“Los hombres no lloran” ¿y nosotras? &nbsp;tampoco. La noche se esconde fría, todo se apaga, se enciende el fuego y nuestra angustia. Bombas, estruendos, terror. Todo tiembla. Nosotras también. Dormimos &nbsp;vestidas , pero nuestros &nbsp;corazones están al desnudo. Llegan los soldados , curamos las heridas de su cuerpo asustado , pero ¿Quiénes podrán curar las heridas de nuestras almas ?&nbsp; Sandra AltolaguirreCon valor en el corazón, Ellas esperaron, rezaron y lloraron. Madres, hermanas, esposas de héroes, Su amor y fortaleza nunca fueron derrotados. Al servicio de la Patria, a la par,&nbsp; De nuestros valientes soldados.Daniel ContiniMujeres de Malvinas&nbsp; Heroínas anónimas y olvidadas ; Angeles invisibles acercándose a las trincheras ; Enfermeras curadoras de heridas y de almas ; Vuestras manos manchadas de sangre , hoy , se convirtieron en palomas .María del Carmen CroceriMujeres de la guerraAcudieron al llamado de la Patria con el noble impulso del deber, ofrendaron sus sueños, sus saberes, sus amores apenas florecidos. Nuestros mares del Sur testimoniaron sus historias de bravura y de templanza. Cuando imagino el heroico vuelo de sus almas mi &nbsp;corazón argentino palpita, grita orgulloso las palabras que la historia ahoga voces que murieron en silencio esperanza inagotable de la verdad.María Rita GilVOCES Estaban allí, donde la patria termina&nbsp; y el dolor comienza. Estaban allí, eran mujeres de manos jóvenes y espíritu indomable que, en medio del horror, el desamparo, el abandono, fueron consuelo, última voz, beso fraterno&nbsp; de aquellos mártires inmolados con el viento del sur, el mar y los cielos como testigos.&nbsp; El tiempo inexorable descubre verdades, corre los velos y estallan las voces acalladas de esas mujeres héroes de Malvinas.Antonio Alberto PereyraEl viento llevó los gritos gritos ahogados y susurros, escuchó la isla, ellas temblaron, con honor y gloria levantaron bandera llevan en sí la desgarradora batalla.@gumer-reyOlor a miedo en la isla frío lacerante letal sus manos de niña silenciaban heridas del horror ¿Quién te cuidaba cuando tus ojos hambrientos de lágrimas debían callar? Silencio Más frio Dolor, dolor que perdura, sangra y perdurará hasta que el grito áureo de la Patria te llame Veterana Alejandra FernándezEN LA SOLEDAD INFINITA&nbsp; CLAMA A GRITOS EL SOLDADO NO RESISTE AL ABANDONO EN TAN LEJANAS TIERRAS DE LODO&nbsp; PÚRPURA&nbsp; ESCARCHADO&nbsp; CON OJOS DESORBITADOS&nbsp; ELLAS CONSUELAN SUS PLEGARIAS&nbsp; CON LA BOCA AMORDAZADA Y EL CORAZÓN DESGARRADO&nbsp; AFRONTAN CON VALENTIA AL MIEDO Y AL ENGAÑO&nbsp; ACORAZADAS DE ACERO&nbsp; ABRAZAN CON HIDALGUIA&nbsp; A NUESTROS HÉROES&nbsp; QUERIDOS SOLDADOS. &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; MIRTA L.CENTENARI-------------<h3>Sobre los autores:&nbsp;</h3>Grupo &nbsp;de Mar escritores poetas que gestionan eventos y se junta a crear y leer poesías de su autoría conmemorando fechas de alcance &nbsp;local, nacional, &nbsp;e internacional, junto a otras expresiones del arte en diferentes lugares de Necochea -Quequen

Poesias en honor a los veteranos y caídos en Malvinas

Imaginen una grande y hermosa extensión de campo, ganadero y cerealero. En el centro, el casco de la estancia donde se encuentra la casa patronal, la casa de la cocinera y un lugar llamado la matera donde viven los peones sin sus familias.&nbsp;Allí pasan sus momentos de descanso, luego de largas y agotadoras jornadas de trabajo. En una ronda de mate se tejen creencias, fábulas, por parte de personas que cumplen con las tareas del campo como sembrar, cosechar, cuidar la hacienda y todo lo que haya que hacer.Gente esforzada y aguerrida pero que, en noches de luna llena, se negaban a salir a trabajar. Debían respetar el movimiento de las ánimas, como ellos decían, o se creía; luces malas que se montaban en los estribos de los aperos de los caballos, tropillas que arrastrando cadenas bajaban a las aguadas cercanas a las casas. Y hasta se decía que debajo de un enorme eucalipto se aparecía el fantasma del dueño del lugar, montado en su caballo; rumores que pasaron de generación en generación, todo bien contado como si lo estuvieran viendo. Eso significaba que sistemáticamente se negaban a cumplir con sus tareas --eran decisiones respetadas por sus patrones--. Desafiando estos rumores o creencias uno de los peones salió rumbo al pueblo; luego de cabalgar un rato en la soledad del campo, vio con asombro una luz muy blanca y fuerte. No entendía lo que pasaba; a medida que avanzaba (y al ver que no desaparecía) el miedo lo fue invadiendo, y decidió volver.&nbsp;Al acercarse a la estancia, la luz desapareció. El hombre desensilló; dejó todo en su lugar. Los peones alrededor del fogón seguían mateando. Nadie le prestó atención: todos sabían que eso le iba a pasar, pues nadie debe salir en noches de luna llena.------------------<h3 style="margin-left:0px;">Sobre el autor:</h3><figure class="image"><img src="https://ecosdiarioscdn.eleco.com.ar/media/2025/03/luisa_estela_diaz.jpeg" alt="Luisa Estela Díaz"></figure>Luisa Estela Díaz. Nacida, hace 70 años, en la ciudad de General Acha, provincia de La Pampa. Es viuda, tiene tres hijos, doce nietos y cuatro bisnietos. Vivió más de 30 años en Río Gallegos, provincia de Santa Cruz. Actualmente vive en Quequén; integró el Taller ComoCuento y, según sus palabras, en él descubrió que le gusta escribir y compartir hermosos momentos.

