todo lo arroja al lavamanos de un solo manotazo. Cuando cierra la puerta del botiquín, se inspecciona frente al espejo y nota que su papada no parece tan regordeta, ahora se mueve de un lado a otro como bandera flameando al viento. 115. Abandona a un lado el trípode. Adelanta un pie, cuenta cinco segundos y adelanta el otro.&nbsp;Se toma de las paredes por miedo a caerse y no levantarse más. Enfila hacia al escritorio, donde Amílcar abandonó varios libros en una estantería cerca de la ventana. Noelia camina respirando hondo y pausado, tiene que tomarse del elástico de su pantalón porque se le cae con cada paso que da. Se asombra. Su pantalón favorito, ese que no se ha sacado en dos años porque es el único que le entra. 98. Lee en los lomos autores como Fromm, Marx, Chomsky, Popper; ninguno fuera de su nailon original. Ríe con la nariz. Noelia abre la ventana y los revolea. Toma del cajón del escritorio una engrampadora, se engrampa tres o cuatro ganchitos en el pantalón y continúa con la tarea. 87. Se anima a dar pasos más rápidos, sus pies le parecen más chiquitos. Ahora las chancletas le estorban, porque le bailan. Las revolea por ahí y enfila para los discos. Agarra con furia la colección completa de Silvio Rodríguez y la estrola contra la pared. Amílcar ama a Silvio Rodríguez. Noelia trota hacia la cocina, se mira las piernas embobada.Trae palita y escoba. Recoge con entusiasmo desmedido cada pedacito desparramado por ahí. 61. La tarea continúa. Descuelga los cuadros que eligieron juntos el día que decidieron convivir: Momento de transición, Dánae, La bella holandesa. Los revienta contra la alfombra y los zapatea hasta cuartearlos. Da un salto acrobático para que al caer terminen de deshacerse, pero tarda en caer. La altura que ha tomado en ese salto le parece inverosímil. El contacto con los lienzos rotos se hace esperar. 33. Cuando por fin acaricia otra vez el piso, piensa en la comida. De un solo tranco llega hasta la heladera. Noelia ríe desbocada. Sus carcajadas se escuchan por todo el barrio. Agarra una bolsa de residuos y deshabita la heladera a manotazo limpio, sin pensar qué se queda y qué se va. 12. Noelia desembarca en la calle por primera vez en tres años. Arrastra la caja con todas las porquerías de Amílcar, los pedacitos de cuadros y la bolsa. Abandona todo sobre el basurín. Son las seis de la tarde, su amiga está doblando la esquina, observa que Noelia se va volando.<hr><h3>Sobre el autor:</h3><figure class="image"><img src="https://ecosdiarioscdn.eleco.com.ar/media/2024/10/daniel_escritor_ecos_literatura.jpg" alt="daniel escritor ecos literatura"></figure>Daniel A. Rodríguez Cosentino. Escritor y Licenciado en psicología. Integrante de Fabuladores: un espacio de escritura con orientación narrativa. Su vocación por la escritura viene desde su adolescencia. Participó del Mundial de escritura en el año 2020. Formó parte de la primera novela colectiva llamada «¿Quién mató a Víctor?», de la editorial Deshoras, publicada en el año 2024. Su primer libro es un poemario llamado «Un nombre in letras» que puede adquirirse por Amazon. Algunos de sus relatos cortos han sido publicados en las Antologías I y II de Fabuladores.

