Se detuvo. Retuvo la respiración y afinó&nbsp;el oído.&nbsp;Sí,&nbsp;ya no&nbsp;había&nbsp;ninguna duda.&nbsp;Fue durante un&nbsp;instante,&nbsp;diez segundos a lo sumo. Pero los oyó. Nítidos. Inconfundibles.&nbsp;Aquello&nbsp;que&nbsp;escucha base&nbsp;parecía&nbsp;a&nbsp;sus&nbsp;propios&nbsp;pasos.&nbsp;Era el&nbsp;eco&nbsp;de sus propios pasos.&nbsp;El&nbsp;barrio&nbsp;es&nbsp;muy&nbsp;tranquilo.&nbsp;En&nbsp;Adrogué,&nbsp;a&nbsp;esta&nbsp;hora&nbsp;—son&nbsp;apenas pasadas&nbsp;las&nbsp;dos&nbsp;de&nbsp;la&nbsp;mañanas—&nbsp;solo&nbsp;algunos&nbsp;ladridos&nbsp;lejanos&nbsp;ofenden&nbsp;al silencio.&nbsp;«¿Por&nbsp;qué&nbsp;los&nbsp;ladridos&nbsp;a&nbsp;la&nbsp;noche&nbsp;siempre&nbsp;parecen&nbsp;amenazantes?»&nbsp;se&nbsp;pregunta&nbsp;el&nbsp;hombre, como&nbsp;queriendo&nbsp;distraerse.&nbsp;«Claro,&nbsp;es&nbsp;pleno invierno,&nbsp;y&nbsp;los&nbsp;grillos&nbsp;y&nbsp;sabandijas&nbsp;duermen&nbsp;hasta&nbsp;la&nbsp;próxima primavera» piensa&nbsp;también, para&nbsp;sustraerse&nbsp;del&nbsp;momento. «Se&nbsp;nos&nbsp;hizo&nbsp;tarde&nbsp;al&nbsp;final. Y&nbsp;para&nbsp;colmo me&nbsp;fui&nbsp;al&nbsp;mazo&nbsp;con&nbsp;doble&nbsp;par&nbsp;pensando&nbsp;que&nbsp;Fernando&nbsp;tenía una pierna por&nbsp;lo&nbsp;menos.&nbsp;En&nbsp;fin.&nbsp;Ya lo&nbsp;voy&nbsp;a agarrar&nbsp;el&nbsp;viernes&nbsp;que viene».&nbsp;La distracción no dura demasiado. &nbsp;Sí,&nbsp;es&nbsp;un&nbsp;eco.&nbsp;Es&nbsp;la exacta&nbsp;reproducción&nbsp;de sus&nbsp;propios&nbsp;pasos,&nbsp;fuertes, resueltos,&nbsp;o&nbsp;suaves, dubitativos,&nbsp;según&nbsp;sea&nbsp;su andar.&nbsp;Sigue&nbsp;caminando&nbsp;— no&nbsp;mira&nbsp;hacia&nbsp;atrás—,&nbsp;marchando&nbsp;más&nbsp;rápido&nbsp;ahora.&nbsp;Las&nbsp;rayadas baldosas&nbsp;dela&nbsp;vereda están&nbsp;húmedas&nbsp;y&nbsp;resbalosas.&nbsp;De golpe&nbsp;se&nbsp;frena.&nbsp;Gira y&nbsp;observa. Escucha. El&nbsp;eco&nbsp;delos&nbsp;pasos&nbsp;se origina claramente en la&nbsp;vereda de enfrente, unos treinta metros hacia atrás. Afina&nbsp;su mirada ajustándose los&nbsp;lentes.&nbsp;Sólo&nbsp;los&nbsp;troncos&nbsp;y&nbsp;ramas&nbsp;de&nbsp;plátanos&nbsp;viejos&nbsp;y&nbsp;mal&nbsp;podados,&nbsp;y la&nbsp;sombra&nbsp;de&nbsp;alguna enredadera&nbsp;seca&nbsp;adherida&nbsp;a&nbsp;la&nbsp;alambrada&nbsp;de&nbsp;un baldío,&nbsp;se&nbsp;perfilan&nbsp;difusamente&nbsp;a&nbsp;través&nbsp;de&nbsp;la&nbsp;bruma&nbsp;pegajosa&nbsp;que envuelve&nbsp;al&nbsp;Gran&nbsp;Buenos&nbsp;Aires.&nbsp;Es&nbsp;la&nbsp;noche&nbsp;de&nbsp;uno&nbsp;de&nbsp;los&nbsp;cinco&nbsp;viernes —ya es sábado— de fines de julio&nbsp;del 1972.&nbsp;Para&nbsp;colmo hay luna nueva.&nbsp;No&nbsp;ve&nbsp;nada&nbsp;más,&nbsp;pero&nbsp;siente&nbsp;una&nbsp;presencia,&nbsp;que,&nbsp;raro&nbsp;en&nbsp;él&nbsp;—es&nbsp;un tipo&nbsp;calmo,&nbsp;para&nbsp;nada&nbsp;aprensivo—&nbsp;lo&nbsp;pone&nbsp;nervioso.&nbsp;Aparece&nbsp;una&nbsp;suerte de&nbsp;mareo&nbsp;y&nbsp;un&nbsp;golpe&nbsp;de&nbsp;calor&nbsp;en&nbsp;la&nbsp;cara.&nbsp;Allí&nbsp;está&nbsp;alguien, hay&nbsp;algo.&nbsp;Su corazón&nbsp;comienza&nbsp;a&nbsp;latir&nbsp;más&nbsp;rápido.&nbsp;El&nbsp;Beto,&nbsp;así&nbsp;le&nbsp;dicen&nbsp;a&nbsp;Humberto Paredes,&nbsp;trastabilla&nbsp;y&nbsp;apoya&nbsp;su&nbsp;humanidad contra&nbsp;la&nbsp;puerta&nbsp;de&nbsp;una&nbsp;vieja casa,&nbsp;la&nbsp;de&nbsp;los&nbsp;Lillo,&nbsp;la&nbsp;de&nbsp;Miguel,&nbsp;su&nbsp;amigo.&nbsp;Concentrado&nbsp;dirige&nbsp;su mirada&nbsp;hacia&nbsp;el&nbsp;baldío&nbsp;de&nbsp;enfrente.&nbsp;Todo&nbsp;es&nbsp;silencio&nbsp;espeso&nbsp;en&nbsp;este momento. La&nbsp;visión&nbsp;se&nbsp;pierde&nbsp;devorada&nbsp;por&nbsp;el&nbsp;vapor&nbsp;pegajoso&nbsp;de&nbsp;la neblina.&nbsp;No&nbsp;abarca&nbsp;más&nbsp;allá&nbsp;de&nbsp;unos&nbsp;pocos&nbsp;metros.&nbsp;Solo&nbsp;alcanza&nbsp;a&nbsp;divisar los brillantes,&nbsp;húmedos&nbsp;adoquines&nbsp;de&nbsp;la calle,&nbsp;que reflejan una&nbsp;mortecina luz&nbsp;amarillenta;&nbsp;es&nbsp;la&nbsp;que&nbsp;producen las&nbsp;bombitas&nbsp;que&nbsp;se&nbsp;adivinan&nbsp;como puntitos&nbsp;brillantes&nbsp;en&nbsp;cada&nbsp;esquina,&nbsp;y&nbsp;que&nbsp;la&nbsp;noche&nbsp;se&nbsp;traga&nbsp;ahí&nbsp;nomás, antes del cordón de la vereda.&nbsp;Cree&nbsp;ver&nbsp;la&nbsp;silueta&nbsp;de&nbsp;una&nbsp;persona,&nbsp;pero&nbsp;decide&nbsp;que&nbsp;es&nbsp;su&nbsp;imaginación,&nbsp;y&nbsp;continúa escrutando&nbsp;el&nbsp;silencio.&nbsp;Su&nbsp;corazón&nbsp;palpita&nbsp;cada vez&nbsp;más&nbsp;fuerte.&nbsp;El&nbsp;vapor&nbsp;de&nbsp;su&nbsp;respiración&nbsp;acelerada&nbsp;brota&nbsp;cada&nbsp;vez&nbsp;más rápido.&nbsp;De&nbsp;pronto&nbsp;toma&nbsp;conciencia&nbsp;de&nbsp;que&nbsp;está&nbsp;sudando&nbsp;profusamente. Levanta su brazo izquierdo y se pasa la mano por&nbsp;la frente, frotándosela. Puede&nbsp;oír&nbsp;el&nbsp;sonido&nbsp;de&nbsp;su&nbsp;digestión&nbsp;mientras&nbsp;su&nbsp;abdomen&nbsp;se&nbsp;afloja&nbsp;por&nbsp;el miedo.&nbsp;Cuando cree&nbsp;ver&nbsp;nuevamente&nbsp;una&nbsp;forma&nbsp;a&nbsp;través&nbsp;de&nbsp;la&nbsp;bruma contiene&nbsp;nuevamente&nbsp;su&nbsp;respiración. La&nbsp;silueta&nbsp;está&nbsp;detenida.&nbsp;Está detenida&nbsp;y&nbsp;lo&nbsp;mira.&nbsp;¿Qué&nbsp;cosa&nbsp;puede&nbsp;estar&nbsp;haciendo&nbsp;un&nbsp;hombre&nbsp;parado ahí así? —se pregunta. Si fuese un chorro ya&nbsp;me hubiera atacado cuando pasaba frente&nbsp;al baldío—trata de&nbsp;convencerse en voz baja.&nbsp;Gira&nbsp;algo&nbsp;su&nbsp;cabeza&nbsp;y&nbsp;comienza&nbsp;a&nbsp;caminar, mirando&nbsp;de&nbsp;reojo.&nbsp;Pero solo&nbsp;da&nbsp;unos&nbsp;pasos&nbsp;y&nbsp;se&nbsp;detiene.&nbsp;Lo&nbsp;mismo&nbsp;hace&nbsp;el&nbsp;de&nbsp;enfrente.&nbsp;O&nbsp;lo&nbsp;de enfrente.&nbsp;Entonces&nbsp;el&nbsp;Beto,&nbsp;aferrándose&nbsp;a&nbsp;una&nbsp;pequeña&nbsp;tregua&nbsp;que&nbsp;le otorga el&nbsp;pánico&nbsp;que&nbsp;lo&nbsp;inunda,&nbsp;se&nbsp;da&nbsp;vuelta,&nbsp;baja&nbsp;de&nbsp;la&nbsp;vereda&nbsp;y&nbsp;comienza a&nbsp;cruzar&nbsp;la&nbsp;calle&nbsp;a&nbsp;paso&nbsp;lento,&nbsp;aunque&nbsp;firme,&nbsp;preso&nbsp;ahora&nbsp;de&nbsp;una&nbsp;extraña valentía.&nbsp;Esta&nbsp;vez&nbsp;Lo&nbsp;Otro&nbsp;no&nbsp;se&nbsp;mueve.&nbsp;Solo&nbsp;enciende&nbsp;el&nbsp;cigarrillo&nbsp;que tenía entre&nbsp;los labios.&nbsp;Sí… es un tipo&nbsp;—comprueba entonces Paredes.Se&nbsp;detiene&nbsp;un&nbsp;par&nbsp;de&nbsp;metros&nbsp;frente&nbsp;a&nbsp;la&nbsp;figura.&nbsp;El&nbsp;¿Hombre?... ¿Mujer?&nbsp;—no&nbsp;puede&nbsp;distinguir—&nbsp;tiene&nbsp;una&nbsp;altura&nbsp;indefinida.&nbsp;Viste&nbsp;un pesado montgomery con&nbsp;capucha y unos pantalones oscuros.&nbsp;No se mueve.&nbsp;Cuando&nbsp;se&nbsp;aproxima&nbsp;un&nbsp;poco&nbsp;más&nbsp;con&nbsp;la&nbsp;intención&nbsp;de&nbsp;verle&nbsp;la&nbsp;cara, lo&nbsp;que&nbsp;descubre&nbsp;lo&nbsp;fosiliza&nbsp;en&nbsp;el&nbsp;lugar.&nbsp;Lo&nbsp;Otro&nbsp;no&nbsp;tiene&nbsp;rostro.&nbsp;Es&nbsp;decir, sí,&nbsp;tiene.&nbsp;Tiene&nbsp;muchos.&nbsp;Sus&nbsp;facciones&nbsp;se&nbsp;van&nbsp;transformando,&nbsp;su apariencia&nbsp;va&nbsp;cambiando.&nbsp;El&nbsp;hombre tiene&nbsp;centenares,&nbsp;miles&nbsp;de semblantes&nbsp;que&nbsp;se&nbsp;suceden&nbsp;unos&nbsp;a&nbsp;otros&nbsp;sin&nbsp;solución&nbsp;de&nbsp;continuidad.Su rostro es como un extraño caleidoscopio que gira&nbsp;a gran velocidad. Es la de&nbsp;un&nbsp;anciano,&nbsp;luego,&nbsp;una&nbsp;niña&nbsp;hindú,&nbsp;un&nbsp;negro&nbsp;gordo&nbsp;de&nbsp;mediana&nbsp;edad, un bebe.&nbsp;Después un&nbsp;oriental, una mujer joven, otra, un adolescente,&nbsp;dos bebes&nbsp;más,&nbsp;una&nbsp;vieja,&nbsp;un&nbsp;pelirrojo,&nbsp;dos&nbsp;japoneses&nbsp;seguidos,&nbsp;un&nbsp;mulato barbudo,&nbsp;seis&nbsp;negros.&nbsp;Así,&nbsp;esa&nbsp;seguidilla&nbsp;de&nbsp;rostros&nbsp;tridimensionales&nbsp;es&nbsp;tal que&nbsp;no&nbsp;para&nbsp;de&nbsp;aparecer&nbsp;una&nbsp;que&nbsp;ya&nbsp;la&nbsp;empuja&nbsp;la&nbsp;siguiente.&nbsp;Es&nbsp;un&nbsp;carrusel infinito de cabezas diferentes.&nbsp;Una&nbsp;puntada&nbsp;en&nbsp;el&nbsp;pecho&nbsp;fue&nbsp;lo&nbsp;que&nbsp;siente&nbsp;cuando&nbsp;el&nbsp;tiovivo&nbsp;se detiene y queda fijo en una.&nbsp;La suya.&nbsp;El&nbsp;rostro&nbsp;de&nbsp;Beto&nbsp;se&nbsp;manifiesta&nbsp;claramente&nbsp;dentro&nbsp;del&nbsp;hueco&nbsp;oscuro de&nbsp;la&nbsp;capucha&nbsp;que&nbsp;le&nbsp;cubre&nbsp;la&nbsp;cabeza&nbsp;a&nbsp;eso&nbsp;que&nbsp;tiene&nbsp;parado&nbsp;enfrente.&nbsp;Es entonces&nbsp;cuando&nbsp;Lo Otro,&nbsp;sereno,&nbsp;pausado,&nbsp;con&nbsp;una&nbsp;voz&nbsp;profunda&nbsp;y&nbsp;clara —parece fatigado—&nbsp;le habla.&nbsp;—¿Entiende, Humberto?&nbsp;Suena como una pregunta, pero es una afirmación al mismo tiempo.&nbsp;Beto siente que sedesmaya.&nbsp;—Es simple… Es muy simple Humberto.&nbsp;El Beto, algo repuesto, lo interrumpe.&nbsp;—No sé… Su cara… Ahora es como si fuera&nbsp;yo…&nbsp;—balbucea.&nbsp;—No&nbsp;Humberto.&nbsp;Yo&nbsp;no&nbsp;soy&nbsp;usted.&nbsp;Soy&nbsp;solo&nbsp;el&nbsp;reflejo&nbsp;de&nbsp;muchísimas personas al mismo tiempo, como puede&nbsp;apreciar.&nbsp;—Yo…&nbsp;—Sí.&nbsp;Así&nbsp;es.&nbsp;Y&nbsp;mi&nbsp;tiempo&nbsp;no&nbsp;es&nbsp;el&nbsp;suyo. No&nbsp;es&nbsp;el&nbsp;de nadie.&nbsp;Mi&nbsp;tiempo es&nbsp;otra&nbsp;cosa.&nbsp;Es&nbsp;otro&nbsp;concepto.&nbsp;Es&nbsp;un&nbsp;tiempo&nbsp;múltiple.&nbsp;En&nbsp;este&nbsp;mismo instante&nbsp;mi&nbsp;tiempo&nbsp;se&nbsp;repite.&nbsp;En&nbsp;este&nbsp;exacto&nbsp;momento&nbsp;en&nbsp;que&nbsp;estoy&nbsp;con usted, está&nbsp;sucediendo&nbsp;lo&nbsp;mismo&nbsp;—aunque&nbsp;en&nbsp;el&nbsp;fondo&nbsp;podríamos&nbsp;decir que&nbsp;es&nbsp;siempre diferente—&nbsp;en&nbsp;decenas&nbsp;de&nbsp;miles&nbsp;de&nbsp;sitios&nbsp;en&nbsp;la&nbsp;Tierra.&nbsp;Es por&nbsp;ello&nbsp;esa&nbsp;sucesión&nbsp;interminable&nbsp;de&nbsp;imágenes&nbsp;que&nbsp;usted,&nbsp;Humberto, pudo&nbsp;observar&nbsp;antes de&nbsp;que&nbsp;me&nbsp;detuviese&nbsp;en&nbsp;la&nbsp;suya.&nbsp;Y&nbsp;le&nbsp;cuento&nbsp;todo&nbsp;esto porque&nbsp;Ud. me cae simpático.El&nbsp;Beto&nbsp;vuelve&nbsp;a&nbsp;sentir&nbsp;una&nbsp;puntada.&nbsp;Ahora&nbsp;atroz.&nbsp;Una&nbsp;puntada&nbsp;que no&nbsp;cede.&nbsp;Un&nbsp;fortísimo&nbsp;dolor&nbsp;que&nbsp;prospera en&nbsp;el centro&nbsp;de&nbsp;su pecho, y&nbsp;que comienza&nbsp;a&nbsp;difundirse&nbsp;al&nbsp;cuello&nbsp;y&nbsp;los&nbsp;brazos.&nbsp;Quiere&nbsp;hablar,&nbsp;expresar, preguntar&nbsp;algo.&nbsp;Pero&nbsp;Lo&nbsp;Otro,&nbsp;nuevamente&nbsp;con&nbsp;una&nbsp;suerte&nbsp;de&nbsp;mezcla&nbsp;de interrogación y&nbsp;afirmación, le dice&nbsp;—¿Va&nbsp;dándose usted cuenta, Señor Paredes?&nbsp;`&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; La voz es serena, más clara, más precisa.&nbsp;—He&nbsp;venido&nbsp;a&nbsp;buscarlo&nbsp;señor&nbsp;Paredes.&nbsp;Mi&nbsp;misión&nbsp;es&nbsp;la&nbsp;de&nbsp;buscar. Busco en todo momento y&nbsp;por todo el mundo. Siempre estoy buscando.&nbsp;Ahora&nbsp;sí, Paredes entiende.Por&nbsp;un&nbsp;instante,&nbsp;lo&nbsp;que&nbsp;comprendelo&nbsp;distrae&nbsp;del&nbsp;descomunal&nbsp;dolor que lo ha invadido por completo. Y mira a Lo Otro&nbsp;por última vez.Cuando&nbsp;a&nbsp;la&nbsp;mañana,&nbsp;bien&nbsp;temprano,la&nbsp;señora&nbsp;Teresa&nbsp;salió&nbsp;a&nbsp;barrer la vereda, se volvió hacia&nbsp;su casa corriendo y gritando.—¡Viejo!...&nbsp;¡Viejo!...&nbsp;¡Vení&nbsp;rápido!&nbsp;¡Vení&nbsp;te&nbsp;digo!...&nbsp;¡Afuera hay alguien tirado! ¡Parece muerto!... ¡Creo que&nbsp;es&nbsp;Paredes, el que vive en la otra cuadra! &nbsp;Tenía setenta y tres años,&nbsp;aunque aparentaba mucho menos, Paredes.&nbsp;-------------------<h3>Sobre el autor:</h3><figure class="image image_resized image-style-align-left" style="width:59.75%;"><img src="https://ecosdiarioscdn.eleco.com.ar/media/2024/11/andres_pelecq_pallas.jpg" alt="Andrés Pelecq Pallas"></figure>Andrés Pelecq Palas, nacido en CABA pero residente de Necochea durante buena parte de su vida, fue autor de "Ninakupenda... Congo!", un libro que relata sus experiencias laborales en África. Sus cuentos, marcados por la exploración de temas como la muerte, la fragilidad de la vida y el destino, han ganado concursos en la provincia y recibido menciones en certámenes nacionales. Desde 2018, integró el grupo Fabuladores, coordinado por Marcelo de la Hera, y sus relatos destacan en la Antología Fabuladores I. Andrés falleció en 2020, víctima del Covid. Lo Otro y otros relatos, un libro que reúne doce de sus mejores cuentos, aguarda para ser publicado.Sus compañeros de Fabuladores lo recuerdan con cariño. Se agradece a los hijos y familiares que hicieron posible esta publicación.&nbsp;