Ánimas

En el año2016 se inicia la ronda 40 de las Madres en Plaza de Mayo. &nbsp;El cielo azul se llenó de Mariposas revoloteando y posándose en los pañuelos blancos de las manifestantes. A partir de esa experiencia, la Mariposa pasa a ser el símbolo y la representación de lucha por los Desaparecidos. En Pandemia y honrando esta experiencia, la artista Katy Speranza realizó en Buenos Aires una instalación a cielo abierto, pintadas en calles y puentes y arte correo recibiendo mariposas de diversos lugares. Este 2025, y con esta artista instalada en Madrid, fuimos convocados a unirnos en este nuevo homenaje. &nbsp;Participan los escritores del Grupo de Mar y varios artistas plásticos que suman sus Mariposas para armar un mural gigante de papel en Barcelona, coordinado por Eva Felice, otra artista argentina y Directora de @Puroarteporelmundo.&nbsp;En su memoria vuelan mariposas, dejando un mensaje: jamás olvidar -Antonio PereyraRecordar para que el olvido no gane la partida; Y el nunca más quede impreso&nbsp; a fuego en la memoria. -María del Carmen CroceriTrágica historia en la memoria. Las mariposas nos acarician ¿Traerán en sus alitas aires de justicia? -Sandra AltolaguirreVolando van&nbsp; frente a los espejos&nbsp; traen a la memoria la vereda del pasado. -Gumer ReyesAún quedan ecos de esa barbarie Almas que no descansan en paz&nbsp; “Y rasguña las piedras” , decía Nito -Daniel ContiniNombres sin cruz , lágrimas olvidadas y el río de la vida que grita:&nbsp; ¡Nunca más!&nbsp; -Alejandra FernándezAleteando entre suspiros&nbsp; llegó al cielo&nbsp; me poso en tu mejilla&nbsp; y ahí me quedo -Mirta CentenariPor aquellos que no olvidamos&nbsp; y guardamos en el corazón , clamamos justicia, voz eterna de la memoria. -María Rita Gil--------------<h3>Sobre los autores:</h3><figure class="image"><img src="https://ecosdiarioscdn.eleco.com.ar/media/2025/03/grupo_de_mar.jpeg" alt="grupo de mar"></figure>El grupo &nbsp;de Mar son escritores que desde hace unos meses gestionan eventos y se junta a crear y leer poesías de su autoría conmemorando fechas importantes locales , nacionales e internacionales en diferentes lugares de Necochea -Quequen

Poesías por el 24 de marzo

Sábado por la noche, invernal y lluviosa; un chico de clase media, a quien llamaremos Charlie, está por sentarse acompañado de sus padres y su hermana menor, en el sofá del cuarto de la biblioteca de su familia, aprestándose a ver un show de TV. Un ritual que se repite todos los sábados, cuando el servicio doméstico tiene franco. Hay un despertar de alegría en su madre y su hermana cuando se adentran en la cocina --solo en ese día en especial, ya que durante la semana quedaba bajo la responsabilidad de la empleada--.&nbsp;Preparan el café con leche, y el carrito con todo lo necesario para recibir la pizza de jamón y morrones y el postre, que su padre y él compran en la pizzería del barrio.&nbsp;Están por tener un rato agradable y muy esperado de la semana. El show preferido es Yo quiero a Lucy, un programa cómico reciclado de esos norteamericanos, visto seguramente en toda Sudamérica, pero nuevo para ellos; igual que Cisco Kid, Bonanza y otros, con voces en español, bien mejicano, que les da risa por lo poco porteño que suenan.&nbsp;Se cierra la puerta de la biblioteca y todos están&nbsp;sentados, con la vista puesta en la pantalla del televisor. Las porciones de pizza están servidas, mientras su madre sirve el café con leche.&nbsp; Empiezan las risas. Cada vez más fuertes. Esta Lucy les desternilla a los cuatro de la risa. Lo están pasando muy bien.La casa estaba dividida en dos partes.&nbsp; La principal era donde él y su familia residían. Los interiores, estilo Tudor, le daban&nbsp;cierta seriedad al ambiente de la casa.&nbsp; Las puertas bien construidas, para ser abiertas y cerradas por varias generaciones que pasarían por sus portales. Un comedor espacioso y elegante para diez comensales. El living con sus cuadros y biombos antiguos, herencia de generaciones pasadas; las habitaciones amplias, cada una&nbsp;con su empapelado diferente.&nbsp;Una puerta separaba la casa principal de la del servicio, con su cocina y los cuartos de la servidumbre. Dos mundos diferentes.&nbsp; Este, más austero y utilitario. Al cruzar el portal que dividía la casa, Charlie, llevado por una necesidad imperiosa de conocer a las otras personas que vivían en su casa, les preguntaba de todo: dónde nacieron, o acerca&nbsp;de sus familias. La empleada, con cierta sonrisa algo forzada, fría y condescendiente, se sentía algo fuera de lugar al tener a Charlie en la cocina, pero toleraba estas visitas. Se daba cuenta de que Charlie no era mal chico.&nbsp;&nbsp;&nbsp;Tenía una hija, Rebeca de nombre, unos dos años menor que él.&nbsp; La empleada estaba siempre presente cuando Charlie y su hija charlaban. La presencia de ella hacía que su hija se comportara algo retraída. La estaba educando para que siempre supiera que la otra parte de la casa no era para ella.&nbsp;Esa noche, las risas de la familia traspasaban el umbral de la puerta de servicio. Por lo general, la empleada y su hija salían a visitar a unos parientes el día que les tocaba franco.&nbsp; Pero la lluvia torrencial de la noche hizo que se quedaran.&nbsp; Rebeca, que no estaba acostumbrada a estar en la casa los sábados, escuchaba estas risas que venían del otro lado de la casa.&nbsp; Tentada, y sabiendo que su madre empezaba a caerse dormida, cruzó sigilosamente el portal hacia la casa principal.&nbsp;&nbsp;Llega a la puerta de la biblioteca, y la abre. Charlie la ve sonriente, con ojos llenos de inocencia, y se incorpora para darle su lugar en el sofá. Educado para moverse en círculos sociales selectos,&nbsp;lo hace sin pensar, y cuando gira su mirada hacia su familia se siente desubicado. Esperando de sus padres un gesto de aprobación de su buena educación inculcada por ellos; solo recibe frialdad.&nbsp; El padre, en voz baja y con enojo le dice:&nbsp;--¡Sentate! – sin&nbsp;dejar de mirar la pantalla de la televisión. Los ojos de Charlie conectan con los&nbsp;de Rebeca, y ve cómo su sonrisa se apaga y baja la mirada, mientras cierra la puerta de la biblioteca.&nbsp;Ese momento de madurez inesperada en su primera década de vida, lo marcó para siempre. Aprendió que los adultos pueden ser hipócritas.&nbsp;Al mes, Rebeca y su madre se fueron de la casa, y nunca más la vio. Tampoco supo las razones de esa decisión. Con el tiempo hubo otras Rebecas en su vida, que su familia nunca conoció, y con la última se casó.------------------<h3>Sobre el autor:</h3><figure class="image image-style-align-left"><img src="https://ecosdiarioscdn.eleco.com.ar/media/2025/03/andres_yanzi.jpg" alt="andres yanzi"></figure>Andrés Yanzi. Conocido también como Andrew Baillie, nació en la CABA cuando antes se llamaba “la capital”. Sus raíces: escocés, vasco e indígena. Parte de su vida la vivió en varios rincones del planeta. Practica varios oficios: actor, maestro, traductor, carpintero y ahora granjero y conductor de radio.&nbsp; Tres hijos ya grandes. Reside en Necochea, donde integra el taller literario Como Cuento.