La gorda

—Llámales, diles que quiero confesarme y hacer mi testamento —díjole quien había sido el Quijote a su sobrina. La sobrina se acercaba a la puerta, cuando irrumpieron el cura, el barbero, el bachiller Sansón Carrasco y Sancho Panza. Desde su lecho, el moribundo les recibió con estas palabras: —Dadme albricias, buenos señores, de que ya no soy Don Quijote de la Mancha, sino Alonso Quijano —y les explicó que la fiebre que le había postrado también le había devuelto la cordura, y que de verdad odiaba los libros de caballería, a Amadís de Gaula y a la infinita caterva de su linaje. —Señor —dijo el bachiller, desasosegado y adelantándose un paso—, no hemos venido a por Alonso Quijano, sino a por Don Quijote, pues más que nunca nos es menester la fuerza de su brazo. Y pasóle a relatar que a las puertas del pueblo habíase apostado un gigantesco caballero de relumbrante armadura, quien dijo llamarse Trebasel de Arcadia y cuya altura era tal que había ensombrecido a un tercio de la aldea. El caballero porfiaba que en el pueblo se hallaba el famoso hidalgo Don Quijote de la Mancha, también conocido como el Caballero de la Triste Figura, y a quien desafiaba a combate. El gigante había asegurado que, si antes del amanecer Don Quijote no se presentare, destrozaría la aldea, para lo cual, visto su tamaño, le bastarían unos pocos pisotones. Don Quijote, que escuchaba el relato con vivo interés, emitió un suspiro: —¡Ah, mis amigos! —dijo—. Contender no podré con el tal Trebasel de Arcadia, ya que, como bien sabéis, un mes ha que he sido rendido en combate singular por el Caballero de la Blanca Luna, quien me obligó a prometer que no tomaría las armas por todo un año. Y, aunque en tal combate he perdido la honra, perder no puedo la virtud de cumplir mi palabra. Escucharon esto Sancho, el bachiller y el barbero, disculpáronse y, en diciendo que llamarían al médico, abandonaron la estancia. Una vez fuera, el bachiller Sansón Carrasco, que no otro era aquel Caballero de la Blanca Luna, les hizo saber que aún conservaba la armadura con la cual había rendido al Quijote, obligándolo a retornar a su pueblo. —¡Bueno!, ¿qué esperamos? —dijeron los otros. Mientras el cura se quedaba solo con el moribundo y le confesaba, el barbero y Sancho acompañaron a Sansón Carrasco a su casa y le ayudaron a colocarse la armadura. Media hora después, el Caballero de la Blanca Luna abría la puerta y, ruidosamente, acompañado del barbero y de Sancho, se acercaba al lecho donde Alonso Quijano dormía. –¡Salve, Don Quijote! —le despertó. Don Quijote abrió los ojos y de inmediato se los restregó a fin de borrar de ellos la figura del arrogante caballero que en aquella amarga lid lo había vencido y que en ese momento se postraba ante él. —¡El Señor me libre de los encantadores cuyos sortilegios todas las cosas mudan y truecan, y que me persiguen hasta el mismísimo lecho, faciéndome ver lo que no es! El Caballero de la Blanca Luna se persignó a fin de demostrar que no se trataba de asunto de demonios. —¡Amén, oh, insigne caballero y jamás bien alabado Don Quijote de la Mancha! —exclamó, y pasó a explicarle que no se trataba de artes de encantadores, sino el clamor de las gentes atemorizadas la razón de su presencia, la cual era, según dijo, dispensarle de la restricción de tomar las armas y habilitarle de esa manera para proteger a los indefensos, contendiendo contra el gigantesco Trebasel. Mientras el de la Blanca Luna hablaba, Don Quijote sentía que la fuerza volvía a sus miembros. Luego suspiró profundo y, ¡milagro!, se incorporó. —¡Traedme mis armas! —exclamó—. ¡Pronto, que el amanecer se acerca y piden las gentes el amparo de mi poderoso brazo! A toda prisa, Sancho y el barbero le trujeron, que los tenían ya prestos, espada, escudo, armadura y yelmo. Don Quijote, colmado de furia, abandonó la estancia a grandes pasos. Ni bien hubo cruzado la puerta se le apareció, del otro lado del pueblo, la silueta de Trebasel, alto como una montaña. —¡Ea, Trebasel, aquí me tienes! —gritó. Detrás, en el camastro, rodeado de sus amigos, Alonso Quijano exhalaba su último suspiro.<hr><h3>Sobre el autor:</h3><figure class="image"><img src="https://ecosdiarioscdn.eleco.com.ar/media/2024/10/marcelo_de_la_hera.png" alt="Marcelo de la Hera"></figure>Marcelo de la Hera es escritor, editor y coordinador de Fabuladores, un espacio de escritura con orientación a la narrativa.Algunos de sus relatos cortos han sido publicados en antologías en España y Venezuela. Al frente de la editorial Fabularia ha editado dos antologías de trabajos de autores necochenses.En 2023 publicó Volar y despegar, un volumen de cuentos en los cuales la vida cotidiana se topa con lo insólito.El cuentario puede adquirirse en Amazon a través del siguiente link: <a href="https://www.amazon.com/Despegar-y-volar-Cuentos-Spanish/dp/B0CHL7M32Y">https://www.amazon.com/Despegar-y-volar-Cuentos-Spanish/dp/B0CHL7M32Y</a>