Lo otro

El día magistral de la gloria&nbsp;de aquel veinte de noviembrepara ejemplo de quien siembrey se remita a&nbsp;la historiaverá despejar&nbsp;la gloria&nbsp;de Rosas, Brown y Mansilla.No fueron simples guerrillasy en la Vuelta de Obligadosobre el Paraná su estadodejaron la pesadilla.Fueron cadenas que ataronPara impedir el avanceAnglo – francés, que sin chancesDe comerciar no avalaronY en ocho horas dejaron&nbsp;La convicción de saberLa puja que da el poder.La Patria tiene la gloria&nbsp;De hacer brillar en su historia.¡Aquí se pudo entender!&nbsp;----------------<h3>Sobre la autora:</h3><figure class="image image_resized image-style-align-left" style="width:44.39%;"><img src="https://ecosdiarioscdn.eleco.com.ar/media/2024/11/berta_rivero.jpg" alt="berta rivero"></figure>Berta Elvira Rivero es una docente jubilada que aplicó su título de profesora N.N. en Letras en casi todos los niveles de enseñanza de la ciudad de la cual es oriunda. Ha escrito poesías, cuentos, novelas; obtuvo diversos premios y presidió un taller de literatura. De aquella época, guarda diversos artículos de Ecos Diarios sobre su accionar.