La contradicción

Cómo duele tu ausenciay la observo tan majestuosay te busco,&nbsp;sé que estás ahí.Me dijiste,&nbsp;cuando te sientas triste,búscame en la Luna, en el aire,y en el aroma de una florahí estaré, hija…-------------<h3>Sobre la autora:</h3><figure class="image image_resized image-style-align-left" style="width:63.43%;"><img src="https://ecosdiarioscdn.eleco.com.ar/media/2024/12/lore.jpg" alt="lore"></figure>Lorena &nbsp;Verónica Guzmán nacida en la ciudad de Quilmes, Argentina, y hoy radicada en Necochea.Se presenta como una simple amateur en la poesía, es para ella un hobby así como la fotografía, desde la primaria. Mas precisamente, recuerda que en cuarto grado la señorita Teresita le decía que sería una escritora. Hoy se ríe. &nbsp;Lorena dice ser una simple amateur de la escritura, que lo hace cuando se siente inspirada.A los 33 años comenzó a plasmar en una vieja carpeta sus primeras obras de puño y letra, que conserva hasta hoy. No publicó nada en aquel momento, pero con el paso del tiempo fue escribiendo mas poesías y poemas cortos, que hoy se las pueden leer en la página de "Entre lectores y escritores" online.También es principiante y aficionada a la fotografía, tiene un diploma y medalla en un concurso realizado recientemente en la cuidad de Necochea por su aniversario pasado. Durante la época de la pandemia, participó de dos libros, entre un grupo de más de 60 escritores que reunió su amiga periodista, escritora y autora Alejandra Fernández.Sus redes sociales: Instagram y Facebook como @loreguzmansileoph&nbsp;&nbsp;

La Luna sin ti

El accidente ocurrió en horas de la noche, de un día viernes. Dos jóvenes murieron cuando eran trasladados gravemente heridos al hospital zonal y otro resultó con lesiones de consideración, luego de que, el auto en el cual viajaban, fue a incrustarse en la hilera de árboles, ubicados a la vera de la ruta de acceso a la ciudad.“Asesinos, asesinos”, gritaron con furia y clamando venganza, algunos amigos de los muertos. “Hay que sacarlos, eliminarlos, cortarlos”, bramó el padre de una de las víctimas. Al unísono, cientos de voces se sumaron al reclamo.Al poco tiempo, en una reunión organizada al efecto en el club del pueblo, se decidió, por unanimidad, solicitar al Intendente que se tale “esos malditos árboles”. Los concejales, en una sesión a pleno, convocada con extrema urgencia, votaron por la mayoría a favor de la tala rasa. Así es como, al día siguiente, una cuadrilla de empleados municipales provistos con hachas y motosierras, derribaron uno por uno los treinta fresnos que llevaban más de veinte años plantados al costado de la última curva de entrada al pueblo, recientemente inaugurada.La plantación fue idea de Gregorio Flores, el encargado de la cuadrilla de forestación que, en ese entonces, quiso proveer un poco de sombra a los chóferes de los camiones, que llegaban a descargar trigo en el molino harinero.No pasó mucho tiempo en que se produjo otro grave accidente. Dos menores de edad, en una veloz carrera automovilística, fueron a estrellar el auto contra la fila de árboles ubicados en el costado norte de la ruta, a unos metros de distancia de la ya talados.“Asesinos, asesinos”, se alzaron cientos de voces y se hizo una marcha por el pueblo, rumbo a la intendencia. Allí, le insistieron al Intendente que procediera nuevamente como lo había hecho antes.A la tarde, todos los concejales levantaron rápidamente la mano, aprobando la tala. Sólo uno de los concejales, Don Gregorio Flores, votó en contra. El los había plantado y cuidado. Hacia él iban dirigidos todos los dedos acusadores, responsabilizándolo por los accidentes.Entonces habló. Explicó que había sido un desgraciado accidente y que nadie tenía toda la culpa; en todo caso eran culpas compartidas. Quiso decir que la solución pasaba por colocar carteles indicadores y cambiar la curva peligrosa, por un nuevo trazado, más seguro. Pero nadie lo escuchó.Ya se habían retirado todos.Esta vez no se esperó al día siguiente. En forma presurosa, pobladores, cuadrilla de obreros y funcionarios municipales, con el Intendente a la cabeza de la marcha, se trasladaron al lugar de los acontecimientos. En un breve, sencillo y emotivo acto, se expusieron las razones por las cuales se había decidido eliminar a los árboles asesinos, que en las noches frías de invierno atacaban a los desprevenidos automovilistas y se los llevaban por delante. Eran “los asesinos de la noche”. Como castigo, esta vez se cortaron cincuenta grandes árboles, entre fresnos y eucaliptos.Por unos meses se vivió una envidiable tranquilidad. Aunque esta calma se acabó, cuando el hijo menor del Intendente se accidentó con el auto en que viajaba.&nbsp;Las causas: una bandada de pájaros golpeó contra el parabrisas, lo hizo estallar en mil pedazos y el conductor, al perder el control del rodado, volcó sobre la banquina.“Asesinos, asesinos”, vociferaron los pobladores. “Hay que exterminar a todos los malditos pajarracos que andan volando descaradamente por los cielos del pueblo”. “Además de los accidentes, ensucian los autos con sus excrementos y hay que lavarlos todos los días”, se quejaron otros, más críticos, que hasta el momento no habían tomado cartas en el asunto.A los pocos días, no quedó un solo pájaro vivo en todo el pueblo y sus alrededores. Se habían organizado grupos de a cincuenta vecinos, con toda clases de armas y durante el fin de semana se encargaron de combatir al terrible enemigo.Después les llegó el turno a los sapos, a los búhos y, en general, a todo animal o vegetal que causara molestias. Es así como centenarios plátanos cayeron pesadamente al suelo: sus frutos y ramas habían abollado las carrocerías impecables de algunos autos cero kilómetros recientemente adquiridos por las bondades de la soja. Cosa terrible e imperdonable.&nbsp;Los álamos hicieron de las suyas- arrojando al aire masas blancas de pelusas alérgicas-, hasta que el hacha justiciera les abrió enormes tajos en sus cuerpos, antes de caer derribados como boxeadores noqueados.Hasta el viento se calmó. Fue amenazado con un eterno encierro en las grutas, si seguía levantando el polvo de los caminos y ensuciando autos recientemente lavados y lustrados.Lo que , al parecer fue un tiempo de paz entre los pobladores y la naturaleza, se vio amenazado una noche de julio, a raíz de una intensa tormenta de lluvia y viento, que llegó de un poblado vecino.El pueblo, con sus cinco mil almas y sus casas blancas y autos nuevos relucientes, desapareció bajo las aguas. La mayoría de los pobladores fueron rescatados, después de muchos meses de trabajo de los equipos de salvamento llegados de lugares aledaños. Todos fueron hallados muertos y con claros síntomas de haber sido atacados y comidos por alimañas que andaban sueltas y sin enemigos naturales.El único sobreviviente de esa tragedia, fue Gregorio Flores, quien me ha contado esta historia muchas veces, con lujos de detalles, con la firme promesa de mi parte de que guardara el secreto, mientras él estuviera con vida.Ahora, que él acaba de morir, considero prudente dar a conocer públicamente este valioso testimonio, como una modesta contribución para que nunca más vuelva a desaparecer la vida en algunos pueblos.Don Gregorio Flores no tenía autos. Naturalmente.-----------------<h3>Sobre el autor:</h3><figure class="image image_resized image-style-align-left" style="width:67.28%;"><img src="https://ecosdiarioscdn.eleco.com.ar/media/2025/02/daniel_mariscal.jpeg" alt="daniel mariscal"></figure>Daniel Mariscal es Ingeniero Agrónomo, por la Universidad Nacional de La Plata. Hizo su primera incursión en el periodismo, en 1980, en el diario El Atlántico, de Mar del Plata. Luego colaboró en el Diario El Día, de La Plata y el diario Clarín. Ha publicado varios libros de poesía, entre ellos: Hilos de lluvia, Un viento desolado, Lunas suburbanas, Océano interior, Voces naturales, Es el tiempo que vence, El contorno de tus labios y Peces sin aire.También, ha publicado dos novelas: La Bahía de los Vientos y "Al final del mapa"; &nbsp;y un libro de Cuentos: Pensar en mañana.