La muerte de Alonso

Dibujé un anillo,está algo deformeSe parece a una serpienteenroscada,que se parece a un globo&nbsp;medio desinflado,que se parece a una argollaachatada en los polos,(como el planisferio)Se parece a una idea loca,que se parece a un anillodeformado,que se parece a un círculosin transportador,que se parece a la vida.Loca&nbsp;deformadaAchatada a veces.Sin transportador<hr><h3>Sobre la autora:</h3><figure class="image"><img src="https://ecosdiarioscdn.eleco.com.ar/media/2025/08/elba_maria_del_carmen_laino.jpeg" alt="Elba María del Carmen Laino"></figure>Elba María del Carmen Laino (Maryta para los allegados), nació en la ciudad de Necochea, el 11 de octubre de 1958.Desde pequeña sintió una fuerte inclinacion hacia la literatura. Participó en diversos talleres, programas radiales y ateneos culturales. Algunas de sus obras se encuentran publicadas en diversas antologías. En diciembre de 2024 presentó su primer poemario: Hacia el Atardecer. Actualmente integra la comisión de la Sociedad de Escritores de la Pcia filial Necochea.

Sin transportador

Nunca le gustó cruzar ese tétrico puente de noche, recordaba las historias que escuchaba siendo niño. Los temores perduran en el recuerdo.Ya en la adultez había sepultado a los mismos. La vida lo llevó a tener que transitar diariamente, ya que ese puente separaba el trabajo de su hogar. Sin embargo, hoy, todo se agolpa en su mente&nbsp;de manera inexplicable. Son&nbsp;tan poderosos esos tabúes, son como pozos de realidad indecible que pueden perdurar por generaciones aún sin ser nombrados.Hacía&nbsp; largo rato que el sol y su claridad habían desaparecido, una llovizna helada transformada en neviscada&nbsp; apuñalaba su piel, increíblemente sensible a a pesar de trasladarse en automóvil. Poco a&nbsp; se sintió absorbido por&nbsp;la calzada de ese puente, negra y reluciente a raíz de la lluvia, por la no transitaba nadie, ni auto ni humano, solo sombras imprecisas, que solo podían pertenecer al miedo del pasado y, por qué no, del presente.&nbsp;&nbsp;Su pulso se aceleraba, en su estómago, las náuseas producto del temor a lo desconocido. Recordó haber leído&nbsp;en algún lugar, y váyase a saber cuando, una frase que se estaba haciendo realidad, "Hay un momento en que todo viaje se convierte en pesadilla". Respiró profundo tratando&nbsp;de encausar su imaginación, esa loca, de a ratos fascinante y de a ratos indomable, que se oculta en los rincones más inaccesibles del cerebro humano. Esa loca que transformó en horas un viaje de minutos por ese puente que lo aterrorizaba desde niño.Puente que, de pronto, abrió sus fauces y lo despidió a la realidad.<hr><h3>Sobre la autora:</h3><figure class="image"><img src="https://ecosdiarioscdn.eleco.com.ar/media/2025/04/beby_roldan.jpeg" alt="beby roldan"></figure>Beby Roldán, jubilada. Desde pequeña evidenció su pasión por la lectura. Se formó como escritora en distintos talleres literarios. Escribe poesía y narrativa. Narradora de leyendas tradicionales. Conductora de espacios radiales.

Ecos Literatura