Soberanía nacional

Nunca pensé, que en el lugar que yo quería tanto, perdería algo tan preciado para mí; mi hijo mayor.&nbsp;En ese momento fue todo tremendo todos decían: «El Rio No Perdona»; mi mente no podía comprender, habíamos pasado quince días increíbles, nunca lo había visto tan feliz, lo veía tan grande, ya casi hombre con sus 17 años recién cumplidos.Los años siguientes fueron terribles, me convertí en una autómata y fueron en vano las súplicas de mi compañero para que yo reaccione, nada me interesaba y muchas veces prefería morir.Hasta que un día, algo me despertó, mi hijo menor me requería, mi pareja&nbsp;estaba a punto de perderse y con gran esfuerzo comencé a pelear por lo mío, comencé a buscar algo que me hiciera sentir bien y tratar de usar mi tiempo lo más posible para no pensar.Vino a vivir conmigo una sobrina de 16 años, con todos los problemas de la adolescencia; era la prima preferida de mi hijo, me dediqué a ella y a través de ella comencé a participar de las organizaciones del barrio.En una de ésas reuniones y apoyada por un grupo de mujeres decidimos crear una biblioteca. ¿Por qué una biblioteca? porque me representaba a mi hijo perdido en todo su ser; los libros habían sido para él sus mejores compañeros; siempre que se sentía mal o triste se encerraba en su pieza a leer, yo esperaba que su espíritu se sintiera feliz allí.Doné la primera estantería y quince de sus libros para comenzar, discutimos mucho el nombre&nbsp; que le íbamos a poner, estamos en General Roca( Rio Negro) y allí mucha gente nativa, prefiere poner nombre de indios, pero mi elección prevaleció y se llamó: Manuel Belgrano, también elegido por mi hijo. El fue abanderado todos los años de primaria y de secundaria. Estaba terminando 5º año y había sido elegido dos veces seguidas presidente del centro de estudiantes, para mí la bandera y los libros lo representaban en cuerpo y alma.Mis compañeras y yo realizamos todo tipo de eventos, para recaudar fondos y hacerse conocer.,Tocamos todas las puertas, a nivel municipal, provincial, nacional; tuvimos discusiones con quien en la actualidad es el Gobernador de Rio Negro : El señor Pablo Verani, con el Senador&nbsp; Provincial Sr: Remo Constanzo, el Diputado provincial Sr: Carlos&nbsp;Soria, con autoridades municipales, provinciales y nacionales además de mantener reuniones con instituciones de nuestra ciudad a las que invitamos a participar.Durante cuatro años fui bibliotecaria, presidente, cadete, animadora y todo lo que fuera necesario.Pero al cabo de ellos: &nbsp;El Gran Sueño se cumplió. Nuestra biblioteca fue reconocida por CO.NA.BIP (Comisión Nacional Protectora de Bibliotecas Populares). Nos subsidiaron, nos enviaron libros de todo tipo, y construimos nuestro edificio en un terreno nuestro.La vida me premió en ese interín con algo hermoso: mi hija, quien hoy es mi compañía y alegría.&nbsp;-----------<h3 style="text-align:justify;">Sobre la autora:</h3><figure class="image image-style-align-left image_resized" style="width:50.15%;"><img src="https://ecosdiarioscdn.eleco.com.ar/media/2024/11/gloria.jpg" alt="gloria"></figure>Gloria Ester Suarez. Hasta los 26 años viví en Lanús y luego me trasladé a General Roca en la provincia de&nbsp; Rio Negro donde participé de varias instituciones y fui fundadora y primera presidenta&nbsp; de la Biblioteca Manuel Belgrano del barrio Belgrano de ésa ciudad. En 1993 me trasladé a Quequén&nbsp; donde participé de varios concursos habiendo sido mencionada en algunos.En la actualidad fui seleccionada por la Editorial&nbsp; Dunken&nbsp;para participar con una de mis poesías en la edición de uno sus libros denominado “Iluminados del&nbsp; Amor” y de las antologías&nbsp; de poesías denominadas.“ Vínculos” y “Letras del Face”.Recientemente participe en varias de las propuestas que ofrece el Centro Cultural Kem Kem de nuestra ciudad siendo mencionada. Participé de la Antología: Hablemos de nuestra tierra que se realizó&nbsp; con 50 escritores de Necochea y 50 escritores de Goya (Corrientes).Siempre me gustó leer&nbsp; y relatar situaciones de mi vida: En el año 1999 terminé mi secundaria en la Escuela&nbsp;Media&nbsp; Nº 3 y desde allí voy tratando de llevar algunos de mis relatos, y pensamientos a la escritura&nbsp; y a pesar de que me es bastante difícil acomodarme a los requisitos de los concursos estoy participando en los que puedo. He recibido una mención especial en un concurso de la&nbsp; Biblioteca Popular Sarmiento en San Luis.Fueron publicados en la editorial Amazon estos libros: S.O.S Corazón crónica de un trasplante, LIBNI el ángel Sonriente, VIVIR ESPERANDO Soñar&nbsp; con mi padre.&nbsp; Las Recetas de ROSITA y Con un Dolor en el Alma. Participo en la Feria del Libro&nbsp; y también de la Exposición Rema que Rema&nbsp;que se realizan en nuestra ciudad, como también en Tandil y he sido parte de La Noche de los Libros evento realizado en Lanús.

Un sueño realizado

“Hay que ponerle un alma”suelen decir los carpinteroscuando refuerzan la estructura de sus&nbsp;creaciones.“Dale un alma de niñoa mi cuerpo de madera”pidió Pinocho a su Hada Azul.Demasiado ayer(hace mucho tiempo)que vengo creando&nbsp;mi&nbsp; Alma.Con plumas de los ángeles&nbsp;y de los cóndores(volará muy alto).Con el sigilo de los gatos(sabrá ver más allá).Con la primera mirada&nbsp;del amado en el amanecer(el Amor la impulsará).Con las olas del mar(batirá sus alas con un ritmoconstante y fuerte).Está casi, casi lista.Falta solo un guiñode sueño cumplido&nbsp;&nbsp;de mi Hada Azul.&nbsp;&nbsp;Sobre la autora:<figure class="image image_resized image-style-align-left" style="width:22.16%;"><img src="https://ecosdiarioscdn.eleco.com.ar/media/2024/11/autora.jpg" alt="Autora"></figure>Es Lic. en Enfermería y escritora. Nació en 1970, en Necochea. Escribe desde niña, cuando de forma natural el juego se transformó en palabra impresa. Concurrió al taller literario de la Escuela Municipal de Artes. Obtuvo premios en diversos concursos (provincial, nacional e internacional) y publicó obras junto a otros autores. En 2013 publicó su libro Cuentos para Mateos, libro de cuentos para niños. Realiza&nbsp;&nbsp;visitas a escuelas&nbsp;&nbsp;e instituciones&nbsp;&nbsp;con las actividades&nbsp;&nbsp;de lectura del libro y realización de libritos con material reutilizado, con su taller&nbsp;"Cuentos para Mateos, historias, libros y sueños"&nbsp;Ha realizado o participado en diversas instalaciones junto a otros autores, donde sus textos dialogan con otras artes. Participó en la Feria internacional del libro de Buenos Aires, y de otras ciudades. En 2017 inició junto a Mariel Farías la editorial cartonera y artesanal Corazón reciclado con el cual publicó El ratón del tercer cajón y otros libros. Vive en Quequén.&nbsp;

Hay que ponerle un alma

Cada vez que llega a su ciudad, tiene una rutina. Esta vez no es la excepción. Se dirige a una esquina céntrica donde hasta hace muy poco había una cervecería, allí hoy hay un restaurant. Se percata que hay muchos comercios gastronómicos nuevos en la zona, entre ellos cafeterías que una vez adentro, uno no distingue en que ciudad está. Son todas iguales.Baja del auto, siente ese frío penetrante que había olvidado. Parece que será uno de los fríos más intensos de los últimos sesenta años y eso en esta ciudad es mucho decir, ya que suele ser una de las más frías del país.&nbsp;Se dirige a la mesa del fondo, una que tiene un sillón. Se sienta, deja la mochila y se acomoda a esperar a que lo atiendan. Llega el mozo, le pide unos raviolones rellenos de tofu con tomates confitados.&nbsp;-¿Sos de acá? – pregunta el mesero;-Sí, aunque ya no vivo en esta ciudad - responde un poco confundido y le pregunta - ¿por qué? --Porque nadie pide eso - le responde.Intercambian una sonrisa y el mozo se va a preparar el pedido.&nbsp;Saca de la mochila un libro y se dispone a leer, pero no se puede concentrar y entonces piensa en lo que pasó durante el viaje de ida.Salió en auto de la ciudad donde vive a las 11:00 hs., bastante más tarde de lo que pretendía hacerlo. Viajó tranquilo escuchando un podcast que analizaba los primeros tres discos solistas de la carrera de Charly García. Había pasado alrededor de una hora y media de viaje cuando ve a una persona haciendo dedo. Pone las balizas, baja la velocidad, baja a la banquina y baja el vidrio. Es una mujer esperando al costado de la ruta. Ella se acerca.-¿Dónde vas? – le pregunta;-A Margarita – contesta ella;-Yo también, subite que vamos – le contesta él;-Genial, gracias. -Ella se sube con dos bolsas de tela que deja en el asiento de atrás, el olor a marihuana aromatiza el interior del automóvil, viene de un pueblo cerca y va al mismo lugar que él.-¿Para qué zona vas? - le consulta;-Para el barrio Lirio. Pensaba salir ayer, pero se me hicieron las cinco de la tarde, no sabía si me iban a poder dejar en Margarita y se iba a hacer de noche. - En invierno oscurece temprano.&nbsp;Siguen viaje, se detienen en una estación de servicio que tiene una carnicería. Él se baja al baño, pero lo están limpiando. Vuelve al auto, retoman la ruta.&nbsp;Avista a lo lejos a tres personas vestidas de rosa haciendo dedo. Pone balizas, baja la velocidad, baja a la banquina, y baja el vidrio. Ellos se acercan.-¿Dónde van? - le pregunta;-A Margarita – contestan;-Yo también, suban que vamos. --Genial. Gracias. -Eran un hombre y dos mujeres, todos uniformados. Un uniforme de color rosa con detalles en azul, parecido al de Ringo Starr en Sgt. Pepper’s.-Vos no me conocés ¿no? – le pregunta uno de los uniformados a la chica que se había subido unos minutos antes.-Aaaah sí, vos sos Arcadio– le responde.&nbsp;-Qué andás haciendo por acá – le dice el uniformado --Lo vine a visitar al Aureliano – contesta ella. - Hace mucho no lo veía, y ahora tenía cita para verlo. --¿Ah sí? ¿Está ahí ahora? – pregunta el Ringo Starr del servicio penitenciario&nbsp;El conductor observa que todos los pasajeros asienten, todos entienden de qué están hablando menos él.-Sí, si Dios quiere, en unos días ya le dan la libertad condicional por buena conducta, tiene que esperar el resultado de unos informes – dice ella -&nbsp;-Ah que bueno –&nbsp;-Sí, acá esta mejor, él estaba en un penal de máxima seguridad ¿viste?, le salió bien un informe y lo trasladaron, ahora está trabajando y está mejor. -&nbsp;-¿Cuánto le queda de condena? –- A él le dieron diez años por homicidio, ya lleva poquito más de siete –&nbsp;-Ah, ¿por homicidio está? –&nbsp;-Sí, mató a uno del barrio. –Ahí fue donde él recordó, fue un caso muy conocido en la ciudad y causó gran conmoción ya que no se muere gente así todos los días o tal vez en ningún día.Era 18 de diciembre de 2022, y recién amanecía. Se levantó, preparó unos mates, desayunó, preparó el auto y subió a las perras. Fueron hacia una playa del sur caribeño que en pocos metros se convierte en selva, se bajaron, y caminaron. Las mañanas en la playa suelen ser muy generosas, es difícil que esté feo. Caminaron hasta que se cansaron, él y las perras.&nbsp;A poco más de 300 km, en la casa de Aureliano todo comenzaba a gestarse. Unos vecinos de su barrio a los que conocía hacía más de diez años lo visitarían para almorzar y ver el partido juntos. Su mujer, Remedios, preparaba la picada, nada podía faltar. Ese día era especial.&nbsp;Mientras tanto Aureliano comenzaba a prender el fuego, iban a ser ocho en su casa.&nbsp;Es la hora. Llegan José, Úrsula y sus dos hijos. Saludan. José se dirige a la heladera, deja las cervezas que trajo y con una botella en la mano va donde está Aureliano.&nbsp;Úrsula se dirige a la cocina a colaborar en la preparación de las ensaladas.&nbsp;Los niños se van a la calle a jugar a la pelota con los hijos de Aureliano y Remedios.De repente, Remedios y Úrsula escuchan gritos. Era común que sus maridos discutieran. Ven como Aureliano entra corriendo a la habitación y vuelve a salir tan rápido como había entrado. A continuación, se escuchan ocho disparos.Remedios y Úrsula salen corriendo, no entienden nada de lo que pasó. Llegan al patio, ven a José en el piso sobre un charco de sangre y a Aureliano muy tranquilo en la parrilla.&nbsp;El único sonido que se escucha es el crepitar de las brasas de piquillín.&nbsp;-¿Qué hiciste? – le pregunta a Aureliano su mujer.&nbsp;Aureliano no contesta, está concentrado en la cocción de la tira de asado. La mira, la pincha con su tenedor de parrilla y le da la vuelta.-¡Llamá a una ambulancia! – le dice Úrsula a Remedios.-¿Qué pasó Aureliano? – vuelve a preguntar Remedios.-¡La ambulancia Remedios, rápido! – insiste ÚrsulaAureliano seguía sin inmutarse. Entra a la casa y sale con una tabla para poner los chorizos. Balbucea algo inentendible.-¿Qué dijiste? – pregunta Úrsula a Aureliano.Aureliano, con el estupor que lo caracterizaba, le contesta:La cerveza que me trajo estaba caliente -.-------------------------------<h3>Sobre el autor:</h3><figure class="image image-style-align-left image_resized" style="width:35.82%;"><img src="https://ecosdiarioscdn.eleco.com.ar/media/2024/11/marcos_pascua.jpg" alt="Marcos Pascua"></figure>Soy Marcos Pascua, tengo 32 años, soy ingeniero civil y nací en Olavarría. Resido en Necochea hace 4 años. Leo literatura desde muy chico. Empecé leyendo cuentos cortos, los que venían en la publicación de la revista “Anteojito” y es un hábito que mantengo hasta el día de hoy. La primera vez que escribí fue a los siete años para participar de un concurso literario para infancias. En la actualidad, escribo algunos textos de carácter técnico y otros no tanto en formato de columnas quincenales para el portal “Central de Noticias” de Olavarría. El año pasado hice una recopilación de varios de esos textos y publiqué mi primer libro “Desafíos Contemporáneos: Seguridad vial, movilidad y urbanismo”. Participo del programa “Lo dije o lo pensé” de Ecos Radio como columnista donde desarrollo temáticas relacionadas con el urbanismo.