Los asesinos de las noches

Al natural. Delicado perfume de eucalipto. En tu piel, baños de sol y sal. Homenajea tu simpleza, el viento, mientras flamea tu adolescencia de proyectos a contramarea. Al natural. Se despereza Febo en la escollera acariciando los tatuajes de tu piel,&nbsp; regalo del artista, su pincel y su acuarela. La gaviota con su canto, a tu hijo pescador, lisonjea. Al natural. Erosiona tus curvas, la marea. Arquitecto del tiempo replantea tu origen en el parque y en tus playas, se recrea. Respiran hondo tus caminantes, senderean tus hijos, te descubren, te reviven. Rumorosa de día. Silenciosa de noche. Filantropea tu alma libre en la vereda. Izas tu belleza en cada esquina. La casa de Neco, la del suave declive. Atravieso el puente fluyo por tus arterias y tú, te presentas al natural, sin maquillaje. Elocuente ingenuidad dejar al descubierto tal belleza. Fluyen por tus venas agitadas aguas. Naufrago en tu mar para hacerte poesía. Sueños heroicos, el viento espolvorea. A la orilla del Quequén naufraga un delirio, destino de esplendor y luz, mi Necochea.&nbsp;-----------<h3>Sobre la autora:</h3><figure class="image image_resized image-style-align-left" style="width:54.28%;"><img src="https://ecosdiarioscdn.eleco.com.ar/media/2025/03/nancy_almassio.jpg" alt="nancy almassio"></figure>Mirta Nancy Almassio. Poeta y docente. Nacida en Necochea (Argentina), el 16 de agosto de 1968. Licenciada en la enseñanza de la lectura y escritura en la educación primaria con posgrado en Alfabetización Inicial, Maestra de nivel inicial y nivel primario, profesora de Educación Especial en discapacidad intelectual, &nbsp;profesora para el nivel secundario en Lengua y Literatura y Maestranda en Formación Docente. &nbsp;Participó en numerosos certámenes literarios y obtuvo diversas distinciones, destacándose el Primer premio internacional en el IX Concurso Poético Internacional UPF Argentina (2020) a la poesía: Mi paz, tu paz. Ha participado como jurado en múltiples certámenes literarios. &nbsp;Tiene publicado cuatro libros de poesía Hombres irreales (2017), Mujeres reales (2018), Amores invisibles (2020) y Poética de la esperanza (2024). Presentó sus obras poéticas en la Feria Internacional del Libro de Buenos Aires en las ediciones 2017,2018, 2022 y 2024, entre otras ferias realizadas en distintas ciudades argentinas. Forma parte de diversas antologías poéticas como Poetas y Narradores Contemporáneos 2017 y 2019 de Argentina y Cuarta Antología Internacional de poesía Sabersinfin&nbsp;2023 de México.&nbsp;Participó en mesas de debate, rondas de lectura y como conferencista en el VI Encuentro Internacional de Poesía Sabersinfin 2024 realizado en la ciudad de Puebla (México).&nbsp;

A mi ciudad, Necochea

Emerges desde el mar entre tinieblas, con frases de Alfonsina entre tus manos.En un paraje lejano y diminuto, mientras el cielo gira hacia la noche.Buscando ese amor que te lleve de regreso a los humanos.Para saciar tu sed de amores clandestinos entre sábanas cómplices y besos enredados, fundirte en el mas dulce de todos los pecados.Si ves que se retrasa y la noche te envuelve entre brumas de misterio. avezadas lechuzas blancas custodiaran tu sendero.Tu norte será la luz de un faro, se ve tan diminutacomo si fuera en vano, debes llegar a él, no lo conviertas en un naufragio.Después de amar, amar con ganas, te quedarás acurrucada frenteal ventanal. Sé que no dormirás, sueñas despierta, renacerás conel amanecer. Agotada pero jamas vencida...necesitas volver al punto de partida.Hay que buscar la forma de regresar en la mañana.Y volverás allí donde levitas...aquel pequeño lugar con sus casitasrodeadas por dunas incisivas como queriendo empujarlas al mar.Allí respiras...es el lugar donde tu mente se dispersay te conviertes, es la metamorfosis misma de la vida.Es Elegua, es una diosa del mar...una leyenda.tan misteriosa como el mismo lugar, Costa Bonita---------------<h3 style="margin-left:0px;">Sobre el autor:</h3><figure class="image image_resized image-style-align-left" style="width:288.455px;"><img src="https://cdnartic.ar/DKrhZa_EUBfT8ML85QznQslnljI=/1500x0/https://ecosdiarioscdn.eleco.com.ar/media/2024/11/daniel_alberto_contini.jpeg" alt="Daniel Alberto Contini" srcset="https://cdnartic.ar/Om9r7lnX-_aHqTrLUDdLarI1IFM=/384x0/https://ecosdiarioscdn.eleco.com.ar/media/2024/11/daniel_alberto_contini.jpeg 384w, https://cdnartic.ar/0nIYoWu3rHwn_RPbJZzlq3fz23g=/400x0/https://ecosdiarioscdn.eleco.com.ar/media/2024/11/daniel_alberto_contini.jpeg 400w, https://cdnartic.ar/BgtPk02hc1BqJyO9V5iMlTrFOmY=/768x0/https://ecosdiarioscdn.eleco.com.ar/media/2024/11/daniel_alberto_contini.jpeg 768w, https://cdnartic.ar/WwGp45gfztjwlgqHK5rrNGTdduI=/1024x0/https://ecosdiarioscdn.eleco.com.ar/media/2024/11/daniel_alberto_contini.jpeg 1024w, https://cdnartic.ar/DKrhZa_EUBfT8ML85QznQslnljI=/1500x0/https://ecosdiarioscdn.eleco.com.ar/media/2024/11/daniel_alberto_contini.jpeg 1500w" sizes="100vw" width="700"></figure>Daniel Alberto Contini 68 años, nacido en Quequén el 27/10/1955. Jubilado, taller de herrería de obra y artística. Me gusta escribir por hobby, poesía, narrativa e historias urbanas sobre personajes de Necochea. Algunos premios literarios y menciones especiales.

Elegua

UN INVISIBLE APARECIO ENTRE MIS PALABRASUN INVISIBLE DE ESOS QUE ANDAN ABOBADOS POR AHÍ, Y LE HICE LUGARUN INVISIBLE&nbsp;Solo a gritos violentos quiso detener tu historiaEl viento no se colgó de sus ecosEl sol le negó su brillo luminoso,&nbsp;sometido a cada instante,la ansiedad lo convirtió en frágil,&nbsp;lo cubrió de mantos obscuros,lo hizo sombra,lo escondió detrás de la mugresu figura se confundía con la noche más infausta.Corrido, aguajirado llego a otro lugar nuevoEl mar…&nbsp;Ese mar que también ahogo su garganta hasta quitarle el aireSu voz fue a parar a un gran desiertoUn silencio amargo duro y hostil se pegó a cada huella de arenaDesdibujado&nbsp;Partido en mil granos infinitos, intentó caminos, todos inciertos,preludios de un final temprano, porque su vida era valor para pocos&nbsp;Su cuerpo hecho de hambre y pan seco desapareció entre misterios y silencios&nbsp;En aquella tarde gris que era de tormenta agitada y escandalosaalguien dijo a un niño en la playa,&nbsp;“vamos, vamos pronto que inicia otro temporal,es peligroso detenernos ahora porque comienza el llanto y el resplandor de los que se fueron&nbsp;sin voz.-----------------------------<h3>Sobre la autora:</h3><figure class="image image_resized image-style-align-left" style="width:64.91%;"><img src="https://ecosdiarioscdn.eleco.com.ar/media/2024/10/sandra_san_pedro.jpg" alt="sandra san pedro"></figure>Sandra San Pedro&nbsp;es, entre otras cosas, creativa, y apasionada del arte y la literatura en sus distintas manifestaciones. Mamá de Jerónimo, hija de Aldo y Delia, y compañera de Rodolfo, con quien, a través de la fotografía espontanea ha iniciado un camino expresivo y compartido narrando el paisaje urbano de la ciudad costera que habita.En lo profesional construyó sus actividades como docente en diversos niveles de enseñanza, destacando su aporte en Educación Inicial donde se especializó y desarrollo además como formadora en Educación Superior.&nbsp;Paulatinamente el arte y la literatura fueron tomando espacios en sus ritmos cotidianos, y desde allí ha participado en escritura poética, con publicaciones y expresiones en diversas obras colectivas.&nbsp;La pintura, el dibujo y el grabado la han tenido como protagonista en muestras individuales y colectivas, junto a la participación en salones locales y regionales.&nbsp;El arte y la escritura se han convertido en una necesidad vital que está presente a diario entre textos, artículos periodísticos, y la construcción de sus proyectos expresivos.Actualmente el replanteo y análisis de su trabajo está siendo acompañado de un nuevo proceso de formación académica, y del desafío de la utilización de nuevas tecnologías en la construcción de sus propuestas al ritmo de la contemporaneidad y sus conceptualizaciones.&nbsp;La escritura creativa, ha dejado algo de paso a la artista visual, sólo por unos instantes…

Un invisible

Tantos momentos en los que fui presa del tiempo,no volverán para poder perdonarme.Quisiera vagar por ahí sintiendoque no he sido alguien malosino que he tomado malas decisiones.&nbsp;La gente de este mundo siempre intentando encontrar culpables.Miran al espejo para ver cuan perfecta les quedala máscara que, a estas alturas, ya es parte de su cuerpo.&nbsp;Y yo sigo de vuelo en vuelo aunque no sea un ave,aunque llueva y el viento me instale lejos de aquellos árboles.&nbsp;No morirán en mí la ganas de no resolverloy , tampoco, sobrevivirán por mucho tiempolos cuentos de niños que jamás me contó mi padre.&nbsp;---------------<h3>Sobre el autor:</h3><figure class="image image_resized image-style-align-left" style="width:78.26%;"><img src="https://ecosdiarioscdn.eleco.com.ar/media/2025/02/claudio_david_ponce_benitez.jpeg" alt="Claudio David Ponce Benitez"></figure>Claudio David Ponce Benitez. Almafuerte fue al primer poeta que leí entrados aquellos años de adolescencia. Con sus vivencias y el amor ardiendo en mis venas me lancé a la poesía enamorado. Nunca tomé tal arte como lo que fue para muchos sino lo que sería para mí. La más hermosa de las expresiones que tiene el alma para ser. Hijo de una madre docente, las letras y las luchas siempre han estado presentes. Quizás a eso se refiera mí lírica.

De vuelo en vuelo

[FRAGMENTO]En mitad de la noche, tras haberse asegurado de que Marcela B. dormía, Javier K. se vistió en silencio. No soportaba, no soporto, compartir el sueño con aquella mujer. Prefería dormir solo, como en los últimos dos años, desde que Patricia D. se había marchado sin siquiera decirle por qué dejaba de quererlo.Quizás, Patricia D. no había sabido tolerar el malhumor constante de Javier K., ni su total desinterés por las nimiedades propias de la convivencia. En los últimos meses que pasaron juntos, Javier K. ni siquiera cenaba con ella, apenas si comía algo de pie frente a la ventana de la cocina, mientras fumaba hasta el último cigarrillo.De seguro, ella había intentado descubrir qué había pasado con el hombre que había conocido en los pasillos de la Universidad; aquel con quien podía debatir durante horas sobre política, Ecología y Derechos Humanos; el mismo que tenía sueños, proyectos, conmigo, con ella. Ahora, Javier K. era un ser ensombrecido que respondía a cada pregunta con un monosílabo.En cualquier caso, Patricia D. lo había dejado, y Javier K. bien podía afrontar su nueva situación. Aún recordaba la noche en que, al llegar a su departamento, había descubierto que, tal como lo explicaba la nota que había sobre la mesa, su mujer nunca regresaría. Sentado a la mesa, bebió una botella de licor barato y fumó seis o siete cigarrillos; se permitió llorar un poco, sólo un poco, casi nada.&nbsp;Marcela B. todavía dormía cuando Javier K. abandonó el cuarto. Bajó las escaleras a oscuras y se alejó caminando por una calle vacía y sucia. Advirtió que su camisa blanco amarillenta estaba impregnada de una fragancia floral que se filtraba a través de la tela y se le adhería a la piel; aquel era un aroma obsceno, repulsivo, tan distinto al casi imperceptible y mentolado de Patricia D., quien jamás se le entregaba hasta haber vaciado juntos una botella de vino, hasta que él no la hubiese escuchado recitar alguna de las poesías que ella misma había escrito, hasta que no hubieran soñado con un mundo mejor. Recordó cuán intenso era el amor que alguna vez había sentido por Patricia D., una mujer que quizás lo quería pero nunca le decía cuánto, y que jamás había manifestado sus deseos de compartir toda una vida con él, conmigo.Patricia D. podía pasar horas sin hablar, sin hablarme; inmersa en un misterioso silencio, construía mundos perfectos, iguales a los que tantas veces habían soñado juntos. A ella le gustaba recorrer aquellas calles de fantasía, y hasta era capaz de entablar largos y animados diálogos con los habitantes del lugar, seres que siempre tenían la respuesta adecuada para sus preguntas. Javier K. podía acceder a ese mundo cada vez que ella se le acercaba, lo besaba y lo arrastraba a la cama, donde él la retenía con fuerza por miedo a que se le esfumase, a que ella también fuera pura fantasía.Javier K la besaba y ella se dejaba besar; él la amaba y ella deambulaba por algún otro sitio. Junto a Patricia D., Javier K. sentía todo a su alrededor demasiado liviano, incluso el cuerpo de ella, que intentaba sostener con fuerza entre sus brazos pero, por volátil, era incontenible; al hacer el amor, Javier K. pensaba que quizás podría retenerla en la cama, en la Tierra. Y era por eso que, cuando Marcela B. lo atrapaba con sus piernas delgadas, firmes, poderosas, él se sentía anclado en el mundo concreto, frustrante, triste, imperfecto, real.-------------<h3 style="text-align:justify;">Sobre la autora:</h3><figure class="image image_resized image-style-align-left" style="width:53.98%;"><img src="https://ecosdiarioscdn.eleco.com.ar/media/2025/02/cintia_lepere.jpeg" alt="Cintia Lepere"></figure>Cintia Lepere (Necochea, 1982) es redactora especializada en textos literarios. Trabajó más de doce años en medios de comunicación. Fue premiada en el certamen El Niño, el Joven y los Derechos Humanos (1999 y 2000). Participó como autora invitada en la Feria Internacional del Libro de Buenos Aires (2015). Formó parte de cuatro antologías dirigidas por Diego Paszkowski. Su primera novela, "El Perro Fiel", fue seleccionada en el concurso organizado por Ediciones Oblicuas y publicada en 2016. Coordina talleres y ofrece seminarios de escritura creativa.