Pocas pulgas

Sigiloso guardián de nuestros marescual si fuese una sombra...al navegarlos arponeros te confunden con ballenasy tus latidos son el eco del sonar.Tu estrategia primordial es la sorpresagira y gira tu ojo al ras del marni siquiera los tuyos te detectannoble guerrero que custodias la paz.Los pesqueros intrusos te detestanno pueden verte...pero saben que estásno sé? si te afectaron sus maldicioneso tus precarias formas de navegar.Hay un amarradero que te esperacon tus familias que no claudicaránen ciertas noches de bruma, entre tinieblasemerge tu bandera...querido A.R.A. San Juan.&nbsp;<h3 style="margin-left:0px;">Sobre el autor:</h3><figure class="image image_resized image-style-align-left" style="width:41.21%;"><img src="https://ecosdiarioscdn.eleco.com.ar/media/2024/11/daniel_alberto_contini.jpeg" alt="Daniel Alberto Contini"></figure>Daniel Alberto Contini 68 años, nacido en Quequén el 27/10/1955. Jubilado, taller de herrería de obra y artística. Me gusta escribir por hobby, poesía, narrativa e historias urbanas sobre personajes de Necochea. Algunos premios literarios y menciones especiales.

Negación

John me hizo la seña del mate y venga. En esa mano, lo liquidó. Yo no tenía idea de que esa noche jugaba su última partida.El gringo nos llevaba treinta años, era un tipo de pocas palabras, pero mucho carisma; un temerario jugador de truco. Nos habíamos topado con él en el 82 en uno de los antros donde solíamos tocar. Debería andar por los cincuenta y digamos que no manejaba el español a la perfección. Le molestaba que le preguntaran sobre su vida. Decía que había llegado a la Argentina después de vender una agencia de autos que había administrado durante años. En alguna de nuestras trasnochadas se le escapó que, cuando era un boy, había sido vocalista en una banda de rock and roll. Esto a mí no me sorprendió, una noche lo había pescado en la soledad de su terraza entonando un desgarrador blues.Nadie aceptó la revancha y John se preparó otra whiscola.—¿Tenés pensado volver a Norteamérica? —se atrevió a preguntarle Gustavo, el más caradura de los tres—, ¿dejaste familia allá?El gringo endureció el ceño. Yo pensé que lo iba a mandar al carajo. Su gran pecho se llenó de aire y dijo:—Todos están better without me.Se produjo un silencio afilado, que duró largos segundos.A John jamás se le había soltado la lengua, pero esa noche, quizás por el whisky, quizás por la necesidad, arrancó con el relato de la otra parte de su vida.Al parecer el hombre había servido varios años en el ejército de los Estados Unidos y, esta parte no quedaba muy clara, de alguna manera había quedado vinculado a la seguridad de su país. Afirmaba que había colaborado con las fuerzas de inteligencia para así atrapar a los principales capos de una fraternity&nbsp;que había cometido varias estafas millonarias.Nos pidió otro whiscola. A partir de allí, Gustavo, David y yo tuvimos que esforzarnos para entenderlo.Según dijo, había logrado infiltrarse en aquella banda mafiosa y su participación resultó crucial para la operación. En el medio, alguien lo delató y estos muchachos se la habrían jurado. Para agosto del 77 se encontraba en Memphis. Con la vendetta declarada, escapó en un vuelo directo a Buenos Aires.Amanecía cuando nos fuimos de la mansión de Parque Leloir.&nbsp;&nbsp; Regresamos, como todos los martes, a repetir la ceremonia en el caserón de John Burrows. En una de sus habitaciones nos había dejado improvisar nuestro estudio. Desde su sillón, el yanqui intentaría tararear nuestras canciones con el puro entre los dientes. Luego, como rey que se eleva del trono, abandonaría el ensayo para preparar sus insuperables barbacoas (de asado de tira). La velada se remataría con truco hasta la madrugada.María no nos dejó pasar de la puerta:—Míster Barrows viajó a Europa la semana pasada y se despide de ustedes deseándoles mucho éxito con la banda.¿A Europa?, ¿a qué parte?, ¿cuándo vuelve? La encargada no supo contestar a nuestras preguntas. Ya enfilábamos hacia la camioneta, cuando me llamó:—Esperá, Andrés, no te vayas.Volvió a entrar y salió cargando un lujoso estuche.—El señor dejó esto para vos.—¿Estás segura? No me parece que…—Dijo que ibas a cuidarla bien.Los muchachos ya habían puesto el motor en marcha, subí y abrimos la funda que ocultaba la Gibson SJ 200.Jamás olvidaré la sensación de acariciar por primera vez esa belleza, ni el instante en que descubrimos la firma que resplandecía debajo del puente:Elvis Presley----------------------<h3>Sobre la autora:</h3><figure class="image image-style-align-left image_resized" style="width:32.47%;"><img src="https://ecosdiarioscdn.eleco.com.ar/media/2024/11/alejandra_fernandez.jpg" alt="Alejandra Fernández"></figure>Alejandra Fernández es escritora e integrante de Fabuladores, un espacio de escritura con orientación a la narrativa. Ha incursionado en diferentes géneros, como el terror y la ficción histórica. Participó en varios encuentros y talleres literarios locales. Uno de sus relatos cortos fue presentado en la Feria del Libro y las Artes 2024 de Necochea.

La última partida

Aquí en todos estos lugares estoy.Soy las aves de las bahías y el canto alegre de aquel hornero.&nbsp; La lluvia suave de un pequeño álamo de hojas plateadas.&nbsp; Las montañas nevadas de mis sueños y unos leños ardiendo en la cabaña donde se acobija el amor.&nbsp; Los mates de aquellas tardes al sol y el río vivo viajando pleno por su camino. La tormenta justa que sorprende astuta a los descuidados, pero que cumple al paisano como alivio anhelado.No me he marchado aún, pero esas cosas me pertenecen aunque las compre un terrateniente mañana. No pueden robarle el alma a lo que guardo en el corazón &nbsp;----------------------------------<h3>Sobre el autor:</h3><figure class="image image_resized image-style-align-left" style="width:36.73%;"><img src="https://ecosdiarioscdn.eleco.com.ar/media/2024/11/claudio_david_ponce_benitez.jpeg" alt="Claudio David Ponce Benitez"></figure>El autor de este texto es Claudio David Ponce Benitez, de 38 años.“Almafuerte fue al primer poeta que leí entrados aquellos años de adolescencia. Con sus vivencias y el amor ardiendo en mis venas me lancé a la poesía enamorado. Nunca tomé tal arte como lo que fue para muchos sino lo que sería para mí. La más hermosa de las expresiones que tiene el alma para ser. Hijo de una madre docente las letras y las luchas siempre han estado presentes. Quizás a eso se refiera mí lírica.”