El Perro Fiel

Deliro tras los cerrojos de tus laberintos revoloteo rodeada de hibiscos te exploro&nbsp; en la ciudad de tus salpicaduras desde los túneles de tu alma&nbsp; se escuchan tus pensamientos me expando&nbsp; me abrazo-----------------<h3>Sobre la autora:</h3><figure class="image image_resized image-style-align-left" style="width:61.14%;"><img src="https://ecosdiarioscdn.eleco.com.ar/media/2025/02/gumer_reyes.jpeg" alt="gumer reyes"></figure>Soy Gumer Reyes, vivo desde mi infancia en Quequén. Publiqué mi libro de poesías "Rafagas Intensas" en 2020. Hace diez años que descubri el maravilloso mundo de la literatura, sintiendo especial afinidad con la poesía, las frases y los cuentos. Es por ello que estudie cinco años en el Taller Literario coordinado por María Cristina Martínez Teixans. Participé un año con "Los Fabuladores Espacio de Escritura Creativa" Estudie el curso completo de Formación técnico profesional de talleres literarios en el Instituto Superior de Letras Eduardo Mallea, Buenos Aires, Argentina... Tuve la oportunidad de participar con poesías y cuentos en los libros "Treinta años y algo más" y "Once, escrituras poéticas y narrativa" En el año 2020 obtuve el segundo premio categoría Cuento Escritores Locales en el Concurso Internacional de Encuentros y Desencuentros Museo Casa Del faro; ese mismo año obtuve el primer Premio Autores Locales en el Concurso Internacional de Poesía del Museo Casa Del faro... Forme y coordinó el grupo de escritoras Cuna de letras.&nbsp; También coordino &nbsp;Talleres de Lectura y análisis literario para adultos, en el Café 1000 formas del Centro Cultural

Pinceladas

Érase una vez, un poeta que vivía al pie de un volcán. &nbsp;Cada noche escribía un poema y lo ofrendaba a los dioses para que se cumplan sus plegarias. &nbsp;El humilde poeta no pedía nada para sí. Sus ruegos estaban destinados para el bien común, para los que sufren, para los que tienen sed, para los que caminan sin rumbo. &nbsp;Una noche, el poeta a quien llamaban “el alquimista de las palabras”, escribió los versos más bellos y, al declamarlos, su voz retumbó por los alrededores. &nbsp;Así fue que llegaron poetas de distintas nacionalidades y que hablaban en distintas lenguas. &nbsp;Su poesía era tan conmovedora que se escuchaba como una melodía poética. &nbsp;Una mujer de dorados cabellos había viajado miles de kilómetros para escucharlo, se acercó a él y pudo ver en sus ojos una luz sobrenatural, un brillo más allá de lo humano.Pasaron los días y la mujer seguía recordando la mirada de luz del poeta y los versos que retumbaban en su alma como el fuego en las paredes del volcán en erupción. &nbsp;En sus sueños, lo escuchaba declamar versos de amor y cada noche susurrar con su dulce voz las mismas palabras: “¡Vente ya!”.Los sueños son un vehículo mágico para los que se sienten atrapados en &nbsp;sus restricciones, limitaciones, temores y dudas, porque son un impulso involuntario que pueden transportarlos, sin pedir permiso, hacia la felicidad. &nbsp;Cuando la distancia es irreparable, sólo los sueños pueden unir. &nbsp;Sin embargo, hay historias que tienen el destino y al realismo mágico de su lado. Tal vez, sonrías al leer su desenlace y, quizá, hasta celebres haber nacido en Latinoamérica.Lo cierto es que el poeta también suspiraba por la mujer de singular cabellera. &nbsp;Había escuchado su voz y no podía conciliar el sueño sin escucharla. &nbsp;Y así, él suspiraba, ella recordaba y ambos deseaban volver a encontrarse. &nbsp;Para que pasen los días, escribían cada noche un poema que ofrendaban al volcán deseando que se cumplan sus anhelos.Pero, pasaban los días, pasaban los meses y no podían verse.Una noche, el dios de los volcanes, el gran Popocatépetl escuchó el llanto de los enamorados. Este, recordando su amor por Iztaccíhuatl y, para que no se repita la historia de tristeza y desamor, les pidió una prueba de amor, diciendo: -“Poeta, recitarás los más bellos poemas de amor a tu amada durante una noche y ella, a la distancia podrá escucharte en su corazón.Ninguno debe dejarse vencer por el sueño. Si al llegar el amanecer siguen despiertos podrán unirse para siempre.”Pasaban las horas de la noche, el cielo estrellado era testigo de los cientos de versos que declamó el poeta y, cada palabra sonaba en el corazón de ella. &nbsp;Cuando el sueño parecía vencedor, el poeta improvisaba nuevos versos inspirados en la belleza de su amada.Amaneció y ambos estaban despiertos. &nbsp;El dios de los volcanes al verlos, sonrió y, de repente, comenzó a expulsar cenizas, tantas cenizas que cubrió a todas las ciudades del mundo. &nbsp;Todo quedó cubierto, no se podía distinguir lo humano de lo vegetal, ni lo rojo de lo blanco durante unos instantes. &nbsp;Mas luego, salió el sol y la ceniza se desvaneció como la nieve en el verano.El poeta vio salir el sol. Sintió paz y alegría en su corazón. &nbsp;De pronto, de las páginas en blanco nacían, como flores, palabras enlazadas en los más exquisitos versos que jamás pudo escribir y al leerlos, era la voz de su amada la que los pronunciaba. &nbsp;Se miró al espejo y vio el rostro de la mujer de hermosos cabellos. El dios del volcán, el gran Popocatépetl, la había convertido en su poesía y así, vivieron juntos para siempre.&nbsp; &nbsp;---------------<h3>Sobre la autora:</h3><figure class="image image_resized image-style-align-left" style="width:58.36%;"><img src="https://ecosdiarioscdn.eleco.com.ar/media/2024/10/nancy_almassio.jpg" alt="Nancy Almassio"></figure>Mirta Nancy Almassio. Poeta y docente. Nacida en Necochea (Argentina), el 16 de agosto de 1968. Licenciada en la enseñanza de la lectura y escritura en la educación primaria con posgrado en Alfabetización Inicial, Maestra de nivel inicial y nivel primario, profesora de Educación Especial en discapacidad intelectual, &nbsp;profesora para el nivel secundario en Lengua y Literatura y Maestranda en Formación Docente. &nbsp;Participó en numerosos certámenes literarios y obtuvo diversas distinciones, destacándose el Primer premio internacional en el IX Concurso Poético Internacional UPF Argentina (2020) a la poesía: Mi paz, tu paz. Ha participado como jurado en múltiples certámenes literarios. &nbsp;Tiene publicado cuatro libros de poesía Hombres irreales (2017), Mujeres reales (2018), Amores invisibles (2020) y Poética de la esperanza (2024). Presentó sus obras poéticas en la Feria Internacional del Libro de Buenos Aires en las ediciones 2017,2018, 2022 y 2024, entre otras ferias realizadas en distintas ciudades argentinas. Forma parte de diversas antologías poéticas como Poetas y Narradores Contemporáneos 2017 y 2019 de Argentina y Cuarta Antología Internacional de poesía Sabersinfin&nbsp;2023 de México.&nbsp;Participó en mesas de debate, rondas de lectura y como conferencista en el VI Encuentro Internacional de Poesía Sabersinfin 2024 realizado en la ciudad de Puebla (México).&nbsp;