Aquí estoy

Un lugar común, muy utilizado, dice que “los viejos son sabios”.Me he levantado esta mañana con bastante buen ánimo. El cielo está despejado y un sol, más brillante que cálido, entibia el jardín. Reviso mi bolso para asegurarme de llevar lo necesario y dejar el sinfín de papeles (restos de envoltorios, ayudamemorias, comprobantes y otros) que se han acumulado desde mi última salida. Tomo mi bastón y cierro la puerta. Mientras inicio mi caminata, pienso en aquel lugar común: “los viejos son sabios”.¿Para qué? ¿Para quiénes?, me pregunto. Lo que estoy aprendiendo, ¿puede ser considerado sabiduría? Lo que he aprendido en tantos años, ¿le sirve a alguien?Por ejemplo:Me resulta gracioso cuando las personas dicen: yo soy “team invierno”, o yo soy “team verano”. Y, ¿qué hay de mí? Mis tiempos son la primavera y el otoño (dos estaciones que, gracias al cambio climático, ya no existen).Podría contarle a alguna persona (si encontrara a alguien interesado) cómo nos divertíamos en verano o cómo nos enamorábamos en primavera. ¿Sería éste un conocimiento útil para su vida? Lo dudo mucho. Salvo para ser utilizado como argumento de una película tipo “Volver al futuro”.Podría decirle que el amor eterno no existe, que todo tiene un final y que no es feliz. ¿Por qué desearía matar la ilusión de los jóvenes? Sería como decirle a un niño pequeño que Los Reyes son los padres. Absolutamente inútil y no falto de sadismo. Y yo soy un ser amoroso. Y he aprendido la empatía en estos años de madurez.&nbsp;Podría reunirme con un grupo de chicas y decirles que las mujeres son mejores amigas. Sonreirían de manera indulgente y pensarían: te lo enseñamos nosotras, abuela. Mi comentario sería totalmente fútil.Si algo sé es que la experiencia es intransferible. Y que toda mi “sabiduría” acumulada en estos casi setenta años, sólo sirve para tener buenos recuerdos las noches de invierno junto al fuego.Mis pasos cortos y bamboleantes me llevan de regreso a mi refugio.Paso cerca de una pareja de adolescentes. Ella sujeta el cuello de él con ambas manos y levanta su cabeza para alcanzar los ojos del muchacho.Estoy tentada de decirle: ¡Atenta!En cambio, sonrío y sigo mi camino. No creo que la niña sepa valorar “la sabiduría de la vejez”.&nbsp;<h3>Sobre la autora:</h3><figure class="image image-style-align-left image_resized" style="width:16.53%;"><img src="https://ecosdiarioscdn.eleco.com.ar/media/2024/11/patricia_ponce_de_leon.jpeg" alt="Patricia Ponce de León"></figure>Soy Patricia Ponce de León. Platense de nacimiento y necochense por adopción. Profesora de C. Sociales, jubilada.Me acerqué a la escritura en el año 2017 participando del taller de autobiografía que dictaba el profesor Juan Manuel Montero Lacasa. A partir de 2018, me sumé a su taller ComoCuento, espacio en el que aún participo. En el año 2022, publiqué mi primer libro de relatos: “Herencia”.Escribo cuentos cortos y relatos que, por lo general, tienen temática social o histórica.

Vejez

Apoptosis. Renacimiento Desmoronamiento Resurgir Despertar de ilusiones y luego ocultamiento. Un cuerpo arde, se extingue el fuego, la tierra aloja las cenizas en su seno. Sin cuerpo, tendrás que nadar entre silencios. Sin cuerpo, naufragarás entre mares y desiertos. Ha quedado un ADN adherido en tus recuerdos, como las hojas en otoño se han deslizado los velos y al descubierto quedó el sentimiento. - ¿Te das cuenta de lo que está pasando? -Es el amor que está rondando. Es mucha la energía, los jazmines y la brisa, liberamos las granzimas para dar vida.Amanece. La conciencia reconstruye los fragmentos. No hay argumentos. Ya no hay lamentos. El amor renace de las cenizas. El amor es tu lenguaje y tu carruaje, es el motivo de la vida, es la rutina, es la sorpresa, es mi corazón latiendo frente a tu puerta. Apoptosis. Renacimiento Engarce Encastramiento Coincidencia de piezas que arrastra el viento. El cuerpo se subvierte, se reconvierte en una verde hierba renacida.&nbsp;-----------------------------------<h3>Sobre la autora</h3><figure class="image image-style-align-left image_resized" style="width:24.13%;"><img src="https://ecosdiarioscdn.eleco.com.ar/media/2024/10/nancy_almassio.jpg" alt="Nancy Almassio"></figure>Mirta Nancy Almassio. Poeta y docente. Nacida en Necochea (Argentina), el 16 de agosto de 1968. Licenciada en la enseñanza de la lectura y escritura en la educación primaria con posgrado en Alfabetización Inicial, Maestra de nivel inicial y nivel primario, profesora de Educación Especial en discapacidad intelectual, &nbsp;profesora para el nivel secundario en Lengua y Literatura y Maestranda en Formación Docente. &nbsp;Participó en numerosos certámenes literarios y obtuvo diversas distinciones, destacándose el Primer premio internacional en el IX Concurso Poético Internacional UPF Argentina (2020) a la poesía: Mi paz, tu paz. Ha participado como jurado en múltiples certámenes literarios. &nbsp;Tiene publicado cuatro libros de poesía Hombres irreales (2017), Mujeres reales (2018), Amores invisibles (2020) y Poética de la esperanza (2024). Presentó sus obras poéticas en la Feria Internacional del Libro de Buenos Aires en las ediciones 2017,2018, 2022 y 2024, entre otras ferias realizadas en distintas ciudades argentinas. Forma parte de diversas antologías poéticas como Poetas y Narradores Contemporáneos 2017 y 2019 de Argentina y Cuarta Antología Internacional de poesía Sabersinfin&nbsp;2023 de México.&nbsp;Participó en mesas de debate, rondas de lectura y como conferencista en el VI Encuentro Internacional de Poesía Sabersinfin 2024 realizado en la ciudad de Puebla (México).&nbsp;

Apoptosis

Está sentado en la butaca doble del primer piso del ómnibus. Casi no viaja nadie. Lógico, es de madrugada y el invierno no convence a muchos para moverse grandes distancias.Aprovechó la ventanilla, y la sintió como un pequeño triunfo, quizá como una medalla al mérito, o un diploma mención de asistencia perfecta de la escuela primaria.Poco a poco Hipnos debilitó su voluntad de quedarse despierto. Tomó una manta polar de su bolso de mano y la usó para taparse. Si bien el asiento era confortable, no era la octava maravilla del mundo para tratar con cuidado su reumatismo y sus vértebras gastadas.Despertó con el amanecer gélido carcomiéndole sus hombros. Habían llegado a uno de sus tantos puntos de descanso. Pensó en bajar a comprar unos puchos, pero ningún quiosco estaba abierto. Puteó por lo bajo. “Un cigarrillo en plena noche de invierno no se le debería negar ni al peor enemigo” pensó en voz alta.Se acomodó nuevamente para descansar otro tramo, total, faltaban unas ocho horas mas para llegar a destino. Empezó a cabecear a los diez minutos.----------------------------------------------------------------------------------------Una voz lo trajo de nuevo a la realidad. Una mujer de ojos azules le pidió humildemente si podía compartir con ella el asiento y la manta, pues sentía mucho frío.Percibió algo raro en aquella mujer. Quizá porque la veía como envuelta en una especie de polvo, o porque también el sopor no le permitió pensar con claridad, el hecho es que accedió sin muchos inconvenientes con tal de que pudiese dormir a gusto.Ella soltó una pequeña risa luego de contemplar como aquel hombre se daba media vuelta y dormitaba con el rostro contra la ventanilla.&nbsp;Despertó otra vez, pero con ella aún a su lado durmiendo plácidamente. Evitó moverse con brusquedad y sacó de su bolso un libro: “Ojos de hielo” era el título de aquella obra.Llegando al ecuador de su lectura, notó como la mujer, ya lúcida, miraba atentamente su libro. Ella le pidió disculpas con una sonrisa, pero no pudo evitar atraparse en aquel relato.Ambos se presentaron y conversaron un rato. Coincidieron en que estaban viajando en busca de una persona en particular. Ella preguntó con curiosidad y el respondió avergonzado que se trataba de un viejo amor de juventud. Era una muchachita con la que compartieron el barrio durante años, pero al crecer, el trabajo y sus estudios hicieron que tuviese que dejar su ciudad.Aquella mujer se llevó una mano a la boca por la sorpresa. Ella también buscaba a un viejo amigo suyo de la infancia. Lo quería con locura, e incluso soñaba con casarse con él, mencionó entre risas, pero nunca tuvo el valor para confesarse.Las horas pasaron. Sin embargo, viaje les pareció cuestión de minutos entre anécdotas, charlas, reflexiones y risas. El notó algo en sus ojos, como si dos bellísimos espejos de agua lo invitaban a zambullirse en ellos. Trató de mantener la compostura, a los setenta y cinco años no se sentía para los trotes del amor impulsivo.El colectivero anunció su destino. Al comprender que el debía bajar, ella soltó unas lágrimas. Consternado, él le extendió su pañuelo y limpió sus ojos. “Con una mirada como la suya, lo mejor que puede derramar son sonrisas, no lágrimas” comentó con amabilidad.Ella lo tomó de las mejillas y le dio un dulce y cálido beso en los labios. De repente todo fue claro: las tardes tomando leche con miel, jugando en la quinta de los vecinos, las veces que compartieron toboganes, sube y bajas, hamacas y calesitas, Los caramelos en el recreo, el chocolate que ella le regaló para San Valentín, y que el agradeció sin siquiera saber qué día de la semana era.&nbsp;Todo se volvió nítido. El dolor y cansancio de su cuerpo habían desaparecido.<ul><li style="text-align:justify;">¿¡Elisa!? ¡Después de tantos años…!</li><li style="text-align:justify;">Es una pena que hayas llegado un poquito tarde Luciano… Espero verte de nuevo en otra ocasión.</li></ul>Ante sus ojos atónitos, la mujer se desvaneció. Cuando aquel hombre llegó a su destino, los hijos de Elisa le comentaron que ella había fallecido hacía varios años, y que luego de enviudar quedó con la esperanza de volver a encontrarlo, aunque sea una vez más.&nbsp;Antes de partir de nuevo, le obsequiaron una vieja foto en sepia, y una restauración a color. Eran dos niños: Elisa y Luciano. Él, con su misma mirada perdida quien sabe en qué horizonte, ella con sus mismos claros ojos azules, lo miraba con una sonrisa radiante.----------------------------------<h3 style="text-align:justify;">Sobre el autor</h3><figure class="image image_resized image-style-align-left" style="width:29.75%;"><img src="https://ecosdiarioscdn.eleco.com.ar/media/2024/10/jeronimo_franceschini.jpg" alt="jeronimo franceschini"></figure>Nombre: Jerónimo Franceschini Edad: 33 años Cronista deportivo, periodista y locutor de distintos segmentos radiales de Necochea. Desde 2017, forma parte del espacio de escritura creativa “Fabuladores”, en donde continúa elaborando anécdotas, relatos y cuentos de su autoría. Próximamente, una recopilación de los mismos formará parte de su primer libro.

En sepia

La casa vive de sus hombres, de sus propias vidas Tiene raíces invisibles que suben cada noche para atarte las muñecas mientras sueñas. Si vas a irte, guarda este secreto. Ya no hay nadie allí, todo quedó despojado limpio, gris, sin luz, sin el perfume verde de sus plantas regadas. sin la alegría de sus sonrisas dibujadas entre pocos recuerdos, esos que guardaba su frágil memoria poblada de tiempos jóvenes. Todos han partido pero la casa vive de sus hombres, de sus propias vidas se ha quedado en ellos mismos, entre sus verdades, y en sus memorias. Los pasos se han ido, junto a los besos, los perdones, los crímenes, las negaciones, el bien, el mal, todo se ha desbaratado. Lo que continua en pie son los muros, esos que ya nadie roza. Me voy tranquila, sé que no debiera, pero esta benévola melancolía&nbsp; la trae conmigo en tiempos felices, la guarda en mi alma que ya no grita la deja allí, atada a la alegría. Mi casa es una ciudad de colores, de puertas de amaneceres,&nbsp; de noches inmensas de estrellas,&nbsp; allí ya no faltan cuerpos, solo cuando llueve se agrietan las paredes como se oscurecen tus pupilas. Casi cegado está y herido, tu pobre espíritu viejo.&nbsp;<h3>&nbsp;</h3><h3>Sobre la autora</h3><figure class="image image_resized image-style-align-left" style="width:29.23%;"><img src="https://ecosdiarioscdn.eleco.com.ar/media/2024/10/sandra_san_pedro.jpg" alt="sandra san pedro"></figure>Sandra San Pedro es, entre otras cosas, creativa, y apasionada del arte y la literatura en sus distintas manifestaciones. Mamá de Jerónimo, hija de Aldo y Delia, y compañera de Rodolfo, con quien, a través de la fotografía espontanea ha iniciado un camino expresivo y compartido narrando el paisaje urbano de la ciudad costera que habita. En lo profesional construyó sus actividades como docente en diversos niveles de enseñanza, destacando su aporte en Educación Inicial donde se especializó y desarrollo además como formadora en Educación Superior.Paulatinamente el arte y la literatura fueron tomando espacios en sus ritmos cotidianos, y desde allí ha participado en escritura poética, con publicaciones y expresiones en diversas obras colectivas.La pintura, el dibujo y el grabado la han tenido como protagonista en muestras individuales y colectivas, junto a la participación en salones locales y regionales.&nbsp; El arte y la escritura se han convertido en una necesidad vital que está presente a diario entre textos, artículos periodísticos, y la construcción de sus proyectos expresivos. Actualmente el replanteo y análisis de su trabajo está siendo acompañado de un nuevo proceso de formación académica, y del desafío de la utilización de nuevas tecnologías en la construcción de sus propuestas al ritmo de la contemporaneidad y sus conceptualizaciones.La escritura creativa, ha dejado algo de paso a la artista visual, sólo por unos instantes. &nbsp;

Recuerdos

El recuerdo de mi primer día de escuela fue, y será siempre, inolvidable para mí.Como vivíamos en la selva, mi mamá había empezado a educarme en casa; pero, cuando cumplí siete años, mis padres supongo que pensaron que debería empezar a socializar con chicos de mi edad y me inscribieron en la escuela más cercana.&nbsp;Mamá me vistió muy linda y perfumada, con zapatitos muy lustrados. y me hizo un peinado superprolijo, con el pelo recogido con una colita bien tirante.Papá me llevó en su camioneta y, para aliviar mi nerviosismo por lo desconocido, al llegar a unos badenes aceleró, de forma tal que yo reboté hasta el techo de la camioneta y volví a rebotar en el asiento; como yo me reí mucho, lo volvió a repetir en varios obstáculos del camino de tierra y llegué a la escuela sin la colita del pelo y absolutamente despeinada y feliz. Los dos descostillados de risa.&nbsp;Acordamos con papá que éste sería nuestro secreto, porque si mamá se enteraba cómo llegué a la escuela, se iba a enojar mucho y muy probablemente nos pusiera en penitencia a los dos.&nbsp;Al llegar a destino, papá bajó conmigo, me presentó al maestro y luego se fue.Algunos chicos se acercaron a saludarme y otros me miraban de lejos, sin animarse a acercarse.La escuela, en medio del campo, era de adobe y techo de paja. Había solamente un aula con algunos pupitres y una mesa que servía de escritorio al maestro; no tenía ventanas: solamente las aberturas para ellas.Éramos unos diez o doce alumnos, de ambos sexos y de distintas edades, entre&nbsp; siete y dieciséis años; yo era la más chica .Todos cursábamos&nbsp; el primer grado y todos mis compañeros eran indios guaraníes o descendientes de ellos.Para mí todo era muy normal, ya que nunca había conocido otra escuela, &nbsp; pero noté que mis compañeros me miraban con cierto asombro porque estaba vestida con ropas distintas, mi piel era más clara y hablaba de manera bastante diferente.Cuando llegó el recreo, las hijas de la encargada de la escuela, que eran las alumnas más grandes, me invitaron a tomar mate cocido y chipá&nbsp; en la cocina, puesto que ellas y su mamá vivían allí, a lo que yo accedí encantada.&nbsp;La cocina no tenía ventanas; solamente una pequeña abertura a nivel del suelo, para que saliera el humo por allí, y encendieron el fuego con unos leños sobre el piso de tierra de la pequeña cocina, así que quedé absolutamente impregnada de olor a humo.Yo estaba acostumbrada a que todas las mañanas, luego del desayuno, mi intestino me diera claras señales de querer moverse; así fue que, luego del mate cocido, mi intestino me dio esas claras señales de necesitar un baño&nbsp; y, como aún estábamos en el recreo, me acerqué a un compañero y le pregunté: ¿dónde queda el baño? Ramón, que así se llamaba el nene, señaló con el dedo hacia el campo y mi dijo con voz gutural: allaaaaaá… Recuerdo que miré&nbsp; a lo lejos, y como no veía nada, pensé: desde acá no lo veo, debe estar más lejos. Entonces caminé unos pasos más por el pastizal y le volví a preguntar a una compañera: &nbsp;¿sabés dónde está el baño?&nbsp; La nena miró hacia el pastizal y señalando el campo me contestó: allaaaaaaá… yo no alcanzaba a verlo y sentía cada vez más urgencia, así que decidí preguntarle a una compañera un poco más grande, Graciela:&nbsp; decime dónde está el baño. Ella hizo un gesto parecido y me contestó: allaaaaaaaá.&nbsp;No me animé a ir más lejos porque pensé que podía haber víboras.El recreo terminó y me daba vergüenza preguntarle al maestro; por lo tanto no me quedó más remedio que aguantar.&nbsp;Cuando llegó el mediodía y mi papá me vino a buscar me encontró gris, sudorosa y muy descompuesta.Cuando le conté lo ocurrido, se sonrió. Al día siguiente fue y construyó un baño.Así transcurrió mi primer día en la escuela: inolvidable y desopilante.Al año siguiente continué mi educación pupila en un colegio de monjas en la ciudad, donde todo era más normal, más aburrido y más triste.&nbsp;-----------------<h3 style="margin-left:0cm;">Sobre la autora</h3><figure class="image image_resized image-style-align-left" style="width:18.23%;"><img src="https://ecosdiarioscdn.eleco.com.ar/media/2024/10/mercedes_clara_farias.jpg" alt="Mercedes Clara Farías"></figure>Soy Mercedes Clara Farías, nací en Saldungaray (Provincia de Buenos Aires), pero estoy radicada en Necochea hace más de 30 años.Hace menos de un año me inscribí en el taller literario ComoCuento, que coordina Juan Manuel Montero Lacasa, y comencé a escribir cuentos y relatos. El taller simplemente es un lugar donde aprendemos a disfrutar del buen uso de la palabra y de nuestro vasto idioma, mientras nos vamos conociendo y enriqueciendo con el trabajo de los demás, en un clima de alegría y camaradería.

Mi primer día de escuela

Algo de la historia del Faro de Quequén, se entremezcla con la nuestra.Aires de verano, eternos atardeceres marrones-anaranjados.&nbsp;Gaviotas sobrevolando aquellos cielos con alas de ternura.Olor a rosas del jardín de tu abuela y a galletitas de jengibre recién horneadas hechas por mama.¿Era Amor?Vos, con tus ojitos picarones mar verdoso. ¡Hablaban tus ojitos! (junto a los míos, sí)Y yo, con mis trenzas apretadas y ese vestidito a rayas.El juego era: subir los ciento sesenta y tres escalones del Faro, quien llegaba primero, le regalaba algo al&nbsp;otro.Y me regalaste una caracola de mar. Y te regale una piedrita en forma de corazón. Esas. Las comunes de&nbsp;la playa. Como el color de tu piel.¿Jugábamos al Amor?Decidimos esconder juntos, debajo de uno de los tantos tamariscos, la caracola y la piedrita.Era bellísimo subir esos sesenta y tres metros y observar ese paisaje lleno de eucaliptus, de noches&nbsp;oscuras y mares de calmos a embravecidos. Allí, donde el rio abrazaba al mar, nosotros también nos&nbsp;abrazábamos.&nbsp;La luz del Faro, como nuestros labios, brillaban como una estrella.¿Era Amor?Pasaron años de olor a mar y blanca espuma sin jugar a nuestro juego. Pero los recuerdos estaban&nbsp;pegados y atrapados en la memoria, como arena en nuestra piel.¿Sería Amor?Mucho tiempo paso, de caracolas erosionadas, de olor a oxido y barcos hundidos.Hoy fui hasta allí, estaban la caracola y la piedrita en forma de corazón color de tu piel.Y me sigo preguntando ¿Habrá sido Amor?&nbsp;---------------------------<h3>Sobre la autora</h3><figure class="image image_resized image-style-align-left" style="width:37.4%;"><img src="https://ecosdiarioscdn.eleco.com.ar/media/2024/10/sandra_altolaguirre.jfif" alt="sandra altolaguirre"></figure>Lic. Sandra Altolaguirre, psicóloga. Especialista Jerarquizada en Niños y Adolescentes,&nbsp; Diplomada por la Paz y en Arteterapia. Tengo 53 años y nací en la cuidad de&nbsp; Necochea.&nbsp; Desde chica me gustaba escribir cuentos, y realizaba muchas actividades artísticas:&nbsp; pintar, cantar, bailar. Pasado el tiempo me dediqué mucho a mi carrera profesional y&nbsp; deje &nbsp;de hacerlo, y en el año 2010 fui co autora de mi primer libro “Ponte en mis&nbsp; zapatos”, un libro que habla de la violencia de género, En 2017 también co autora de&nbsp; “Orugas a mariposas”, un libro sobre maltrato y abuso sexual infantil, y en el año 2021&nbsp; co autora del libro “El Ser Confinado: diarios de una pandemia”, todos estos libros&nbsp; contienen cuentos, fotografías y pinturas de artistas locales, y de mi parte, el desarrollo teórico- conceptual. Durante la pandemia (2020/2021) participe de los libros de escritura colectiva&nbsp; “Abrazados” y “Enlazados” coordinado por la escritora Alejandra Fernández. En 2022&nbsp; participé de la antología “De faros y de a mares”. En 2024 publique mi primer libro de&nbsp; relatos, poesías y pinturas propias “FlorESiendo”, que fue presentado en el Colegio de Psicólogos de Necochea.<section class="noteSuggested" data-id="50712,50664,50201" data-title="Puede interesarte"></section> &nbsp;