Leyenda de la poesía y el amor

Cae la tarde húmeda y silenciosa&nbsp; y al pensarnos aumenta el deseo de amarnos &nbsp;&nbsp; @gumer-reyConfío en las emociones que despierta el abrazo contenedor de tu mirada así como el mar desbordado, indefenso se mece con el impetuoso arremeter del viento y danzan juntosAlejandra FernándezAmar es entrar en un estado de ensoñación permanente ; Es olvidarse del afuera y conectarse con lo divino ; Es consumar el amor al ritmo frenético de la pasión ; Es fusionar cuerpo y alma para volver a elegirse eternamente.María del Carmen Croceri&nbsp;Qué será después? …de ese flechazo de luz intensa que envuelve nuestros cuerpos, de esas miradas que derriten las pupilas de tanto fuego, de esa fusión en la que somos solo uno, de permanecer en un tiempo detenido, en el que las agujas del reloj no corren, de esa fórmula química de desenfrenada pasión, de noches de sol y días de luna, de nuestra miel y primavera ¿Seremos &nbsp;dos entonces construyendo un amor?Sandra Altolaguirre&nbsp;El sentimiento más noble y tan sublime&nbsp; Aún cuando no fue&nbsp; Correspondido. Que nos robó noches De insomnio. Un cóctel de inocencia y de suspiros. Adolescencia fugaz Los convirtió en amores furtivos.Daniel Contini&nbsp;Siglos de amarnos sin condiciones ni tiempo. Siglos de acariciarnos con nuestra piel, nuestra sangre y nuestros labios. Este bosque, nuestras manos y el sol cayendo entre los árboles es el amor desde el comienzo de los tiempos.Antonio Alberto PereyraNavegantes de ilusiones, viajeros del tiempo, derivando vida y sueños, soles sin olvidos y lunas trasnochadas, conjuro, hechizo, magia desbordada. Nuestro amor sabe de miradas, de palabras y silencios, Nuestro amor sabe…María Rita Gil&nbsp;De un brinco&nbsp; toco el cielo Tus ojitos chocolate enrojecen mis mejillas y un aleteo burbujeante sacude mi interior. Sale el sol bajo la lluvia&nbsp; arco iris de verano caminando por la playa&nbsp; de tu mano me encontré. un verano un instante&nbsp; de barquitos de papel.Mirta Centenari---------------------<h3>Sobre los autores:</h3>El grupo de Mar son escritores que desde hace unos meses gestionan eventos y se junta a crear y leer poesías de su autoría conmemorando fechas importantes locales , nacionales e internacionales en diferentes lugares de Necochea -Quequén&nbsp;<section class="noteSuggested" data-id="50200,50201,50980" data-title="Puede interesarte"></section>

Poesías de Grupo de Mar

Caminé entre huellas&nbsp; hundidas en la arena, huellas grandes huellas pequeñas&nbsp; huellas. Te vi esfumarte en el&nbsp; cielo azul&nbsp; Te vi calmo besar la arena y exultante rugir tus penas. Como propias comprendí tus mareas Eres calma y tempestad&nbsp; y en ese candente vaivén ,en constante balanceo&nbsp; tienes alma de mujer No resistes al poema ni a la tentación de besar tus orillas Las gaviotas en vuelo rasante te acarician. Y yo aquí te observo en un atesorado atardecer soleada de soledades Sigue danzando tus aguas... espuma sal y arena Y allá, el radiante ocaso se pinta de acuarelas&nbsp;-------------------<h3>Sobre la autora:</h3><figure class="image image_resized image-style-align-left" style="width:58.72%;"><img src="https://ecosdiarioscdn.eleco.com.ar/media/2025/02/marta_centenari.jpeg" alt="marta centenari"></figure>Mirta Liliana Centenari. Recuerdo haber escrito una obrita en séptimo grado, donde mis compañeros se animaron a representar, fue muy significativo, tuvimos que buscar el vestuario adecuado, la escenografía… en fin, todo un desafío. Aún conservo fotos, es muy gracioso. Por lo tanto la escritura me acompaña, en esa construcción mi imaginación se expande. Escribí muchas cartas ,era épocas de cartas ,una linda manera d comunicarnos, Para mí era sencillo no usaba borradores, y las cartas no eran menores a cinco carillas nos contábamos la vida. Lo tomaba como algo natural, así transcurrió mi vida.&nbsp; Comencé a tomar talleres literarios al tiempo qué vine a vivir a Necochea. Y ahondé mi gusto por la escritura, de manera muy reservada. Después de la pandemia comencé a realizar un taller literario de la mano de Arturo Serrano, me atrapó ,logrando qué confiara en mi trabajo, y así fui desarrollando mi entusiasmo , encuentro en nuestra hermosa ciudad tanto encantó natural que me inspira y la traslado al papel ,encontré gente muy cálida con la cual compartir lecturas, escritura y encuentros. Hoy participo en grupos cómo "Cuna de letras", además de otros talleres de lectura y escritura con gente muy entusiasta, en Necochea hay un movimiento cultural muy activo qué trasciende las fronteras. Me siento muy feliz de vivir aquí y fortalecer mi espíritu mediante la escritura y la apertura que me ofrece