La erosión del tiempo y del amor

El timbre sonó. Fin del recreo. Un grupo de adolescentes caminaban hacia el aula, parecía una audición para «El amanecer de los muertos». Llevaban sus manos pegadas a los celulares como si fueran apéndices evolutivos. Mientras tanto, el profesor Gutiérrez, con la cara de alguien que ha sobrevivido a las películas de Crepúsculo y aún no ha superado el trauma, se colocó frente a ellos. Sus gafas redondas, tan Lennon que casi te daban ganas de cantarle «Imagine», le concedían una intelectualidad innecesaria para hablarle a un grupo de chicos que probablemente creían que Freud era un DJ noruego. Pero ahí estaba él, preparado para embarcarse en lo que solo se podía describir como un monólogo filosófico sobre represión. Porque si hay algo que la gente disfruta un lunes a las ocho de la mañana, es discutir por qué reprimimos todos nuestros impulsos de asesinar a la gente que nos rodea.—Bueno, chicos, —empezó con el entusiasmo de un hombre que ha tenido demasiados cuernos en su vida—. Hoy vamos a hablar de la represión: la enfermedad de fingir. Sí, ese concepto brillante que Freud nos regaló, aunque nunca dijo cómo deshacernos de ella sin volvernos locos.Benicio, que se había ubicado estratégicamente al fondo —donde cualquier intento de participación era casi nulo—, se dispuso a prestar atención. Porque si había algo que entendía, era la represión. Su vida entera era un homenaje a ese concepto. Su barrio, su familia, incluso sus amigos, todos vivían en una tragedia shakespeariana donde nadie decía lo que realmente pensaba, y mucho menos lo que sentía.&nbsp;—Imaginen esto —continuó Gutiérrez, moviendo las manos como si estuviera a punto de repartir sabiduría ancestral—. Están en clase, tranquilos, cuando ese compañero insoportable empieza a molestar. Ustedes quieren cagarlo a trompadas, ¿no? Pero no lo hacen. ¿Por qué? ¡Porque reprimen ese impulso! Claro, también porque no quieren ser expulsados, pero principalmente: ¡Represión! ¡Represión! ¡Represión!Los alumnos rieron, pero de esa manera incómoda que hacen cuando no entienden bien si es un chiste o si deberían preocuparse por el estado mental del profesor. Benicio no se rio. Porque, si alguien sabía de represión, era él. Como cada vez que se mira en el espejo con uno de los vestidos de su hermana y, por un segundo, piensa que puede ser otra persona. El vestido lo hace verse real, más real que cualquier otra cosa que ha usado. Más real que los jeans desgastados y las remeras de bandas que ni siquiera le gustan. Luego, el reflejo se encarga de recordarle que la sociedad no es tan suave como la tela del vestido. Al menos no en su barrio. Allí, usar una ropa equivocada no solo es una declaración de estilo cuestionable, sino una sentencia de muerte social.—La represión —dijo Gutiérrez, ahora disfrutando de su propio sermón—, es ese pequeño ogro que vive dentro de ustedes, esperando saltar. Pero, ¿qué hacen? Lo encierran, le ponen un candado, y tiran las llaves. Porque, si no lo hicieran, terminarían en un manicomio o, peor aún, en Gran Hermano.Benicio seguía ahí, en su propio mundo. El espejo miserable de su habitación era peor que cualquier monstruo freudiano. Porque cada vez que lo miraba, veía a alguien atrapado en una vida que no había elegido. No es que quisiera hacer un gran anuncio ni nada, pero se imaginaba varias escenas en su cabeza. A veces veía a su viejo enojado, lanzándole esa mirada que decía «¿En qué momento te volviste una decepción?». Otras veces, lo imaginaba en silencio, sin decir una palabra, y ese silencio era peor que cualquier insulto. En su cabeza, su hermana a veces lo abrazaba, cálida y comprensiva, pero ¿y si no? ¿Y si todo lo que había armado en su cabeza no era más que una puta fantasía? ¿Qué pasaba si lo dejaban solo, a la deriva?—Y ahora, chicos, miren esta foto —dijo Gutiérrez, sacando una imagen en blanco y negro, como si estuviera revelando el Santo Grial—. Es una niña trepando el Muro de Berlín. La fotografía la tomó Cartier-Bresson en 1962. Nos muestra a una piba que, a diferencia de ustedes, probablemente no estuviera pensando en la necesidad de ser aceptada a como dé lugar. No, esta chica estaba buscando algo más: libertad.Algunos estudiantes miraron la foto con expresiones que sugerían que su idea de libertad era poder copiarse en el próximo examen sin ser descubiertos. Pero Benicio vio otra cosa. Esa niña no era solo una imagen, era un verdadero símbolo. Era él, o al menos lo que sentía que era. Trepando, tratando de escapar de su propio mundo, con la esperanza de que al otro lado no hubiera idiotas gritándole qué podía o no podía hacer con su vida. La imagen lo llenó de coraje, era hora de enfrentarse a su viejo.&nbsp;Cuando el timbre sonó, los estudiantes salieron disparados, liberados de la tiranía de Freud y Gutiérrez. Benicio, sin embargo, se quedó sentado, masticando una pregunta.—Profesor, ¿se sabe si la niña logró trepar el muro?Gutiérrez lo miró, y por un segundo pareció que todo el cinismo se le escurría de la cara.—No. Un soldado la mató antes de llegar al otro lado. Así es la vida. A veces te disparan justo cuando creés que lo vas a lograr. Que tengas un buen día, pibe.Benicio salió del salón, pensando que tal vez escalar su propio muro sería un poco más complicado de lo que había imaginado.&nbsp;------------------------------------------<h3 style="text-align:justify;">Sobre el autor:</h3><figure class="image image-style-align-left image_resized" style="width:16.06%;"><img src="https://ecosdiarioscdn.eleco.com.ar/media/2024/10/daniel_escritor_ecos_literatura.jpg" alt="daniel escritor ecos literatura"></figure>Daniel A. Rodríguez Cosentino. Escritor y Licenciado en psicología. Integrante de Fabuladores: un espacio de escritura con orientación narrativa. Su vocación por la escritura viene desde su adolescencia. Participó del Mundial de escritura en el año 2020. Formó parte de la primera novela colectiva llamada «¿Quién mató a Víctor?», de la editorial Deshoras, publicada en el año 2024. Su primer libro es un poemario llamado «Un nombre sin letras» que puede adquirirse por Amazon. Algunos de sus relatos cortos han sido publicados en las Antologías I y II de Fabuladores.

La enfermedad de fingir

Hay dos clases de hambre uno de hambre y otro del corazónlos dos son re importantes&nbsp;que nunca falte el hambre del corazón para poder seguir haciendo cosas lindas- María del Carmen&nbsp;Estrella de maren el fondo hay una cuevadonde se meten aquellas floresmariposa de amorsos una primaveracada rosa que llegauna mañana que clava mi puñalel agua que llega del ríoquiere tu espejola noche que llega a las estrellasuna serenata te escriboaunque yo soy aquel poetasé que mi lágrima caerácada noche un silencio romperá tu viento- Alejandro Silva&nbsp;Mi cabeza no está&nbsp;aunque mi cuerpo sími mente estáaunque ya no quiere pensarpensar, pensar, pensarpara qué? si muchasveces a mi cabezala quisieron callarataron a mi cuerpoa una cama, a una sillaquisieron atontar mispensamientospero no me lograronCALLAR!- Laura&nbsp;Escribir escribo porque lo sientoescribir como sobre arcilla de los caldeos cuneiformeescribir sobre el amorsobre el vientoescribir un libro - tener un hijo . plantar un árbolme deleito y me realizo escribiendoescribir principalmente sobre el amorque es lo más deleitosoy saludable al almael amor a cualquier edadcomo dijo el cantante:el tiempo pasa y nos vamos poniendo viejoy el amor no lo reflejocomo ayer.- Hernán&nbsp;“Vuelo libre”sobre las nubes blancasme elevo con alas libresel viento me acariciay mi espíritu se despiertaen este vuelo sin finme siento vivo y libremi corazón late fuertey mi alma canta con alegría- Mili<h3>&nbsp;</h3><h3>POESÍA</h3>La poesía es algo que se escribecon imaginación, algo que nazca del corazóncomo una canción pero escrito en unahoja blancaescribir con pura sinceridaddesahogarme escribiendo la verdadpensar y analizar y algo más y nohablo de mariposas ni de rosashablo de algo tan básicocomo la poesía que es hermosa…- Emmanuel&nbsp;Dios se ha olvidado de mio será que estoy lejos yodios me cobijará en sus manoscuando yo mueraasí podré ver a mis padresa mi abuelo, a mi abuela-Gloria&nbsp;El aviónel avión es aerodinámicoel avión es impresionante e increíbleel avión es de acero y turbinasel avión de juguete divierte al niñoel avión que atraviesa el atlánticoel avión de guerrael avión lo máximo en el aireel avión lo increíble en aeroplanoel avión de la fuerza aéreael avión maravilloso aparato y medio de transporte- Alessandra&nbsp;Los loqueros se tienen que desarmar, los murciélagos me caen bien, a mi me dicen loco y me cae mal. los niños se me ríen, claro que hay cada loco suelto peligroso yo tengo que estar encerrado acá y no me gusta, cristo nos ayude, yo lo siento como una condena estar encerrado en un loquero, encima te inyectan y dopan hasta la manija, te atan a la cama y a la silla, no le encuentro salida, ya quisiera yo tener un murciélago cuando no existan más los loqueros, no sé me dicen loco no sé cómo explicarlo creen que por eso te pueden decir andá para allá o para acá.&nbsp;- AnselmoDejemos de pensar que el neuropsiquiátrico es un lugar de “locos”, es un lugar que atiende y protege a personas con dificultades de salud mental. Basta con la discriminación, en la gente de vernos diferentes, en un colectivo, en la sociedad toda. Que nos vean como normales que todos se pueden curar como cualquier enfermedad. GRACIAS AL NEURO –QUE NO ES UN LOQUERO- ESTOY BIEN.- GracielaMi amigo, soldado correntino se despidió con lágrimas en los ojos y una biblia en la mano. Yo le dije, olvidate de las bombas, olvidate de esa guerra pelotuda y cruel. Dios te protegió, siempre no te olvidé. Hoy te mando a ser un soldado de paz y todas las navidades espero que vengas y pases esa puerta. Solo dios sabe si volverás.- Rosalía<h3>EL DRAMA SECRETO</h3>la vida puede ser una suerte de romeo y Julietacon servidumbres de esclavitudde descansar con gotas, de carne y huesopara dormirni nariz, ni un pájaro, solo un eco quedarápero el recuerdo de un amor, en la vida perduratú y yo somos el pollo&nbsp;hecho en el desierto de un asfalto que quemaen un universo trascendental, de pisar el mismo suelopero un día todos sabremos hacer justicia, y nos uniremosen un solo cuerpoun amanecernos encontrará desnudosacariciándonos la pielbajo el vapor que anunciaun nuevo amanecerse&nbsp; tocaron y en el laberintode una ciudad prendida fuegolo impuro se volvió purolo prohibido deja de sery todoese jardín que es la tierra, el único hogarde aquellos que salvan vidas viciosas, tiranas yfascistas…- VanesaEl amor es algo lindo que se siente en el alma y en el corazón de tu cuerpo darte de beso te hace sentir bien de salud y físicamente yo quiero a la gente que me ayuda mucho y a la que no te ayuda darle amor y calor para que se recupere del todo mal y que se puedan sentir tan bien como nosotros- Juan AlbertoYo no soy rica ni pobre solo quiero ser libre como las aves que vuelan en el cielo y para ello cuento con la alcancía juntando monedas para comprar las cosas que yo quiero y esto fue gracias a Estela que me cuida las monedas además quiero ser cantante y bailarina no soy cheta solo soy lo que soy y gracias al profesor del industrial les pido por favor que colaboren todos los días con una moneda para ser feliz gracias Arturo porque me estás ayudando a expresar mis sentimientos y a descargarme todos los dolores besos para todos y ojalá que sí ellos quieren me den el alta que dios los bendiga y los proteja en la profundidades del cielo - ValeriaLocura curable locura incurable Todo no es malo Todo es pasable En todos los lugares peleas gritos No en todos, solo en algunos Aquí en nosocomios no hay asesinos ni delincuentes Solo hay gente con patologías Curables o incurables Si son incurables estarán compensados Pero no se preocupen muy lejos no llegarán Con actitudes negativas- Alan<h3>EL FUEGO</h3>el fuego es algo que da calorel fuego es como una resina encendida que ardeel fuego es una frágil llamaradaque da calor y que ardeque se parece a un gato rojo--------------------------------------<h3>Sobre los autores:</h3>El Taller de poesía funciona en el Hospital Taraborelli desde 2004 ininterrumpidamente, es gratuito y abierto a toda la comunidad. Hace poco se festejaron los 20 años y aquí compartimos algunos de los poemas escritos en ese largo recorrido. El taller de poesía funciona en el Pasaje Cultural del Hospital, ingresando por Av. 42 entre 49 y 47,&nbsp; los días jueves a las 16:30&nbsp; y es coordinado por Arturo Serrano.re.&nbsp;<figure class="image"><img src="https://ecosdiarioscdn.eleco.com.ar/media/2024/10/taller_de_poesia_en_el_hospital_taraborelli.JPG" alt="Taller de poesía en el Hospital Taraborelli"><figcaption>Taller de poesía en el Hospital Taraborelli</figcaption></figure>&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;

La poesía es salud

—El tesoro está al final, mi amor, en el pozo —dijo Berta.—¿En qué pozo? —preguntó Fermín.&nbsp;—En el que vas a cavar, debajo del foco de la cocina —dijo la difunta y se difuminó en una niebla dorada.&nbsp;La niebla adoptó la forma de un cofre colmado de monedas. El viejo se dio cuenta de que estaba soñando y despertó.Así, siete noches seguidas. &nbsp;A doña Berta había que cambiarle una válvula del corazón. La operación salía un ojo de la cara, PAMI no la cubría, vivían solos en La Falda, no tenían hijos ni parientes. Pusieron la casa en venta. Pero, antes de que aparecieran los compradores, a doña Berta la llamó Dios.&nbsp;A la noche, cuando Sandoval regresaba de la obra, veía el porche de don Fermín. Las luces apagadas y, en las penumbras, una brasa pálida que se encendía y volvía a debilitarse. Detrás de aquella brasa adivinaba al viejo, fumando con los ojos empapados. Pero el peón de albañil nunca había sido bueno para consolar a la gente. Aparte, venía molido por una jornada de doce horas, con la firme idea de tomarse una sopa y acostarse. Así que desviaba la mirada, apuraba el paso.Una tarde no pudo evitar que don Fermín lo llamara.—Sandoval, ¿vos podrías prestarme una pala? Necesito cavar un pozo, ¿sabés?&nbsp;Sin que nadie le preguntara, el viejo le reveló lo del sueño.—¿Y quién iba a dejar un tesoro enterrado? —reflexionó Sandoval.—Vos no digas nada, no vaya a ser que me tomen por loco. Nomás te pido la pala.Sandoval se alejó hasta su casa. Volvió con un pico y una pala de punta.—Si me disculpa, me voy a descansar —dijo.En mitad de la noche, creyó oír el pico, ¿o era la pala?, que se clavaba con una cadencia lenta. ¿Y si el viejo tenía razón? ¿y si había un tesoro enterrado? Doña Berta siempre había sido medio bruja, le curaba el empacho a los pibes, andaba con el tema del tarot. Aparte, Sandoval había escuchado en la radio sobre el oro de los nazis, que se refugiaron en La Falda después de la caída de. ¡Hey! ¿No era hija de alemanes, doña Berta? ¡Sí!, si tenía ese apellido…Burke, Bruike, algo así.Tras otra jornada en la obra, Sandoval volvió al barrio. Don Fermín ya no pitaba en el porche, seguro se hallaría adentro, cavando. Pasó a golpearle la puerta. Al rato asomó el viejo, con unos pantalones y una musculosa amarronados.—¿Cómo va el pozo? —preguntó el peón, sin más.—Bien, hijo —el viejo sacó un paquete de Philips, encendió uno y le convidó.&nbsp;—¿Le hace falta algo más?, puedo conseguirle una carretilla, si quiere.—Pasá, mirá —dijo don Fermín—. Voy de a poco.Llegaron hasta la cocina: el pozo tendría, a lo sumo, veinte centímetros de profundidad.—Voy de a poco —repitió el viejo. Se rascó la cabeza con las uñas renegridas— ¡Si la hubieras visto! Sonreía, se veía tan contenta, tan bien… —dijo, bajó la cabeza, se refregó los ojos.Si había algo que a Sandoval lo irritaba más que el llanto de una mujer, era el llanto de un hombre.&nbsp;—Oiga —dijo, mientras le tocaba el hombro—, ¿si le doy una manito?, ¿cuánto me pagaría?El viejo se sonó la nariz con la musculosa. Levantó la mirada, lo observó con ojos vidriosos.—¿Con qué voy a pagarte, mijo? Imaginate: se me fue la viejita porque no pudimos cubrirle la operación y después —la boca se le abrió en una mueca horrible, de la que colgaban dos hilos de baba—, ¡después no me alcanzó ni para el cementerio!—Tranquilo, don Fermín. Yo lo ayudo. No necesita pagarme ni nada, pero si encontramos el tesoro usted me da la cuarta parte. ¿Estamos? —Incrédulo, el viejo se pasó el revés de las manos por las mejillas— ¿Tiene idea de cuánto hay que cavar?—Berta no me dijo. Pero el tesoro está acá abajo. Te lo aseguro. &nbsp;—Es hoy —le dijo Berta.—¿Hoy qué? —preguntó él, que corrió a abrazarla.—Hoy vas a encontrar el tesoro —dijo ella mientras se difuminaba.&nbsp;El viejo Fermín se despertó con sus brazos cerrados sobre el vacío. &nbsp;A los seis meses, el pozo iba por los treinta y nueve metros. Sandoval había apuntalado las paredes con tablones y fierros. Instaló luces, un bombeador de aire y un montacargas con poleas. Todo de su bolsillo, registrado en un cuaderno que compartía con don Fermín.Claro que había dudado del emprendimiento, cuando iba por los diez metros, más a los veinte, mucho más a los treinta. Pero en cada ocasión razonó de la misma manera: Si dejaba de cavar y el tesoro estaba ahí nomás, sería como un tipo que sigue a un número de la quiniela, un día deja de apostar y ese día el número sale.Lo que más le molestaba era el vejete. Quería sumarlo al club de los locos. No paraba de hablarle de doña Berta: que cuando la conoció, que lo habían rechazado los suegros, que cuando viajaban a la costa, que el color de los calzones. Había tapizado las paredes con cientos de fotos, sobre las que anotaba frases, con lápiz de labios, como si Berta las escribiera: «No te olvido, Fermín», «Te extraño, Fermincito», «Te amo, mi viejo».&nbsp; Ni bien llegaba, el peón procuraba meterse lo antes posible al pozo, para no sufrir con aquellas incoherencias.Ese día, como tantos otros, don Fermín lo recibió moqueando.—¡Es hoy!, ¡Bertita me dijo que es hoy!—Ajá —dijo Sandoval y se apuró a meterse en el montacargas— Ya lo veremos.Veinte minutos más tarde, su pico chocó contra algo metálico. Sandoval cavó con frenesí, hasta que afloró el cofre, exactamente en el centro del pozo. Se le aflojaron las piernas y cayó de rodillas como ante Dios. La tapa del cofre invitaba a abrirla. Cuando la levantó, rebalsó una cascada de monedas doradas. Sandoval se llenó las manos y las frotó contra su cara, lavándose en oro.&nbsp;Ascendió del pozo montado sobre el cofre. Arriba lo esperaba el viejo. Se abrazaron como dementes. Sandoval había realizado la totalidad del trabajo, pero le correspondía solo el veinticinco por ciento.Resolvió la injusticia con un simple empujón.Y cuando, tras la sorpresa, Fermín venía cayendo, más o menos por la mitad del pozo, una sonrisa le iluminó la cara: en ese momento comprendió cuál era el tesoro que lo esperaba al final.&nbsp;____________________________________<h3>SOBRE EL AUTOR</h3><figure class="image image_resized image-style-align-left" style="width:32.8%;"><img src="https://ecosdiarioscdn.eleco.com.ar/media/2024/10/marcelo_de_la_hera.png" alt="Marcelo de la Hera"></figure>Marcelo de la Hera es escritor, editor y coordinador de Fabuladores, un espacio de escritura con orientación a la narrativa.Algunos de sus relatos cortos han sido publicados en antologías en España y Venezuela. Al frente de la editorial Fabularia ha editado dos antologías de trabajos de autores necochenses.En 2023 publicó Volar y despegar, un volumen de cuentos en los cuales la vida cotidiana se topa con lo insólito.El cuentario puede adquirirse en Amazon a través del siguiente link: <a href="https://www.amazon.com/Despegar-y-volar-Cuentos-Spanish/dp/B0CHL7M32Y">https://www.amazon.com/Despegar-y-volar-Cuentos-Spanish/dp/B0CHL7M32Y</a>&nbsp;<section class="noteSuggested" data-id="50200,50201" data-title="Puede interesarte"></section>&nbsp;

El tesoro al final

Ecos Diarios ha lanzado una sección, denominada Ecos Literatura, que tiene como finalidad brindar un espacio de difusión gratuito a aquellos escritores, ya sea profesionales o amateurs, que deseen dar a conocer sus obras, haciendo foco exclusivamente en relatos de ficción (cuentos).Se trata de un espacio que tendrá distintas etapas y que estará orientada a personas que sean nacidas o residan en los partidos de Necochea, Lobería y San Cayetano, de manera excluyente, siendo la abogada y escritora necochense Jorgelina Serrano quien se encontrará a cargo de la sección y, por lo tanto, de la selección de las obras a publicar.Los interesados en participar, deberán enviar su obra vía mail, habiendo leído previamente<a href="https://elecos.com.ar/bases-y-condiciones-ecos-literatura"> las bases y condiciones </a>publicadas en la sección Ecos Literatura del sitio web de Ecos Diarios (elecos.com.ar). El mail al que deberán enviar los trabajos es literatura@ecosdiarios.com.Las obras a enviar deberán tener entre 2500 y 6000 caracteres con espacios y ser enviadas en formato Word (.doc o .docx), con las características explicadas en las bases y condiciones.Además, las obras se publicarán con el nombre completo real del autor, una foto y una breve descripción de él.<h3>Publicación</h3>Luego de una selección entre los trabajos que se reciban por mail y cumplan las condiciones solicitadas, se va a publicar un trabajo por semana, los días viernes.Los cuatro trabajos del mes que estén publicados en la sección de Ecos Literatura en el sitio web, competirán con el número de visitas que obtengan y uno de ellos tendrá la posibilidad de ser publicado en la edición impresa de Ecos Diarios, el segundo domingo del mes posterior.“Es una oportunidad para aquellos que nos gusta escribir y no vivimos exclusivamente de eso. Todos alguna vez hemos escrito algo que nos parecía que estaba bueno y que se podría publicar para que llegue a más gente, pero no existía un medio que nos brinde esa posibilidad”, reflexionó Jorgelina Serrano, quien además añadió que es un espacio que no tiene límites de edad, por lo que puede ser impulsado desde los colegios.Por otro lado, la encargada de leer los textos y corroborar que cumplan las condiciones para luego seleccionar los que serán publicados en el sitio web, también explicó que la idea es darle el mérito correspondiente al autor, para que se pueda dar a conocer, y que por lo tanto no se aceptan textos sin firma ni con seudónimos, debiendo ser siempre identificables con una persona real.

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