Entre huellas

Tío Raúl trabajaba en la boletería de Costera Criolla, en las oficinas que tenían, antes de trasladarse a la nueva Terminal de Ómnibus, en Necochea. Decía que en invierno se aburrían, pues, según él, entonces no había mucha gente que viajara.Buscando algo entretenido para hacer y pasar esa largas horas de frío, notaron que el vecino, a quien no le tenían mucha simpatía, porque siempre se quejaba por los ruidos de los colectivos, salía siempre a la misma hora a barrer la vereda. ¡Eureka!, dijo tío Raúl, ya sé qué vamos a hacer. Consiguieron el teléfono de García; así se apellidaba su vecino.Cuando García salía con la escoba a barrer la vereda, tío Raúl y sus compañeros, esperaban un rato hasta que llegue a la esquina y lo llamaban por teléfono. Al oír el timbrazo, García dejaba apoyada la escoba en el árbol y caminaba apresurado a contestar el teléfono.&nbsp;Cuando escuchaban que García decía: Hola…Ellos cortaban y salían corriendo hasta la vidriera, para ver la cara de García. Así lo tuvieron varios meses.&nbsp;García, algunos días, miraba la ventana de enfrente a fin de encontrar a los bromistas y también como una forma de hacerles saber que él sabía quiénes eran los que se burlaban. Tío Raúl y sus amigos, lo miraban a través de la ventana, muertos de risa.Una tarde de mucho frío, llegó una persona abrigada con un sobretodo gris, guantes de lana, y un gorro de cuero con piel de cordero. Tenía la cara tapada con una larga bufanda gris. Pidió un taxi para ir hasta el centro de la ciudad.&nbsp;Tío Raúl llamó enseguida a uno de sus amigos taxista, cómplice de sus bromas, quien le daba una pequeña comisión por los viajes que le conseguía. Así fue que el auto de alquiler arrancó llevando a este personaje, pero cuando ya habían recorrido unas diez cuadras, el hombre del sobretodo gris, hizo volver al chofer, aduciendo que se había olvidado sus documentos en la boletería.&nbsp;El vehículo paró en una calle transversal y el pasajero- misterioso hombre del sobretodo gris- desapareció entre las sombras, presurosamente.Según me contó tío Raúl - algunos años después- el taxista llegó furioso a la oficina, preguntando por el pasajero, que lo había hecho esperar más de una hora y no había vuelto. Nadie lo había visto por allí. Entonces, nadie supo qué había sucedido con aquel hombre de sobretodo gris, que había partido en el taxi. Misterio total.Pasaron varios días, y tío Raúl seguía intrigado sobre el destino de aquel pasajero de sobretodo gris. No salía de su asombró. Hasta que una mañana, vio a García barriendo en la vereda, enfundando un sobretodo gris, muy parecido al que vestía aquel pasajero extraviado.&nbsp;Tío Raúl, me contó que largó tal carcajada, corriendo la cortina de la ventana que daba a la casa de García, y hasta le pareció que éste le había regalado una sonrisa.García había dejado la escoba apoyada en el árbol, pero no estaba allí. Sonó el teléfono de la oficina y enseguida atendió tío Raúl. “Hola, Compañía Costera Criolla”, dijo. Del otro lado del teléfono se escuchaba una risa burlona y enseguida se cortó la comunicación.Tío Raúl estaba confundido. “Qué pasó, no entiendo”, les comentaba a sus amigos. A los diez minutos, sonó nuevamente el teléfono. Esta vez no se escucharon risas. Silencio absoluto.&nbsp;Tío Raúl y sus amigos cortaron la llamada y enseguida salieron corriendo a asomarse a la ventana, para comprobar si García seguía barriendo la vereda. No lo encontraron. Sólo pudieron observar la escoba apoyada en el árbol y un sobretodo gris colgado en el palo.&nbsp;A García nunca más lo vieron en el barrio.&nbsp;---------------------------<h3 style="text-align:justify;">Sobre el autor:</h3><figure class="image image_resized image-style-align-left" style="width:60.21%;"><img src="https://ecosdiarioscdn.eleco.com.ar/media/2025/02/daniel_mariscal.jpeg" alt="daniel mariscal"></figure>Daniel Mariscal es Ingeniero Agrónomo, por la Universidad Nacional de La Plata. Hizo su primera incursión en el periodismo, en 1980, en el diario El Atlántico, de Mar del Plata. Luego colaboró en el Diario El Día, de La Plata y el diario Clarín.Ha publicado varios libros de poesía, entre ellos: Hilos de lluvia, Un viento desolado, Lunas suburbanas, Océano interior, Voces naturales, Es el tiempo que vence, El contorno de tus labios y Peces sin aire.También, ha publicado dos novelas: La Bahía de los Vientos y "Al final del mapa"; &nbsp;y un libro de Cuentos: Pensar en mañana.&nbsp;

El hombre del sobretodo gris

Puedo ver,&nbsp;sin comprender,&nbsp;como la inmensidades desbordadapor seres que transitan por este riode tiempo que es la vida.Con ojos que miran sin memorias,que solo ven el mar golpeando la rocasin entender con qué ternura besa y acaricia las arenas.Algunos caminan a nuestro lado,disfrazados de arlequines, de médicos, de policía, de barrenderos, de soldados.Se agrupan en las esquinas,&nbsp;encienden las luces, apagan las estrellas.Abren las puertas de todos los misterios,mientras cierran las ventanas para que las certezas queden asoladas.¿Puedo preguntar si los han visto?&nbsp;Me alegraría mucho que así sea&nbsp;por la evidencia de saber que se les nota,&nbsp;que no podrán engañar al horizonte.&nbsp;---------------------<h3>Sobre el autor:</h3><figure class="image image_resized image-style-align-left" style="width:72.96%;"><img src="https://ecosdiarioscdn.eleco.com.ar/media/2025/02/antonio_pereyra.jpg" alt="Antonio Pereyra"></figure>Antonio Alberto Pereyra, escritor necochense, autor de: “El Extraño Visitante” (Cuentos), “El cazador de libertades” (Cuentos) “Los Ángeles no se venden” (Novela), “Los diálogos secretos del agua” (Novela).Exterioriza: La pasión por la lectura me ha acompañado desde la infancia, despertando en mí la necesidad de expresarme a través de la literatura. Siempre he escrito mirando lo que pasa a mi alrededor, el amor, los sueños, las alegrías, las tristezas, en definitiva, la vida misma. Necochea con su presencia mágica, su mar, su rio, la inmensidad de su cielo, es fuente constante de inspiración que motiva permanentemente y hace que nuestra imaginación creativa encuentre las palabras para comunicar el sentimiento y la entrega de vida que es la escritura. Han pasado muchos años desde la publicación de mi primer libro y hoy, veo con alegría que nuevos escritores dan a conocer sus trabajos a través de las distintas posibilidades que brindan las redes sociales.

Los otros

Sus pasos, ayer palomas hoy de fierro, lo acercan al sillón, con un suspiro cansino se acomoda, entrecierra los ojos y huelleando recuerdos llega, como cada día, al puesto Los Aromos, honda en mano rumbea para el monte desoyendo las recomendaciones de su madre:- "No vayás al monte a la siesta, te van a agarrar los duendes".Él sabe que los duendes no existen pero por las dudas mira de reojo cuando, producto de la brisa, percibe algún movimiento en los eucaliptos; a veces viene el Pocho, juntan huevos de gallo, los comen calientes, después les duele la barriga, viene un rato no más el Pocho, si la madre se despierta y no está en el catre, cuando vuelve lo agarra a rebencazos, es brava la vieja.Su madre, no.Él casi no conoce el rebenque, salvo aquella vez que practicó tiro de honda con los pollitos, esa vez sí que fue fulero.- Pa' que te acordés -, le decía en cada rebencazo, y vaya si se acuerda, todavía le duele.Hoy no vino el Pocho, anda solo.Se sobresalta con esta oscuridad repentina, está desorientado, ah, menos mal que a lo lejos ve a su madre que viene a buscarlo con el Sol de noche, hoy se ve distinta la luz como más dorada.En tanto en el geriátrico las mucamas comentan entre sí:- Como duerme el abuelo&nbsp; - Con qué estará soñando, mirá cómo sonríe.Todavía no advirtieron que hoy no vuelve, se quedó en Los Aromos.--------------------------<h3>Sobre la autora:</h3><figure class="image image_resized" style="width:64.96%;"><img src="https://ecosdiarioscdn.eleco.com.ar/media/2025/01/escritora.jpeg" alt="escritora"></figure>Beby Roldán, jubilada. Desde pequeña evidenció su pasión por la lectura. Se formó como escritora en distintos talleres literarios. Escribe poesía y narrativa. Narradora de leyendas tradicionales. Conductora de espacios radiales.

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